Антон Грехов - Пионер с Луны

© Антон Грехов, 2025

ISBN 978-5-0067-4993-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В темноте танцуют мишки

И плетут свои интрижки.

Это тайный мишкин клан,

Где они плетут аркан.

Руны? Магия? Гаданья?

Жизни древние писания?

Мишки знают в этом толк.

Это их священный долг.

Каким знанием владеют?

В заклинаниях что зреют?

Не узнать нам никогда

Эту тайну медведя…

В голове есть набор звуков,

Тех, что хочется извлечь.

Ими можно через внуков

Передать понятие – речь.

На моменте зарождения

Они кротки и пусты.

Но в процессе обучения

Наполняются склады.

На папирусе штриховка

Закрепляет навык наш.

Мы выводим слова ловко,

Насыщая наш стеллаж.

Полки книжные в достатке

Окружают площадь форм.

Оставляя отпечатки,

Мы проводим ряд реформ.

Начинаем мы с основы,

Постепенно идём вглубь.

Отпускаючи швартовы,

Создаём формальный клуб.

Его цель – познание смысла

Через философский взгляд.

Коль угроза вдруг нависнет,

Сердцевину сохранят.

Так останется начало,

Середина и конец.

Ничего не умирало,

Жив металл внутри колец.

Пройдёт век, уйдёт эпоха,

Люди будут инструмент.

Никаких переполохов.

Мы оставим свой фрагмент.

Слово было, есть и будет,

Материал уйдёт в ничто.

Нас же свыше лишь осудят,

Когда выйдем на плато…

Письма в стол,

А чувства в закрома.

Корвалол.

И на душе зима.

Спрятать слог.

Укрыться за углом.

Занемог.

Открыта дверь в дурдом.

Рой из мыслей,

Беззащитный слой.

Провалился.

Выгнулся трубой.

Стал терпеть.

Искривился борьбой.

Одолеть

Себя, но не собой.

Клетка смысла,

Форм, мелких частиц.

Изменился.

Вышел из границ.

Книга в вечность.

Небывалый горизонт.

Бесконечность.

Пролитый бомонд.

Закружил круиз

И дивные миры.

Супер-приз.

И никакой борьбы…

Изгои общества сидят в своей норе.

Искорки творчества рождаются во тьме.

Так в голове бурлит мощный поток,

И ускоряется венозный кровоток.

Кусочки пазла истину плетут.

Тёмные стороны на нет теперь сойдут.

Мы открываем галактический масштаб,

Наше сознание лечит эскулап.

Цепная реакция прокладывает мост,

Теперь мы поднимаем гордо тост:

Да здравствует связь мозга и души!

Давайте наши кубки осушим!

Светило и гениальный монумент,

Прямо сейчас Вы – главный претендент

На сохранение лавр и эпопей.

Всё потому, что Вы – наш апогей!

Мы без сомнений отдаём свои чины

На поклонение вашей седины.

Как будем жить – теперь решаете Вы.

Ибо все ваши мысли сверхновы.

Ведь неспроста Вас озаряет свет.

В народе все глаголят про расцвет.

Мы уповаем на ведущий компонент

И продолжаем наш эксперимент.

Быть может, все найдут чертог.

Напишут тридцать глав и эпилог.

Никто не будет больше одинок.

Дай Бог, дай Бог, дай Бог…

Я – работник космопорта

И межзвёздный капитан

Запускаю в космос борды

И исследую Титан.

Мы работаем в команде:

Геофизик, инженер.

Каждый носит аксельбанты

В слоях разных атмосфер.

Мы готовим экипажи,

Заправляем полный бак

И снимаем репортажи,

Поднимая красный флаг.

Мы и зонд наверх запустим,

И анализ проведём.

Это высшее искусство —

Быть в контакте с кораблём.

У него своё дыхание,

Свои чувства и печаль,

Непохожие очертания,

И, конечно, орбиталь.

Запуск через три мгновения.

Перекрестимся, и в путь —

В бесконечность и забвение

На сверхсветовой махнуть.

И нас приветствует космический альянс.

Мы вышли в космос и мы всё смогли.

И теперь смотрим на скопление пространств.

Все эти звёзды мы для вас зажгли!

Кристально белая Луна

Над нашим городом взошла

И осветила серый мрак,

Показывая всем зодиак.

Так разожглись цветные точки

И перешли в одну цепочку,

Собой образовав узор.

Вы только устремите взор!

Когда ты дома хлебал борщ,

На небе расплескался Ковш

Из семи гелиевых тел,

Пока закат вдали темнел.

И в свою оптику смотря,

Под тусклым светом фонаря

Вёл наблюдение астроном,

Который в нём нашёл свой дом.

В обсерватории свой мир:

Всё кажется таким большим

На расстоянии руки.

Здесь нету места для тоски!

Ты либо клацаешь прибор,

Либо ведёшь чуткий дозор

Через стократный телескоп.

Сколько ещё предстоит проб…

Расчёты нужных величин,

Чтобы небесный исполин

Был милостив к судьбам других.

Здесь нет сомнений никаких:

Наша система координат —

Это особенный догмат,

В который веруют и чтят

Десятки выросших ребят.

И бесконечность наверху

Подобна ловкому штриху.

Общий рисунок всех детей —

Это отрада на Земле…

Художник рисует созвездия.

А что рисует поэт?

Есть ли перо предвестия?

Или всё это бред?

Я слышал, что в эпохи прекрасного

Художники рисовали с натур.

Но тогда было много разного

В обилии непохожих фигур.

Как подмечались движения?

Что брал за основу творец?

Какие имел умения?

И видел ли цели конец?

Что творит форму вечного?

Секунда или талант?

Классификация Кречмера

Или внутри атлант?

Вопросы сгущаются красками

В бумажных заметках и вновь

Все рассуждения с опаскою

Я разбиваю в кровь.

Знаете ли вы, кто вы?

Художник или поэт?

Или проходят годы,

И не найти ответ?

Художник? Поэт? Не важно.

Любая активность творит.

И с творчеством вовсе не страшно

Даже и лёд растопить.

На площади играл баянист