Ирина Анисимова - По дороге домой…

Название:	По дороге домой…
Автор:	Ирина Анисимова
Жанр:	Стихи и поэзия
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "По дороге домой…"

Это не просто красивые и лирические стихи о природе и любви. Порой жесткие и правдивые, хлесткие и меткие рифмы бесцеремонно бьют по сознанию читателя. Удивляет и образность мышления автора, умение сплетать в одну фразу противоположные понятия, фразу под названием «жизнь».

Бесплатно читать онлайн По дороге домой…

ISBN 978-5-0051-4010-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«В переплетеньи света вижу лик…»

В переплетеньи света вижу лик,.

Он неземной и несколько размытый..

Но чей-то крик, к чему он не привык,

Его спугнул. Чай на столе разлитый…

Окно скрипит в неслышной темноте,

Цветок цвести пытается зимою,

И люди, все случайные, не те,

Не вместе, просто рядом, не со мною…

На первый снег легко смотреть вдвойне,

Там нет следов, и память не лежала.

По снегу первому никто не шел ко мне

Чтобы спугнуть, что мне принадлежало…

«Пролился свет, порвались провода…»

Пролился свет, порвались провода.

Как долго ждал он, сидя в темноте

Где было тесно и совсем не те

Эмоции, карнизы, господа…

Увидев воздух и полеты птиц,

Взлетел за ними вслед без суеты

Воронкой вихря и не глядя вниз,

Вдруг ощутив всю прелесть пустоты.

Не знал, что делать с ней и что желать.

Он разучился слышать «звуки му»,

Давно не чувствуя секреты бытия,

Известные лишь одному ему.

Лукавый на плече шипит в висок:

«Давай, мол, приземлимся в тот песок,

В сон бытия и в сладость воровства!

Где правят слабость, зависть и слова!»

Не выдержав потока ветра – улетел,

Присел на новое плечо «свое» шипеть.

Как мало времени, как много не успел,

Отправив дни и время на расстрел…

На самосуд поставил не свое,

Окутав фальшью чистую любовь,

Пробирку с кровью принимал за кровь,

А верой прикрывал свое вранье.

Поверив детским разумом в испуг,

И не стесняясь попросить добра,

Расправил плечи в воздухе, и вдруг…

Ты кто? Я радуга твоя…

«Ты позвал, не удержался…»

Ты позвал, не удержался.

Я пошла, не удержалась.

Понимание и жалось, словно жало у осы.

Губит, тупит, продлевает,

Плоть и мозг одолевает,

И порой сама не знает,

Как ей сдохнуть от косы…

Не пошел бы ты налево,

Или может быть направо,

Или, может, не пошел бы,

А поплыл и полетел?

Повертелся – покрутился,

Станцевал – развеселился,

Вжал на газ, раздухарился,

Раз вокруг так много тел?

Сердце сделалось в полоску,

Печень в клетку, мозг в горох.

Размалеванный ты клоун,

Человек – чертополох.

Все умрем, и это правда,

Разноцветье – монохром,

Мухоморы – краски – маски

И побольше. Все умрем…

Не зови меня с собой. Я смогу, не стану.

Я иду понять прибой, крики птичьей стаи.

Я хочу придумать свет в сочетаньи с тенью.

Я хочу придумать жизнь

В сочетаньи с ленью.

Отчего один и тот же

Орган под названьем «сердце»

В разных сумках с разным счетом останавливает бой?

Солнце в помощь, дождь на плечи,

Ветер в скорость – не с тобой.

В птичьей стае жалость губит

Клювом в голову и в глаз.

А свободу птица любит.

Ей спасибо за рассказ.

«В день разлуки идет дождь…»

В день разлуки идет дождь.

Примета «в дорогу».

Кошка взглядом «в правый нижний»

Трется об ногу.

В первый «день без меня»

Видишь меня с особой силою.

В первый «день без меня»

Кажется некрасивым красивое.

В первый «день без тебя»

Жду тебя сильнее обычного.

Вонзаясь газами в стену напротив

В паузе дольше привычного.

Слушая тиканье стрелок

И ход часового механизма,

Стук капель дождя об карниз,

Об окно – оптическую призму…

Мышцы тела расслабились

В кисельную жижу.

Мышцы мозга струной натянуты,

Звезд не вижу.

Смотрим вдаль одноврЕменно,

Только в разные стороны.

С разной яркостью и с разной силою,

Как огни большого города.

Не верим в реальность дня без…,

Сменившую сказку на вилку,

Еще ощущая тепло щеки

Замерзшим затылком.

Показалось, приснилось, причудилось.

Не бывает.

Прояснится, не станет дождя,

Снег ведь тает…

Мысли

В переплетах тугих, книжных

Заблудились чужие мысли

В лабиринтах библиотек.

Зародились, как тень, однажды.

От чего? Им совсем не важно,

В головах у «этих» и «тех».

Бродят мысли по переулкам,

По глухим, скупым закоулкам

В одиночестве по пыли.

Перемешивая свет с пеной,

Перепутав любовь с пленом,

Наследили, сколько смогли.

Забивая концом начало,

Чтоб душа навек замолчала,

Чтобы был воспаленным мозг.

Под зонтом от стихий природы

Жмутся к стенкам серых проходов,

Уворачиваясь от розг.

Грязью склеивают живучесть,

И от свежести дня мучаясь,

Забираются на высоту.

Им неважно, кто и насколько

Будет плакать от их осколков,

Разбивая о них мечту…

Мудрецу

Здесь каждому – свое,

И Бог об этом знает.

С утра в заем дает,

А к ночи забирает.

Ты думаешь: «Умен!

Я сам имею много».

Но в тишине ночной

Ты вновь приходишь к Богу.

Поплачешь, как дитя,

Не постыдишься грусти.

Господь, тебя любя,

Опять грехи отпустит.

Ты говоришь про боль,

Печали не скрывая,

А утром вновь «под жизнь»,

Как рельсы под трамваи.

Слывешь ты мудрецом

Пред глазами друга,

А сам из года в год

Все бегаешь «по кругу».

Сними с крючка пальто,

Не мудрствуя лукаво,

И прослыви глупцом.

Жизнь скажет, кто неправый.

«Мне нравится не ждать звонков…»

Мне нравится не ждать звонков,

Не слышать глупых оправданий,

Не предугадывать желаний

И не пугаться страшных снов.

Не кувыркаться в мишуре

Безумных дней и ситуаций,

В хроническом непониманьи браться

За новый день в немой стране.

Бродить в безмолвии кричащем,

Стучать в окно и дергать дверь.

Вчера она закрыта чаще,

Лишь в очертаниях теперь…

Мне нравится не понимать,

Не наряжаться в серой скуке,

Не открывать и не гадать

Секреты жизненной науки,

А вскинуть руки к небу вверх

И в бездну закричать: «Ну, здравствуй!»

И чтобы гром меня поверг

В пучину эмоциональной страсти.

Да, я глупа. Да, я безумна.

Я нелогична, неразумна…

Как вкусно пахнет воздух утром!

Лежит заброшенная пудра…

И с полотенцем «пять на десять»

Я снова мир иду любить.

О, счастье, он совсем не тесен!

А на шоссе за темным лесом

Другая девочка стоит…

В кафе

В кафе за столиком напротив

Сидит чета несуетливо.

Он ногу трет, ему лениво.

Ее глаза горят игриво…

Идет захват руки и сердца,

Как блюда с листьями и перцем,

Чтобы владеть и наслаждаться,

Где поперхнуться, прожевать,

Где подогреть, потом в кровать

И в холодильник, на храненье

Как банку с слипшимся вареньем…

В дорогу

Сегодня март, а может май, не знаю.

Не думаю, скучаешь или нет.

Я ручку дернула, сама не понимая,

Что буду правильной и правой на сто лет.

Я выдохнула воздух, паром грея

Все то, что мне осталось от тебя.

Сложила в сумку, млея и робея

Я снова в путь, стесняясь и любя.

Там пахнут звезды, солнце обжигает.

Накрыли густо землю облака.

Пока не знаю, ничего не знаю,

Но все мое «незнанье» лишь пока…

Немного страшновато, но красиво.

Сомнений нет и нет кривых дорог,

Всего того, что отнимает силы,

Последние, что нежно Бог сберег.

«В дверь звонок, тебе я рада…»

В дверь звонок, тебе я рада.

Для игры и для услады

Подходящий вариант,

Нужный мне эксфолиант!

Добрый день, зовусь я Света.

Ты хорош по всем приметам.

Но, давай договоримся,

Все забудем, растворимся.

А взгруснется – не беда,

Пиво-водка-лебеда…

Про любовь? Да что за штука?

Ересь, мука, чушь и скука!

Про нее для идиотов. Ты всплакнул?

Ну, что ты, что ты…

Все пройдет, пройдет и это.

Утопи в слезах ответы.

Отряхнись, приди в себя,

Следующая страница

С этой книгой читают

Сборник стихов «Баловень судьбы», любовная лирика и стихи о природе

Сергей Поздняков

В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать

Читать

Башня из слоновой кости

Владимир Пудовкин

Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.

Читать

Чувства мыслей. Книга первая

Георгий Левченко

Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.

Читать

Пара слов. Стихотворения

Максим Мерлев

В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?

Читать

Мой отец – Борис Ливанов

Василий Ливанов

«В искусстве как на велосипеде: или едешь, или падаешь – стоять нельзя», – эта крылатая фраза великого мхатовца Бориса Ливанова стала творческим девизом его сына, замечательного актера, режиссера Василия Ливанова.Книга посвящена памяти одного из самых выдающихся актеров советского театра – Бориса Николаевича Ливанова.Она содержит уникальные материалы: записки самого актера, письма к нему К.С.Станиславского и Вл. И.Немировича-Данченко, статьи деят

Читать

Живой Сталин. Откровения главного телохранителя вождя

Владимир Логинов

В книге известного историка В.М. Логинова собран уникальный материал о И.В. Сталине, каким видел вождя его главный телохранитель Н.С. Власик.Основу книги составляют документы, еще совсем недавно лежавшие под грифом «Секретно». Это прежде всего «Записки» Власика, занимавшего с 1927 по 1952 гг. пост начальника Главного управления кремлевской охраны. Кроме того, своими воспоминаниями о И.В. Сталине и Н.С. Власике делятся сотрудники правительственной

Читать

100 оттенков греха

Дарья Кова

Я счастливая жена и мать... Но так только лишь для всех остальных. В душе же я глубоко несчастна. Я живу с мужчиной, которого не люблю. И несу я этот крест ради детей. Мне казалось, что так будет всегда. Во всяком случае до тех пор, пока дети не станут совершеннолетними. Но судьба преподнесла мне настоящий подарок. Подарок... имя которому Рустам.

Читать

Наследница Тёмного Пламени

Морвейн Ветер Регина Птица

Рэйна Динер выросла в бедном квартале. Привыкла отвечать за себя и ни от кого не зависеть. Она - охотница за головами и не заглядывает в завтрашний день. Но даже для неё стало неожиданностью то, что она - наследница клана оборотней. А вместе с семейными регалиями и корпорацией с многомиллионными доходами ей достался в наследство сексуальный и загадочный "советник" и ворох нерешённых проблем.

Читать