Инна Рогачевская - По шатким лестницам, в безмолвии скользя

По шатким лестницам, в безмолвии скользя
Название: По шатким лестницам, в безмолвии скользя
Автор:
Жанр: Современная проза
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "По шатким лестницам, в безмолвии скользя"

Говорите, думайте, пойте о любви…

За окном вечер. У вас утро? Быть может, ночь…

Восход или закат? Дождь или солнце? Где-то беснуется вьюга. Разве это так важно, какая за окном погода? Главное, чтобы рядом был самый близкий, родной, любимый человек, с которым хочется говорить о любви…

Бесплатно читать онлайн По шатким лестницам, в безмолвии скользя


© Инна Викторовна Рогачевская, 2015


Оформление и дизайн обложки – работа автора Инны Викторовны Рогачевской

Благодарю создателей Ридеро за мечту, ставшую явью Александр Касьяненко

Благодарю создателей Ридеро за мечту, ставшую явью Александр Гаврилов


Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Любовная лирика

По шатким лестницам, в безмолвии скользя…

Откройте двери. Я ваш старый друг.
Февральской бушевал вчера метелью.
Сегодня я весенней акварелью
всю серость заменю на солнца круг.
Откройте двери. Я, как старый пёс,
неслышно лягу молчаливо рядом.
Подумаю, что где-то звездопадом
проходит жизнь в обход или вразнос.
Откройте двери. Я к вам так привык.
Лишь отдаляясь, ожидаю встречи,
а мраморные худенькие плечи
дрожат беспомощно в рыданиях навзрыд.
Закройте двери. Я вас так любил.
Уйду, не потревожив расставаньем,
не оправдав прощения прощаньем,
в седое прошлое, где вас боготворил.
По шатким лестницам, в безмолвии скользя,
ему ветра распахивали двери.
Вслед, аплодируя оконченной премьере,
за роль в которой жил, благодаря.

Вы хотите о любви пару строк?

Вы хотите о любви пару строк?
Или пару слов о чистом дожде?
Или пару строк о чьей – то судьбе,
что нависла, как палач или рок.
Задыхаясь в беге суетных дней,
о любви не говори торопясь.
Обижаем и грешим, не молясь
пред иконами Святых Матерей.
Ночь уходит серой тенью в рассвет,
не расставив знаков. Точки, вопросы
разбивают чувства в пыль о торосы
иль вплетают в косы прожитых лет.
Вы хотите пару слов о былом?
Не волнует? Позабыли об этом?
Но однажды ярким ретро – сюжетом
пронесётся в сердце болью, стыдом.
Вы хотите знать, что будет потом?
А потом, замучит совесть однажды
и заплачет, как пустыня от жажды
по глотку воды, запёкшимся ртом.
Задыхаясь в беге суетных дней,
о любви не говори торопясь.
Обижаем и грешим, не молясь
пред иконами Святых Матерей.

О чём ты думаешь, когда молчишь?

О чём ты думаешь, когда молчишь?
Когда бросаешь в воду плоский камень,
когда работаешь, задумалась, не спишь,
когда закат сливает с солнца пламень.
О чём ты думаешь, когда рукой,
поправив локон и касаясь кожи,
когда покой, а где он твой покой?
Ушёл вслед ночи, как они похожи.
О чём ты думаешь, когда молчишь?
Лаская взглядом то, что так знакомо.
Как странно это, ты не говоришь,
а для меня ты говоришь, безмолвно.
О чём ты думаешь? Твои глаза
кричат и шепчут, светом озаряясь.
В морщинках их предательски слеза
блеснёт, скатившись по щеке, не каясь.
О чём ты думаешь, когда молчишь?
Я, так же молча, обнимаю взглядом,
любовь и грусть твою, покой и тишь.
О чём задумалась, та, что со мною рядом?
26.11.2013 г.

Представь себе, ничто не изменилось

Представь себе, ничто не изменилось.
Всё та же кошка по трубе спустилась.
Всё так же воробей сидит на ветке.
Всё тот же попугай в окне, но в клетке.
Представь себе, ничто не изменилось.
Быль сказкой стать хотела – не свершилось.
Поныне принц спешит к своей принцессе,
не наяву, а в доброй старой пьесе.
Представь себе ничто не изменилось.
На третьем этаже окно раскрылось.
В нём кто-то нервно курит сигарету.
Рукой окурок брошен в лицо ветру.
Представь себе, вдруг что-то изменилось.
Летела мысль на свет – окно закрылось.
И стукнувшись о тонкую преграду
рассыпалась подобно звездопаду.
Местами где-то, что-то поменялось.
Сложила крылья денная усталость.
И на диване задремала кошка,
а в клетке попугай спит у окошка.
Картинка ночи тоже изменилось.
На третьем этаже окно открылось.
Звучит ноктюрном медленный шансон.
Не спит мужчина, просто он влюблён.

Он говорил ей о любви

Он говорил ей о любви,
и ночь прислушивалась к тайне,
и капли притаились в кране,
и тени перешли на «вы».
Он говорил ей о любви,
и звуки замирали в доме,
чтоб не мешать, а в домофоне
закрылись коды на замки.
Он говорил ей о любви,
а ветви заплетались в косы,
дожди мечтали выпасть в росы,
сверкнув под росчерком зари.
А что творилось в небесах!
Планеты торопились к встрече,
как не спешили уж давеча,
несясь на алых парусах.
Он говорил ей о любви
и гасли звёзды словно свечи,
пленяясь тихой, нежной речи,
устало погружаясь в сны.
2014 г.

Слова потеряны, как жаль

Слова потеряны, потеряны, как жаль.
Ищу их в листьях жёлтых на аллеях,
ищу в простых одеждах и ливреях,
взгляд опустила Осень под вуаль.
Слова любви, как перезвоны птиц,
но эхо ворожит и след запутан.
Их страсть и смысл туманами окутан
души моей разрозненных страниц.
Молчит рассвет, а полночь притаясь,
безжалостно под шлейфом тайну прячет,
крадётся следом и беззвучно плачет,
скрывая грусть на сердце, и молясь.
Искать слова в затерянных мирах
нет смысла, я возьму тебя за руку,
шепну: «Прощай. Спасибо за разлуку», —
и растворюсь в осенних небесах.

Мне встретилась, случайно, Грусть

Разметались локоны от ветра,
отбелило их под снегом, пусть.
Эка невидаль, девчонка из сюжета
«Грусть».
Разбегаясь в снежные заносы,
опустив края вуали, пусть,
медленно бредёт, вплетая в косы
Грусть.
Улыбнулись губы без улыбки.
Их края приподняты и пусть.
Эка невидаль, на девичьих ресницах
Грусть.
Превратились в эхо обещанья.
Раскололись в тишине и пусть.
Эка невидаль, живёт в седом молчанье
Грусть.
Заметались чувства, как метели,
превращая душу в пламень, пусть.
Эка невидаль, мне встретилась случайно
Грусть.

Что ищет ветер?

Закройте двери.
Чувствую здесь был…
ворвался ветер, безнадёга шалый.
Бродил, стенал, к окошку подходил,
то убегая возвращался, странный.
Он взял с собою что-то?
…Взгляд один…
Он любопытен,
что же он искал?
Его не понимая я спросила,
но он заплакал и запричитал,
вдруг улыбнулся вкрадчиво, игриво.
Он взял с собою что-то?
…Лишь бокал…
Он у камина
ссорится с огнём.
Беснуется и ищет, ищет, ищет.
Читает письма, рвёт их, а потом
вновь плачет и свирепо рыщет, рыщёт.
Сказал хоть что-то?
…Это не о нём….

Любовь здесь больше не живёт

Любовь здесь больше не живёт.
Какая грустная картина,
а раньше здесь так было мило,
но всё пройдёт, но всё пройдёт.
Любовь здесь больше не живёт.
Кричать бы, Господи, об этом.
Ушла, растаяла и летом
она сюда не забредёт.
Она покинула очаг.
Уйдя, не затворила двери
и ветер, проникая в щели,
гоняет по полу сквозняк.
Любовь здесь больше не живёт
и птицы не поют о лете,
ты не разбудишь на рассвете,
как больно, сердце-лёд, а жжёт.
Здесь больше не живёт мечта.
Костёр погас,  душа остыла,
вокруг плачевно и уныло,
оттенков нет, лишь пустота.
Любовь здесь не живёт давно,
а одиночеству привычно.
Кружит по дому, как обычно,
иль сядет, и глядит в окно.
Любовь здесь больше не живёт.

Дожди на внутренней стороне ладони

Дожди на внутренней стороне ладони,
сбиваясь с дроби беззвучно плачут.
Касаясь кожи потоки-кони
осенних слёз от меня не прячут.
В изнанке пальцев, изгибах линий
Ума и Сердца, холма Венеры,
смывают грани дожди бессилий,
забыв приличья, сменив манеры.
Дожди на внутренней стороне ладони
печали спазм виновато скроют.

С этой книгой читают
И еще одна авторская книга стихов. Поэзия души. Зов сердца. Борьба с самим собой. Принятие и отвержение, любовь и предательство.«Я благодарна Богу и людям, за все прожитое и пережитое. Без этих чувств, не было бы и стихов».
Поэзия не любит суеты, праздности, необдуманных фраз, лишних слов. Ей необходима гармония.Поэтессой себя не считаю. Я прозаик. Стихи пишу не часто. Но, если душа рождает поэтические строки, как можно отказать ей в этом счастье?В книге «Я не Ассоль» я выражаю свой взгляд на многие аспекты жизни, касаясь тем волнующих меня. Как и герои стихов, я переживаю те же чувства: люблю и ненавижу, влюбляюсь, расстаюсь, бунтую, радуюсь и страдаю, гибну и возр
Неприукрашенная «окопная правда» Великой Отечественной. Война через оптический прицел советского снайпера и из боевых порядков десанта, как молитву затвердившего девиз ВДВ: «Никто, кроме нас!»Они были элитой Красной Армии и настоящим «спецназом Сталина». Они не сдавались в плен – попав в руки врага, снайперам и десантникам не стоило надеяться на пощаду или хотя бы легкую смерть. Продолжительность их жизни на передовой, как правило, не превышала п
Продолжительность их жизни на передовой, как правило, не превышала нескольких недель. Им нельзя было сдаваться в плен - снайперу, попавшему в руки врага, не стоило надеяться на пощаду или хотя бы на легкую смерть. Герой этой книги смотрел в лицо смерти более трех лет - тысячи часов «охоты» на нейтральной полосе, десятки дуэлей с немецкими Scharfschutze (снайперами), более семидесяти уничтоженных фашистов, три тяжелых ранения, он не был газетным г
Сборник стихов и зарисовок, посвящённый двум любящим молодым людям, волею судеб расставшихся, но вспоминающих друг друга ещё много много лет.
Вторая книга серии «Кавалер Алькантара» исторического цикла «Стрелец государева полка». Бывший стрелец государева полка Фёдор Мятелев, которого судьба забросила в Новый Свет, где он сражался в отряде капитана Себастиани, в 1672 году возвращается в Европу.Он находится на службе сначала у короля Карла Английского, затем Карла Испанского, потом короля Речи Посполитой Яна Собеского и султана турецкого Мухаммеда Охотника. Федор часто меняет имена. Он