Сухие листья летели на асфальт,
Вновь претворяя очертания из стали.
Простой художник думал на свой лад,
Его давно уже не узнавали.
По зову предков он вышел из ночи
Одолеваемый всё той же жаждой из печали.
Хотел творить, любить, но потеряв все краски и лучи,
Вновь понял почему его не понимали.
И под биение сердца своего, стараясь удержаться на бревне,
Всё также мастерил произведение своё.
Давно забытое, возможно нужное кому-то или всем
И занятый работой он думал вновь о вечной мерзлоте,
О жизни столь далёкой во вселенной,
И творчество его лежало отражением в немом стекле.
Свеча последняя вновь догорала как надежда.
А чистый холст вновь будоражил разум, создавал идеи,
Что будет на холсте? Лицо немое или отражение настроения?
Слепая грусть, любовь и ненависть, баллада о любви?
А может сказочный красивый мир из нежности и доброты?
Набравшись смелости, рисуя свою жизнь,
Он думал лишь о том единственном мгновении.
И все фрагменты легли ровным слоем на чистый лист
В нём не было ни капли грусти и сомнения.
Ведь всё, что пишет тот художник там и тут,
Спешит вновь претворяться в жизнь.
