Жизнь есть перечень утрат и сожалений,
Она течёт сквозь время, как песок.
Сегодня дарит вам любовь и вдохновенье,
А завтра – щёлкнет на курок.
Сегодня молод ты, здоров и весел,
Наполнен жизнью, как бокал вина,
А завтра сердце стуком вам напомнит,
Что выпил ты бокал до дна.
Летишь по жизни ты, мелькают лица,
Вагончик катится, часы идут,
Как много сожалений об утратах
Они безжалостно в себе несут.
В последний миг, в конце своей дороги,
Вопрос ты вечный жизни задаёшь:
«Скажи мне, жизнь, зачем тебе так надо
Давать нам то, что завтра заберёшь?»
Рисует ветер – на песке таинственный узор,
И знает ветер на него, едва ль кто кинет взор.
Но он рисует всё равно, зовёт к тому душа,
И свой узор он на песке рисует не спеша.
Шедевр создать из ничего, так хочет сей творец,
И с гордостью одеть себе Всевышнего венец.
Похож на ветер человек, куда не кинешь взор,
Всю жизнь он также на песке рисует свой узор.
Листик кленовый ветер качал,
Летать научить всё обещал,
Сладкие речи дождём поливал,
Приятней тех слов листочек не знал.
Листик кленовый верил всему,
Ветра просил, чтоб помог он ему –
От ветки родной оторваться суметь,
И вдаль, без оглядки, с ним улететь.
Вот ветер его сорвал и понёс,
Но только не в небо, а в рощу занёс.
Там уронил его прямо в траву:
«Жаль, но я дальше нести не смогу! –
Силы иссякли, прости дорогой,
Здесь мы расстанемся, милый, с тобой!
Ждут меня, знаешь, другие дела –
Листик, прости, улетаю! Пора!»
Листик кленовый в роще лежал,
Он о полёте уже не мечтал;
О доме родном всё вспоминал,
О ветке, где с братьями в прятки играл.
Что было со мною плохого,
Сложу я в огромный мешок
И в пустынном, далёком поле,
Его зарою в тяжёлый песок.
Пусть лежит все плохое в поле,
Пусть ветры над ним гудят,
Мое сердце будет спокойно –
Оно не вернётся назад.
Только так я расправлю походку,
Стану смело по жизни шагать,
Вновь, как в детстве, появятся крылья,
И во сне снова буду летать.
Он летал в облаках,
Презирая свой страх,
Он любовь там искал –
Красоту, идеал.
Но его облака
Разгоняли ветра,
Разбиваясь, они
Исчезали, как дни.
Жизнь была так грустна,
Словно рамка пуста,
И её полотно
Потускнело давно.
Но однажды на миг
Увидал её лик –
Кисти, краски он взял
И всю ночь рисовал.
Но, надменна краса,
Не взглянув на творца,
На холсте ожила
И на землю сошла.
И ушла навсегда,
Как туман, в никуда.
Ее след на земле
Не нашёл он нигде.
Долго думал потом: –
«Неужели то сон,
Мне приснился в ночи,
У зажжённой свечи?»
Дорожная пыль в небеса поднималась,
Чернея вдали, в облака превращалась
И ложилась на травы, на листья берёз,
Словно капли дождя из серебряных слёз.
Дорога манила и вдаль уходила,
Надежду начать всё сначала сулила.
Она, как цыганка, что будет, не знала,
Но всё ж на серебряной пыли гадала.
Дорога дарила то счастье, то горе,
Кидала то в пропасть, то в бурное море.
В дороге, как в жизни, не знаешь, что будет,
Но веришь в пути, тебя Бог не забудет.
Выросла берёзка на бескрайнем поле,
Выросла сироткой на беду да горе;
Не к кому приткнуться, веточки прижать,
До родных в лесочке ей не добежать.
Ветер разгуляется, задует, закружит,
Тонкий стан обхватит, до земли клонит.
То снега холодные – стужа до весны,
То жара несносная – ни капельки воды.
Раз взмолилась Богу берёзонька в ночи:
«Боже, боже, смилуйся, берёзке помоги!
Надоело мучиться, одиноко мне,
Это ведь не трудно, Господи, тебе!»
Вдруг случилось чудо. Утром из земли
Вылезли деревца из густой травы.
«Зашумит здесь скоро роща из берёз!» –
Радостные вести ветерок понес.
Говорила с речкой дочка,
Дочка синего цветочка,
Тонкий стебель золотой
Наклонила над водой.
«Ты земли моей сестрица,
Родниковая водица,
Что ты знаешь о любви? –
Ты о ней мне расскажи!»
От такого вот словечка
Забурлила воды речка,
И сказала: «Погляди,
Всё на свете от любви!
О – любовь, большое чувство,
Настоящее искусство!
Но должна ты твёрдо знать,
Что опасно с ней играть!
Любовь чувство без обмана,
Непонятна и туманна.
С милым рай хоть в шалаше,
Радость светится в душе.
Только знай, когда полюбишь,
Всё на свете позабудешь!
Но словом этим не греши,
Им бросаться не спеши!»
Говорила с речкой дочка,
Дочка синего цветочка,
Про любовные дела: –
Знать пришла любви пора!
Сгустилась ночь, и песня леса зазвучала,
И ветерок таинственный трав шёпот разносил,
И небо звёздный мост над миром поднимало,
И месяц молодой на землю свет свой лил.
О, как прекрасен мир, в ту ночь казался!
Природа замерла, в восторге онемев.
«Я вас люблю!» – земля шептала,
Детей прижав к груди, теплом своим согрев.
«Скажи мне, ветер-ветерочек,
Зачем ты листьями шуршишь?
Качаешь клёны и берёзы,
И пылью мне глаза слепишь?
Я вижу, ты мастак, приятель,
Девчонкам юбки задирать,
Из подворотни налетаешь
И воешь, чтобы напугать.
Скажи мне, ветер-ветерочек,
Где ты живёшь? В каком краю?
Быть может, ты бродяга, ветер,
Не нужен, бедный, никому?»
Ответил ветер горделиво: –
«Глупцы такое говорят!
Смотри, как мельничные крылья
Меня, приветствуя, гудят!
Я тучи в небе собираю,
Дожди несу в твои края,
А без дождя земля страдает,
Хлеба засохнут без меня.
Люблю я веселиться в море,
На берег волны посылать,
Их друг за другом гнать на скалы,
А там с восторгом разбивать.
Ещё не создала природа
Пустой, бессмысленный предмет;
У всех нас есть своя дорога,
В ней скрыты тайны и секрет!»
Как Ангелы, в мир мы приходим,
Жизнь начинаем с листа,
И в каждом нашем поступке,
Нет корысти, нет зла.
Откуда всё это берется? –
Зависть, обман, чернота.
Как часто им уступает
Наивная наша душа.
Дьявольское наважденье? –
Не можем никак устоять,
Что жизнь коротка, быстротечна,
Трудно принять и понять.
Поймём эту истину позже,
Лёжа на смертном одре: –
«Прожил я жизнь скверно! –
Скажешь ты сам себе.
Столько добра мог сделать,
Столько великих дел! –
Но силы бездарно растратил,
И ничего не успел!»
Детство и юность – птицы крылатые,
Быстро уходите и не прощаетесь,
С криком ребёнка, с первенцем нашим,
К нам издалёка вновь возвращаетесь.
Вот, где сокрыты секреты бессмертия! –
В детях своих мы повторяемся.
Снова проходим этапы взросления –
Мы, словно в зеркале, в них отражаемся.
Жизнь во Вселенной разумно устроена;
И в малом микробе – закон сохранения.
Хочется верить, что жизнь нам дарована
С целью бессмертной души возрождения!
Нельзя прожить чужую жизнь, у каждого своя.
И помнит каждый в жизни миг наша голова.
Живёт в ней память и ведёт проступкам нашим счёт;
Болит, тревожится душа – к раскаянью зовёт.
И упрекаешь, и казнишь себя лишь одного, –
Ведь мог тогда всё изменить – был нужен шаг всего!
Но ты не сделал этот шаг, как трус, прошёл. И вот! –
Проступок твой живёт в тебе, покоя не даёт.
Всю жизнь ты боишься чего-то,
И вот однажды в след –
Ты своему страху скажешь
