© Елена Григорьева, 2021
ISBN 978-5-0053-5320-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вглядываясь в прошедшее все видится несколько иначе – страхи не так страшны, обиды – смешны, а ссоры – да их будто и не было.
И все-таки были у меня в детстве три страха, которые я помню до сих пор: страх черного хода, подворотни и смерти мамы. От некоторых из них не избавилась до сих пор.
Например, страх чёрного хода преследовал меня все детство, пока мы жили в Камергерском переулке. Сейчас не все знают, что богатые, доходные дома имели два входа – парадный и чёрный, отсюда и слово «парадное» – вход с улицы. А если со двора – то черный, то есть для прислуги. Когда-то в нашем доме была гостиница Шевалье, где останавливались разные великие люди – и Лев Толстой, и Чаадаев, и Теофиль Готье. Для них вход был с улицы, а для прислуги – поваров и горничных – со двора, с черного хода. Потом черный ход забили, но Юрка Коваленко, у которого папа работает гробовщиком, рассказывал, что на этом черном ходу живут беглые преступники, и что по ночам они приходят на кладбище, разрывают могилы и срывают с мертвецов украшения, а если золотое кольцо с пальца не снимается, то отрубают палец вместе с кольцом.
После таких рассказов, я неслась домой как угорелая, минуя страшную подворотню, которая никогда не освещалась, прибегала в комнату к нянечке и садилась на ее большой волшебный сундук. Волшебный он был потому, что на нем я успокаивалась. – Нянечка, – просила я дрожащим голосом, – расскажи мне про деревню, как ты там жила, как вы пили чай вприкуску, как потом к нам попала…
– Да я тебе уже сто раз рассказывала! – отвечала она. —Ну еще раз, пожалуйста! —умоляла я, потому что от страха черного хода меня спасали только сундук и нянечкины рассказы, где не было никаких бандитов, гробовщиков и черных ходов с беглыми преступниками.
Нянечка доставала из буфета самый вкусный на свете колотый сахар, наливала чай в блюдце и показывала, как они пили чай в деревне – вприглядку. Я смотрела, слушала, и страхи постепенно уходили… Мне казалось, что все это сказки – про бандитов, и меня никак не касается, а есть только нянечка, сундук, ее любимые сушки с маком и колотый сахар…
Иногда меня посылали в эту кладовку —взять из бочки огурчик или квашеную капусту. И каждый раз я шла туда словно на казнь. Мне казалось, что этот беглый преступник только и ждет, когда я выйду туда, чтобы схватить и утащить к себе на кладбище…
Я подходила к кладовке на цыпочках, осторожно, как вор, прислушиваясь к малейшим звукам, открывала дверь, хватала огурец и стремглав неслась по темному коридору, отчётливо слыша стук чьих-то сапог за собой… Запыхавшись, я вбегала в нашу комнату и крепко держала дверь, – попробуй открой!… До сих пор не знаю, гнался ли за мной кто или это был мой страх, который останавливался перед дверью, потому что в комнате я была под защитой – бабушки, мамы, сестры?..
Я отдавала злополучный огурец, чувствуя себя настоящим героем, преодолевшим страх, погоню и спасшимся чудесным образом!
С таким же страхом я преодолевала и нашу темную подворотню, но это разговор особый…
Во дворе у нас росли тополя. Высокие! Голову приходилось задирать. Летом между ними вешали качели, и мы раскачивались до самого неба – кто выше. Порой мне казалось, что я вот-вот улечу прямо в облака!
Потом придумали спрыгивать на полном ходу – кто дальше. Место прыжка очерчивали ногой, обычно моя линия была дальше всех – я была легкая и бесстрашная! Зимой на этом же месте заливали горку, и мы катались до полного изнеможения, пока не становились совсем мокрые. Тогда из окон неслось: – Ира! Лена! А мы убегали в дальний двор, чтобы нас не нашли.
Там, во дворе писательского дома, была небольшая площадка с оградой, а далеко внизу лежал снег. Мы перелезали через ограду, присаживались на корточки, брались за руки, и зажмурив глаза, прыгали вниз!.. Дух захватывало от страха и от восторга!.. Мы хохотали, валялись в снегу, а потом снова поднимались по лестнице, снова считали «раз, два, три!»…и – летели вниз!
Так же, взявшись за руки и зажмурив глаза, мы перебегали через дорогу – тогда в нашем переулке машин почти не было, но все равно мы рисковали! А нам так нравилось рисковать!
Но я должна рассказать по подворотню, которая вела с Камергерского переулка прямо во двор. Была она длинная —метров пять, а может, и больше, короче, казалась мне бесконечной. Ворота кто-то срезал – они были старые, резные, лампочка никогда не горела…
Входя в подворотню, мне все время казалось, что за мной кто-то бежит – бандит, вор или хуже того – убийца. Дело в том, что однажды там, в подворотне, убили светкиного папу, по пьянке – он тоже пил и водился с какими-то нехорошими людьми. Утром, когда тетя Нина вышла из своего подвала, то даже не поняла сначала, что это ее муж, дядя Витя – думала, пьяный какой лежит – у нас часто в подворотне пьяные спали. А потом перевернула его и закричала… С тех пор подворотня стала для меня настоящим испытанием! То мне казалось, что там бродят тени умерших и могут увлечь меня за собой, то – что за мной гонится настоящий убийца, непременно в шляпе и сапогах, один из тех, что охотится за маленькими девочками…
Этот длинный переход от тьмы к свету был и по-настоящему страшным и одновременно каким-то моим личным переходом. Так что я о нем никому не рассказывала… Но проходить его старалась как можно быстрее, почти бежала без оглядки, и только оказавшись во дворе чувствовала себя в полной безопасности. Там, на лавочках, в тени тополей, сидели наши вечные бабушки и вели свою неспешную беседу. Считалось, что мы под их присмотром.
Не знаю, как это получилось, но бабушку я любила больше мамы. То ли потому что, она столько пережила, то ли потому что всегда понимала меня?
Бабушка никому столько не рассказывала, сколько мне. Иногда что-то смешное, когда она раскладывала пасьянс, иногда грустное – например, про лагерь, где она сидела целых пять лет. Он находился в Мордовии, в Потьме. И среди арестованных было много очень образованных женщин – журналисток, писательниц, артисток. И по вечерам они собирались в кружок и вспоминали: сначала композиторов и какие оперы он написал, потом все балеты и всех танцовщиков, потом писателей и какие романы они написали и всех героев этих романов. Я спрашивала:-А зачем вы это вспоминали? Ведь можно в книжке прочесть и узнать?
– Деточка, в нашем бараке не было ни книг, ни газет. Мы могли просто одичать, забыв все, что знали. Ведь память стирается, если ее не тренировать.
То, что память стирается, мне показалось очень странным – ведь я помнила все, что со мной происходило, и все сказки, что прочитала… Но наверное, бабушка лучше знает, что происходит с людьми в деревянном бараке, где зимой холодно, как на улице и надо укрываться всем, что у тебя есть – любой тряпкой, платком, кофтой…
