Сигналы, этот манёвр легальный
Я с тобой словно взлетаю,
И мой полёт пускает,
В памяти цепочку событий.
Я снова не могу выйти
Из враждебного плена,
Будет плясать вся деревня.
А ты просто дотронулась до лица.
Мои смотрят глаза в глаза.
Меня уносят багровые реки,
На этих лугах я не путник, а пленник,
Всегда рядом как Цербер,
Охраняющий, наши сердца.
Эта история запутанна,
Я не помню как оказался здесь,
Среди ветвей, болот и рек.
Может всё так и задумано.
За мной вечно ходит моя тень
И от солнцепека, мне становится лень,
Искать других людей на этом промежутке в день.
Похоже, прошло немного больше времени,
Уже поют цикады, но как – то сдержанно,
Скоро яд, что содержит жало,
Окажется в крови…
Перед глазами тёмный мир,
Я вижу каждое движение сущности,
Что прячется в тебе и кормит меня вкусностями.
Приложу губы к линиям знакомых рук,
Я сам стер этот давно обрисованный круг.
В кого я превращаюсь, вот уже пульс…как у зверя.
И открывая двери,
Всякий раз возвращаюсь к теплу этих рук.
Может, я намеренно?
Больше никого не вижу,
Куда все делись?
Я же знал, что никого не обижу,
А в итоге обидел всех,
Кто мне верил.
Ну и дела на неделе,
Я понял, что
Пишу какой-то психоделик,
Чтобы впечатлить тебя.
Стоп, дай свободы, срок
На которой я тут заключён,
Прошёл,
Как дождь над родником, что бьёт ключом.
И вот я спасён…
Но ты пропала из поля зрения,
Словно мы в полях пшеничных и я перебрал с зельем.
Ты убежала вместе со всей круговертью,
А я остался лежать на земле, умоляя о смерти.
Верни мне этот мистический тембр,
С которым ты говоришь о городе,
Я понял, все эти люди чокнуты,
Словно Рембрандт.
А ты…
Ты просто живёшь как хочешь,
И веришь в большее,
Веришь в мистическое и судьбу,
Зря я решил закончить
Есть эту фантастическую еду.
Флакон твоих духов пустой,
А мой план дальше быть собой,
И может среди этого света,
Найдется немного теней,
Что накрывают те самые ветви,
Над стволами бирюзового цвета,
Искажаясь и создавая проекты,
Моих любимых снов и костра, что снова потух
От невыносимого ветра.
Микс разрушения и веры,
Что все измеримо
На самом деле.
Что всё возвращается и
Ко мне вернётся,
То солнце, что слёзно оставил здесь
И тот ремикс на небо в звёздах.
Осадки на коже – внутренний космос,
Я не клеил постер,
Я раскладывал всё
Как на стенах стрит арт постинг.
Оставь замашки 'Бродский",
Тебя бросил этот мир
В коробке – боксе.
Я знаю твои пороки после,
Той любви, что застыла
Словами Буковски.
Мат после падения в воздух.
Лучше бы не трогал эти розы,
Больно от шипов,
Держу в руках стеклянную любовь,
Журнал "Кровавый спорт" и грезы.
Меня заносит, значит близка осень.
Меланхолия моё спасение или удар оземь?
Попытка номер восемь,
Мой внутренний мир полностью в прозе,
Над рассветом туман, но ещё звёздно,
Я забил на мир как все эти сосны.
Портрет не Потера и не Грея
Загадочный еле различимый отзвук,
Переливается в симфонию,
По мере приближения,
В моих руках словно лук добра
И стрелы воображения.
Там с задержкой в секунду,
Является улица, статные колонны
И оживлённое движение.
Это точное поражение, тем,
Кто забывал мечтать о большем,
На идеально ровной плоскости
Или во время падения, впрочем,
Ты всё поймёшь из этих строчек,
Что птицами взмывает вверх, прочерк
И я уже не там, а здесь.
Намного старше и мудрее, но тот же почерк,
Мой очерк, мой портрет – это мыслить громче,
Мечтать, писать, гореть.
Мне нравится цвет её волос,
Словно масляные, но природные краски,
Она смотрит на меня, но из-за зеркальных полос,
Я слева на право и в клоунской маске.
Ведь редко появляется надо мной,
Это тёплое солнце Мадагаскара,
Я больше тону над жёлтой луной,
Или накрыт песками Сахары.
Лёгкая поступь, ясный взгляд,
Это не всё, чего достичь сумела,
Ей легко меня поднять и смять,
А её тело всё, чего желает тело.
Ну а пока, я любуюсь и это восторг,
На забытой, но известной посудине,
