Пойти на поиск себя не трудно: досадно ничего там не найти.
(Юный поклонник «Нирваны»)
Наверное, удавшихся жизней – вообще не бывает. Но, иногда неудач бывает слишком уж много, и почти у всех без исключения. Например, в конце девяностых: тех самых лет, которые потом почему-то назовут «лихими»… Быть может, потому, что птица-тройка резво и на полном скаку, неслась тогда в тартарары. И вероятно, что именно в этом была своеобразная лихость.
В то время споры «низов» на кухне о судьбе России уже смолкают, но ещё не кажутся диким помешательством. А «верхи» заняты заколачиванием «бабла». Именно «заколачиванием», а не зарабатыванием. Такого не заработаешь. Именно «бабла», а не денег: лихого такого, лёгкого… И тот, кто не умеет подзашибить деньгу, навечно получает кликуху «лох», а кто занимается рэкетом прохожих в тёмных подворотнях – неплохо поправляет свои финансовые дела.
Тем не менее, речь не о них. О других, о тех, кто… в это же самое время ищет Учителей, мечтает о духовном самосовершенствовании или занимается йогой. Внутренняя миграция, уход в себя… Называйте, как хотите. Но, куда ещё уйти, куда податься? Судьба, понятное дело, уже идёт по следу таких людей, выпавших из своего времени, как сумасшедший Раскольников с окровавленным топором… Поскольку, пока одни ищут своё место в жизни, чтобы сотворить нечто доброе и вечное – совсем другие уже делят между собой их страну, дома и ресурсы.
Кому-то досталась лишь окраина мира, пыль дорог и поиск смысла. Которого нет ни в чём и нигде… Смешно, но другого пути им и не надо. «Лох – это судьба» – красуется надпись на заборе. Поскольку, этот мир придуман не нами и не для нас. Есть люди – камни, а есть люди – птицы, летящие мимо: не им принадлежит эта земля, они здесь – лишь временные и случайные гости.
Конец девяностых… Мы ещё так многого не знаем, и ещё так наивны… Мы знаем, мы чувствуем, что и людей, и планету, обязательно будет штормить. Но, одно дело – предчувствовать, и совсем иное – испытывать на собственной шкуре. Ещё не было ни подлодки «Курск», ни затопленного Крымска, ни терактов, ни отмены пенсий, ни пожарищ в Сибири, не рыбы, кверху брюхом валяющейся на пляжах Азовского моря, ни постоянных и страшных сезонных затоплений и засух, ни… Список можно продолжать вечно.
А пока… Там, на стыке девяностых и нулевых… Для кого-то есть только лес и горы. И туман стелется над водой белесой дымкой, и ещё даже не показалось солнце из-за гор. А ещё, есть босые ноги, мокрые от росы, идущие по грязи просёлочной дороги. Холодно; и с непривычки кружится голова от свежего горного воздуха…
Есть группка туристов, которые только что миновали маленький посёлок и по грунтовке вышли в лес. Большинство из них – впервые в этих краях. Их ведёт вперёд маленький и важный предводитель: крепкая пожилая женщина, Вера Николаевна: и только она знает дорогу к загадочным «своим».
Не слишком долог путь, но для непривычных к природе городских жителей даже переход на другой берег мелкой и быстрой горной речушки превращается в событие. Кто-то из пытающихся прыгать по камням уже сорвался в воду: кажется, Дмитрий Степанович… Нет, он всё-таки не упал: потерял очки, и теперь ищет их в потоке среди камней. Очки пытаются уплыть. Рядом – Бронислав, который подхватил на закорки Татьяну, и теперь несёт, вместе с надетым на неё рюкзаком. Она визжит и дрыгает ногами. Осторожно, прощупывая дно найденной на дороге палкой, переходит бурлящий поток сухонький Евгений. Одной из первых, переходит реку Наталья, даже не пытаясь не намокнуть и не закатав джинсы. Сильный поток чуть не сбивает девушку с ног, до костей пробирает холодная вода. Самым последним, не снимая туфли, лихо пропрыгивает препятствие по выступающим камням Сергей, и догоняет своих. Ему единственному удалось не замочить ног.
Но вот, все уже на другом берегу; далее – небольшой подъём по грунтовке, за которым, если уклониться чуть в сторону, пойдёт длинная пустошь. Тут растут только травы и земляника, а земля неровная, была когда-то выворочена копытами лошадей и коров. Потому, идти трудно, ноги то и дело застревают. После подъёма, с края пустоши, уже видно небольшую стоянку людей с палатками. Она – на другой стороне пастбища, под деревьями. А ещё дальше этих палаток обосновались и пасечники; их голубой вагончик тоже виднеется вдали. И потому, над клевером и колокольчиками повсюду снуют маленькие пушистые пчёлы.
Завидев палатки, Вера Николаевна ускоряет шаг; оттуда ей тоже машут приветственно руками. От палаток, им навстречу выходит высокая, ладная женщина, уверенная и быстрая.
– Здравствуй, Диана! – радостно приветствует её Вера Николаевна.
– Здравствуй, Матушка Мария! Здравствуй, родная! – отвечает та, и вместе с раскрытыми объятьями Дианы и широкой улыбкой Веры – вот уже и солнце поднимается из-за гор.
Диана обнимает и всех остальных: каждого из вновь прибывших, и ведёт их всех к небольшой стоянке. Там, вокруг палаток, уже кучкуются люди, но многие ещё спят. Кто не спит, сидят на подстеленной под низ клеёнке, накрытой сложенным одеялом: земля ещё влажная после недавних дождей, а трава мокрая от росы.
– Здесь никак не разжигается костёр, сколько бы мы ни пробовали. Одна видящая говорит, что раньше здесь колдуны стояли – вот это место как бы и заколдовано. А приехали мы вчера вечером, переночевали уже здесь, – напевно произносит Диана. – Думаю, нам надо перекочевать на Ромашковую: там стоит группа Сан Саныча, да есть люди из Краснодара.
– А на Грушовую – когда? – деловито спрашивает Вера Николаевна: она же, как оказалось, «Матушка Мария». Так здесь именует её Диана.
– Скоро подъедет Вадим со своими – тогда и решим. Их группа – ведущая. Может, и вовсе не пойдём в этом году на Грушовую, прямо на Ромашковой и останемся: поляна хорошая, большая. А народу много понаедет.
Их группа подождала, пока лагерь всех тех, кто приехал раньше них, сдвинется с места: то есть, все проснутся, соберут палатки и рюкзаки, а некоторые – даже сходят, окунутся в ближайшую речку, несмотря на бодрящую утреннюю прохладу. А потом – все вместе снова двинулись в путь, уже на Ромашковую.
Шли не слишком долго, и вскоре оказались на большой и красивой поляне, сплошь усыпанной белыми цветами с жёлтой сердцевиной. Но, были тут и другие цветы и травы: бросались в глаза и мята, и зверобой, и репейник. Местами, на поляне рос даже невысокий кустарник. И были даже старые замшелые камни – возможно, остатки давно разрушенных дольменов.
– Это – не ромашки. Разве бывают ромашки такими большими? По-настоящему, такие цветы называются как-то иначе, только я забыла название, – слышался разговор где-то рядом, за соседним кустом. – Такие цветы у нас в садах выращивают, а здесь их – целое поле!
