1. МАША. 1 глава
Под окном раздается громкая музыка – та же самая, что играла вчера вечером в автомобильном салоне у Артура, когда мы на бешеной скорости неслись по трассе ко мне домой, чтобы там заняться общим проектом по основам рекламы... Хамоватые дерзкие диссы на английском, но что за исполнитель – понятия не имею, слишком плохо разбираюсь в рэпе.
Я немного прихожу в себя и тут же подскакиваю, инстинктивно прикрывая обнаженную грудь одеялом.
Я в чужой постели?! Голая?! Какого...
Голова просто раскалывается, но я все равно лихорадочно соображаю, пытаясь понять, где я и что вчера произошло.
Последнее, что я помню, – это машина Артура. Мы договорились, что позанимаемся у меня дома учебным проектом. Холманский поставил нас в пару – неожиданно, но решения преподавателя не обсуждаются, особенно если речь идет о таком преподавателе, как Виктор Петрович: он тот еще кретин.
Впрочем, Артур все равно скорчил недовольную гримасу: ему-то хотелось в пару со своим другом Максом. Но Макса поставили с Лидией – еще одно разочарование для всей группы.
Для всей – кроме меня. Мне было все равно, мне просто хотелось поскорее приступить к проекту, который обещал быть очень интересным. Да и не все ли равно, чьи терпеть насмешки, когда тебя все равно ненавидит почти вся группа? Ну, кроме Кати... Но Катя вчера заболела и не пришла на пары.
Когда Холманский закончил распределение, Артур подошел ко мне, спрятав руки в карманы и лениво глядя сверху вниз с явным ощущением собственного превосходства:
– Ну что, рыжая, решай: к тебе или ко мне?
Я невольно покраснела и опустила глаза в пол, принимаясь сверлить взглядом носки артуровых белоснежных найковских кроссовок:
– Лучше ко мне.
Еще бы: на чужую территорию я ни-ни... но тогда где же я теперь?!
– Окей, – усмехнулся парень.
После пар он безапелляционно заявил, что отвезет меня сам, на своем автомобиле. Попросил только сообщить ему домашний адрес. Я согласилась. По дороге мы по настоянию Артура завернули в продуктовый и купили по бутылке воды. Точнее, это Артур купил: припарковался, вышел из машины и через пять минут вернулся уже с водой. Пить действительно хотелось – сентябрь в этом году выдался жаркий, – так что свою бутылку я открыла сразу и сразу припала губами к горлышку...
А дальше – туман.
– Артур, ты здесь? – зачем-то спрашиваю я в пустоту, хотя и так прекрасно понятно, что Артура тут нет.
Я сажусь в постели и осматриваюсь.
Темные шторы задернуты, но тюль под ними колышется от потоков воздуха: окно открыто. Комната довольно просторная, и это явно спальня: большую ее часть занимает кровать, заправленная темно-синим бельем. Напротив – огромный шкаф-купе с заляпанным пальцами зеркалом. В углу – письменный стол, заваленный всяким хламом: от ноутбука, акустических наушников и вороха зарядных устройств, переплетенных проводами, до предметов одежды, бутылок из-под колы и пачки с презервативами...
При виде презервативов мне сразу становится тошно.
Неужели...
Нет, не время думать об этом!
Слева от кровати – низенькая тумбочка, а на ней – мой мобильный телефон. Я хватаю его и смотрю на экран, чтобы понять хотя бы, сколько сейчас времени. Восемь сорок! И это явно не вечер, а утро! Пары начнутся через двадцать минут! И не просто пары, а чертова экономика, где преподаватель – еще больший кретин, чем Холманский! Опоздать – значит наверняка не попасть на занятие вовсе!
Надо спешить, а с остальным я разберусь потом!
Еще раз убедившись, что в комнате никого нет, я быстро выпутываюсь из одеяла и выбираюсь из постели, ступая босыми ногами на ковер. Моя обнаженная фигура моментально отражается в зеркале напротив. Я стараюсь не смотреть и просто собираю свои вещи, валяющиеся как попало на полу: джинсы, топ, рубашка, джинсовка... и трусики.
Надо признать, при виде валяющихся на ковре трусиков мне становится совсем плохо, и мысли о том, что я совершила нечто ужасное, возвращаются.
Я и Артур.
Персона нон-грата и главный любимчик группы.
Неужели у нас мог быть секс?!
Мой первый секс...
Но почему я ничего не помню?
И почему голова раскалывается, словно я всю ночь пила? И на яркий свет смотреть больно...
Одевшись и кое-как разгладив на себе мятую джинсовку, я набрасываю на плечо сумку и выскальзываю из комнаты, практически сразу утыкаясь в длинную лестницу, ведущую вниз.
Ого! Так это даже не квартира, а дом... дом Артура.
Я никогда не была тут раньше – разумеется! – но знала, что Артур с родителями и младшим братом живет в частном секторе в своем доме.
Внизу слышатся шаги, и я сразу начинаю спускаться, надеясь наткнуться на маму или папу Артура.
Но нет – это его младший брат Тимур. Ему шестнадцать, кажется, и сейчас он смотрит на меня с плохо скрываемой иронией:
– Проснулась?
– Где Артур? – спрашиваю я вместо приветствия.
– Уехал в универ, естественно, – закатывает глаза пацан.
– А меня разбудить и взять с собой не мог?!
Тимур пожимает плечами:
– Наверное, ты очень сладко спала... после вчерашней-то ночи.
– Ты... – я хмурюсь и чуть не спрашиваю: ты что-то слышал? – но не решаюсь, вовремя прикрывая рот и задавая в итоге другой вопрос: – На каком автобусе можно добраться до университета?
– Я-то откуда знаю?! – фыркает парень. – Я в школе учусь, мне не упал ваш сраный универ...
– Ясно, – тут глаза закатываю уже я и так, не умывшись, не почистив зубы, не позавтракав, выскальзываю из чужого дома, испытывая одновременно стыд и боль от того, что сделал со мной Артур...
2. 2 глава
Мобильный интернет неожиданно дает мне от ворот поворот – впрочем, такое иногда случается на частных территориях городских окраин, можно особенно не удивляться, – так что я вынужденно сажусь прямо на ступеньки крыльца (благо, на улице теплынь и солнце) и ловлю вай-фай от дома Артура Цыгарева... Я совершенно уверена, что никогда больше сюда не вернусь – так пусть это место напоследок хоть немного послужит мне.
К счастью, пароля на вай-фае нет. Наверное, это сделано для того, чтобы многочисленным друзьям Артура и Тимура, которые тусят здесь каждые выходные, не приходилось возиться с циферками на пьяную голову...
Я открываю онлайн-карту и по геолокации тут же обнаруживаю себя в неком элитном коттеджном поселке «Эдем» в семи километрах от московской кольцевой... Ну ничего себе! Я знала, что семья Цыгаревых достаточно обеспеченная, но чтобы настолько...
Отец Артура – известный московский журналист, мать – сценарист телевизионных шоу. Сколько же они зарабатывают, если могут позволить себе трехэтажный дом в элитном поселке?! Ведь жилье тут наверняка стартует от пятидесяти миллионов рублей за участок...
Чем не стимул стать журналистом? Неудивительно, что Артура отправили учиться по отцовским стопам... Вот только он не очень-то старается. Да еще и ведет себя как полный кретин...
