У этой истории нет ни конца, ни начала
И нет таких мест, где она бы еще не звучала
Где ею бы не были вдоволь наполнены уши
В воде, в небесах и от края до края на суше
У этой истории фабулы нет и сюжета
Вопросов в ней нет, как и нету к вопросам ответов
Местами она истончается, тянется ниткой
Местами летит, а местами ползет как улитка
У этой истории автор один, он известен
Он музыку пишет к словам всех исполненных песен
Он шепчет слова, он меняет в них звуки местами
Мы слушаем их, замерев, и меняемся сами
Мы с этой историей ходим по близким, знакомым
Берем с собой спать, ежедневно выносим из дома
Мы знаем ее наизусть, но всегда повторяем
Когда мы находим, а чаще – когда потеряем
Мы каждый раз ждем, кто нам снова ее перескажет
Кто снова нам эту историю в целое свяжет
И в ней расположит все то, чем она так богата
С начала к концу, только так…
Только так, как нам надо!
И в эту историю каждый добавил по вздоху
Кто соли щепотку, кто день свой, кто сразу эпоху
Кто дальнюю даль, а кто самую нежную близость
Кто тайну несчастной любви
Кто убийство, кто низость
Кто скомкал ее и сложил из нее понедельник,
И дверь прорубил, и закрылся за ней как отшельник
Кто крепко ее размешал, постелив под рассаду
Кто, все позабыв, подплывает по ней к водопаду
Она продолжает звучать – ты сейчас ее слышишь
Моргаешь когда
Когда плачешь и пишешь
Когда утомился, замерз или валишься с ног
Когда выбираешь одну из десятка, из сотни дорог
И в этой истории все по прямой и по кругу…
Что ж, завтра с утра мы ее перескажем друг другу
