1. Пролог
– Это чё за попсятина? Выруби нах**!
Я убавляю громкость, метнув злой взгляд на распоясавшегося в моё отсутствие Дана.
– Ну ладно, раз тебе нравится такое... – пожимает он плечами, уловив мой месседж. – Ты надолго вообще? Или опять свалишь? Новый год без тебя был отстойным.
– Приехал попрощаться, – выдавливаю я каким-то скрипучим голосом.
Отвык я от Аверьянова. Отвык от Макса... Вообще от всей тусовки. Последние два месяца провёл в полнейшей изоляции под присмотром спецслужб. За мной ведётся охота, потому что из-за меня арестовали отца. Этот арест подставил много крупных шишек, теперь под них копают и ФСБ, и ОБЭП, и всякие другие службы. Ну и, естественно, меня хотят линчевать, распять, растерзать, разорвать... Просто в назидание моему отцу, который не смог вовремя справиться с проблемой.
– Попрощаться? Ты рофлишь, чел? – охреневает Дан. – Ты, типа, не вернёшься, что ли?
Вообще-то, проблем у него было не меньше. Дёргали всех моих друзей, пытаясь отыскать меня. Мира его брат-альфач вообще в ссылку в какой-то хренов пансион отправил. И за Макса пришлось его бате разруливать. Но сейчас всё более-менее улеглось, и всем нам позволили жить дальше. Но здесь меня больше ничто не держит. И невидимым магнитом тянет совсем в другое место. Тянет к ней...
– Давай только без драматизма, бро, – хлопает по моему плечу Дан. – Конечно, ты не насовсем уезжаешь. Как мы жить-то без тебя будем?
– Нормально, выживете, – сухо бросаю в ответ. – Просьба у меня к тебе будет.
– Какая?
Пару минут молчу, ещё раз всё обдумывая. Но, кажется, все точки невозврата я уже прошёл, так что...
– Передай привет Столярову.
Сгребаю с заднего сиденья папку с доками. Протягиваю Дану.
– Столярову? Это который тренер?
– Да.
– И что тут? – трясёт бумагами Даньчик.
– А это... Это то, чего он так сильно хотел. То, ради чего оставит наконец свою доченьку без присмотра.
Дан хищно ухмыляется.
– Ещё что-то передать?
– Да. Скажи, что это подарок от спецслужб.
– Сделаю.
Вскоре Дан покидает мою тачку и перебирается в свою. Наше прощание получилось скомканным и каким-то нелепым. Наверное, я навсегда разучился выражать свои чувства. Или просто перестал что-либо чувствовать. Во мне будто бы всё перегорело.
Снова нахожу ту песню на магнитоле и прибавляю громкость. Попсятина, как выразился Аверьянов. Вообще-то, весьма популярный трек. В последнее время меня просто на нём зациклило.
Смотрю, как Дан уезжает, поморгав мне аварийкой. Пару раз ослепляю его дальним. Он показывает мне средний палец, высунув руку в окно. Мне уже не хватает этого придурка...
Гоню к выезду из города, не обращая особо внимания на хвост, следующий за мной. Меня до сих пор сопровождают. Долбаная защита... Пофигу! Врубаю громкость на всю и бормочу себе под нос, повторяя слова песни:
– Я был прав, но не счастлив
Разбуди меня огнём.
Может встать, попытаться,
Можешь поделиться сном.
Everyday перетяги
Дышу музыкой назло.
Я тону в этой саге,
Пока дымится нутро...
На автомагистрали выжимаю из бэхи предельную мощность. До своего нового дома ехать мне не меньше пяти часов, но я долечу за четыре.
– Ведь нас можно было вернуть, пока не погасли звёзды...
2. Глава 1
Алина
– Пап, объясни всё нормально! Я ничего не понимаю. Почему ты не приедешь?
– Да я сам пока ничего толком не понял. Мне просто всучили папку с документами, и всё. Подарок от ФСБэшников вроде как, – отвечает отец, глядя на меня через экран телефона. – Наши ребята будут играть за «Факел» в Суперкубке. Не все, конечно. Взяли Тимофея, Макара, Кирилла. Билеты, проживание – всё оплачено.
– И надолго вы?
– Пока не знаю... Недели на три, не меньше.
Конечно, я очень рада за отца и за ребят. Но мне как-то грустно оттого, что отец не сможет приехать. Он и так не был у нас с бабушкой очень давно.
Уже два месяца я в полной изоляции на домашнем обучении. Из развлечений только телек. В основном, турецкие сериалы, которые обожает бабушка. Ну и интернет, который мне порядком надоел.
– Не расстраивайся, кнопка, – подбадривающе улыбается папа. – Послезавтра уже в школу пойдёшь. Твоё домашнее обучение закончилось. Я бы взял тебя с собой, но сама понимаешь – выпускной класс у тебя.
Я невольно морщусь. Вообще-то, в школу я не готова идти. Чувствуется, что у меня такой новый класс... Такой... С прибабахом.
В общий чат меня добавили месяц назад. И хоть я ничего там не пишу, но прочла предостаточно. Мои новые одноклассники просто зверски друг друга троллят. У них жёсткое разделение на состоятельных и бедных, популярных и убогих, ботаников и двоечников, красивых и уродов. В какую группу определят меня, не знаю. Не богатая, не заучка. Да и красота у меня нестандартная, как выразился знакомый агент Юлианы.
От сестры мне недавно прилетел подарочек в виде подработки. Её агент договорился о съёмках для меня. В этом городе отчаянно нуждаются в моделях-подростках. Я им подхожу. Вот только что скажет отец?
– Пап, раз уж ты в отличном настроении...
– Выкладывай, – его улыбка сразу меркнет.
– Мне предлагают сняться для рекламы одежды. Для сайта популярного бренда.
– Сестра твоя постаралась? – хмурится он.
– Она хочет как лучше, – пожимаю плечами. – К тому же мне хотелось бы зарабатывать собственные деньги, а не клянчить у тебя.
Вообще-то, восемнадцать мне исполнится совсем скоро, и я смогу вообще не спрашивать разрешения. Но из уважения к отцу не могу не спросить.
– Надеюсь, хоть не нижнее бельё? – не скрывая брезгливых ноток, спрашивает папа.
– Нет. Зимняя одежда для подростков одного русского бренда.
– Зимнюю можно.
Ну хоть на этом спасибо.
Мы ещё немного болтаем, а потом отец говорит, что у него вторая линия, и мы прощаемся. Тяжело вздохнув, откладываю телефон.
– Когда там твоя съёмка? – спрашивает баба Валя, которая всё это время сидела рядом.
Она мне не родная. Жена покойного деда, которого я никогда в жизни не видела, он умер очень давно. А вот баба Валя к нам часто приезжала и после его смерти. Сильно помогала, когда не стало мамы. И я, конечно, не зову её баба Валя. Для меня она самая что ни на есть бабушка. Другой у меня нет.
– Завтра, ба. Завтра у меня встреча с агентом и пробные съёмки.
– Чего? – переспрашивает она, нахмурившись.
Вздыхаю. Два раза приходится повторять, она очень плохо слышит.
– Завтра, бабуль, завтра!
Ухожу в свою комнату, включаю ноутбук, проверяю почту. Мой классный руководитель, с которым я знакома пока лишь заочно, каждый день скидывает мне на почту домашнее задание. Сегодняшнее уже пришло.
Так-с... История, страницы... Угу... Русский... Алгебра... А это...
Отдельным текстом Ольга Абрамовна сообщает мне о каком-то проекте по психологии. В моей старой школе никакой психологии не было, и мне заранее интересен этот предмет.
