«По мне в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей»
Эти ахматовские строчки вспомнились при перелистывании электронных страниц первой книги Анастасии Дадаевой. Литературных кафе в нашем городе нет, но по утрам, согревшись чашкой кофе и пробежав пальцами по клавиатуре, бывало, прочтёшь в ВКашном профиле «сигнальные звоночки» её рифм. Они, как протяжный звон богемского хрусталя, отдаются потом дневным эхом, не отпускают…
Я есть тело и дух.
Я есть зрение, слух.
Я есть миг и есть век.
Я Живой Человек.
Из плоти и крови, из любви и из боли сотканы её стихи. Разные, высокие и несуразные: лицевые и изнаночные, цепочки и узелки стихотворных рядов. Каковы бы ни были они по фактуре – строки согревают, не дают замёрзнуть душе окончательно.
С сведенной судорогой шеей
(не думай, будто это блажь)
я обнимаю батарею
и греюсь о ее стальной горячий фарш.
Гудят защемленные нервы,
артерий пережатый ток.
Пришла пора пустить по венам
черносмородиновый сок.
От игр этих, от игрушек
избавь, уволь меня, оставь.
Песками Гоби стал иссушен
язык. Жги злость и гордость плавь.
Честнее, искреннее, свеже
и ярче лампа в фонаре.
Ищу тебя. Сейчас и здесь же.
Ва-банк – вот лучший ход в игре.
Встречая Настю по касательной на проспекте Нефтяников или Строителей в нашей сибирской глуши, думаю, как увижу её на Итальянском или Певческом мосту в Петербурге или в сутолоке на Рубинштейна. Кажется, что грусть её глаз на брегах Невы отступит, немые вопросы растворит призрачная синева питерского неба.
Не думай, что с тобой легко,
Но у любви особый счёт.
Ведь каждый человек – ранимый,
Хранимый верностью одной.
Не думай, будто все напрасно,
И не пытайся жечь мосты —
Мы все, меняя ипостаси,
Обожжены.
Порой кажется, мы – давние знакомые. Но нет. И всё же я знаю об Анастасии больше, чем о ком-то из моих друзей и знакомых. Я прочла Дневник её души – её стихи, в которых всё без утайки.
В нынешнем мимикрирующем веке нет времени на задушевные разговоры. Порой случайный попутчик заинтересован в тебе глубже, чем ближний, коллега, давний товарищ. Его не шокирует твоя открытость, твоя беззащитность. Как радостно вздрагиваешь от кропления водой, так и чистые чувства, выплеснутые поэтом в строке, способны обновить взгляд на мир, протрезветь.
Не жалей ни о чем:
Ни о первой любви,
Не жалей ни о чем,
но, сверкая, гори.
Это пламя в ночи.
Разве тот виноват,
Кто дорогу свою
Выбирал наугад.
Или:
К прошлому возврата нет – знаю наизусть.
Как бы ни хотелось вспять – все же удержусь.
Дважды в реку не войти – это не беда.
Замыкается кругом неба бирюза.
Не хочется никаких разборов «по полкам», систематизации тем и образов, никаких определений со стороны. Анастасия лишь плетёт венок своей жизни. После её стихов остаётся волнение, живое чувство. Значит, и рожь поспеет, изо льна наткут полотна, и крестильная рубашка на младенца будет одета… И улыбка счастья и любви осветит её лицо.
А каждый понесёт свой крест: заботясь о ближних, думая о дальних, претворяя радость или боль души в дела и слова, которые у самых неравнодушных и тонко чувствующих прорастут стихом…
И коли Настя делает стихотворный книксен Анне Андреевне Ахматовой, пусть строки великого поэта и станут напутствием книге, рождающейся на свет:
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Т. МОНАСТЫРЁВА.
