Я считаю, что творчество имеет полное право быть разным.
Есть произведения, зовущие на бой. Есть похожие на нежную ладонь, хрупкий фарфор, есть шероховатые, грубые и в то же время прекрасные своей неповторимостью. И все же в каждом из них заложена особая искра, отражение ее, заложенное скорее в наполнении формы, чем в ней самой, в разнообразии, в спектре…
В этот сборник вошли произведения совершенно разных жанров: от иронии, до мечтательности; от тоски до надежды. Так как человек, который написал все эти стихи считает, что поэзия есть во всем, в каждом мгновении. А вот выражение ее, ее форма, приёмы и методы создания, зависят уже от мастерства, опыта возраста.
Но автор «бессовестный романтик», поэтому книга выходит в свет немного сырая, где-то неточная, но искренняя, а потому с частичкой совершенства.
С уважением, Екатерина Кирасирова.
Москва. Октябрь. 2020 год.
Восемь. Проснулся, налил себе чаю.
О (может) любимой чуть-чуть поскучаю
Девять пятнадцать. Я вышел из дома.
Знакомый квартал. Неплохие фронтоны.
Что думаю? О! Что я на хер не нужен.
Но (может) узнает… "Родная, послушай!"
Не песенки в плеере – душу и синь
Как мне хорошо (может) ты улыбнись".
"Доброе утро. Ты как там? Я нужен?"
Десять утра. На работе быть (может)
Родное лицо. Я немного простужен
Чужим сквозняком от холодного "здравствуй"
"Одиннадцать тридцать" – миленький смайлик.
Работа, работа. "Я маленький пони"
Эх, вот бы сейчас к голубям! Небо вспомнить!
"Закончил? Спасибо!" Начальство похвалит.
Без хлеба, конечно, меня не оставит.
Тринадцать часов. И толика нежности:
Картинка, и клип.. Только больше небрежности!
Затем, чтоб не думала это гордячка,
Что я! Да в нее! Просто так, по-ребячьи!
Мне, милая веришь, тебя не хватает,
Вот только ты этого (может) не знаешь.
Полпятого – дверь открываю к коллеге,
Заводим о чем-нибудь как бы беседу.
И скучно обоим. "Нам к тем к голубям бы!"
Да только не приняты глупости как-то.
Пятнадцать седьмого. Попасть бы домой.
Прийти, и закинуться, впрямь, тишиной.
Я очень скучаю, родная, до полночи.
Вот только сказать, когда этого хочешь…
Не буду. Не знаю. Боюсь. Не умею.
Ты сердце украла и я не жалею.
("Спокойной Вам ночи, родная, скучаю…")
– Снов самых приятных.
– Спасибо. Я знаю.
Сентябрь 2017 г.
Иди, скажи-ка миру, что ты прав!
А все ошибки – только лишь уловки,
Все сделаны тобою для забав —
Для наполненья яркой упаковки.
Твои слова не призваны убить,
Ну может в назидание – не боле.
И ты не можешь их остановить —
В молчании болеет твое горло.
«О, этот кашель!
Что ж вы, господа!
Ведь за него не вешали!
С рожденья!»
Тебе ль бояться Страшного Суда!
Ведь он намного позже воскресенья.
Октябрь 2020 г.
***
Мы отдалились. Пропасть все растет.
И расстаемся медленно, без боли.
Так с липким холодком из года в год
Становится родное посторонним.
Все дальше, дальше. И звездой в ночи
Застынет образ, там над горизонтом.
И сгинет после – сколько не кричи–
Утопленником канувший в болото.
Октябрь 2020 г.
Тебя не застаю. Как не приду.
Мы на секунды где-то разминулись,
Как трещины на первом тонком льду
Друг друга даже краем не коснулись.
Вся жизнь как снег – то вьюга, то сугробы,
То не пройти, то прямо кувырком;
И заунывный ветер у порога.
– Мы встретимся?..
«Потом, потом, потом…»
Октябрь 2020 г.
Есть люди, обглоданные собственными одеждами.
Они не становятся ни бабушками и ни дедушками,
А статусом, выбранным ими когда-то прежде,
Словом-заступом, сказанным некогда вслух небрежно.
Пусть лучше цитаты останутся только строчками.
Да важными, может страстными, с многоточием,
Или немного пугливыми резкими одиночками,
Но будут у внуков бабушки – мамы своих же дочек.
И дедушки будут пусть. У них непростые роли
Сидеть перед замком, большим притворяясь троллем,
И сфинксами требовать с внуков свои пароли…
Пожалуйста, Господи, пусть дети не будут изгоями.
Октябрь 2020 г.
***
Стесни поэта – он тебе покажет,
Как воду решетом из проруби носить.
В погожий день поэт себя ни кажет
В погожий день умаешься просить.
Неволя, – то совсем другое дело
В ней рвется дух, разрезанный стеной
Безволия поверженного тела.
Дух рвется ввысь – претит ему покой.
Апрель 2020 г.
***
А ты меня люби!
Сейчас и каждый день
И снова.
Милой назови,
Когда не лень,
Когда с работы вечером
Голодный
Сквозь магазины
Ты идешь домой.
Когда проснусь,
Не смыв вчерашней краски
С ресниц, с души —
Пишу.
Я так боюсь, что стану вдруг ненужной и ненастной
Когда проснусь.
А ты меня люби,
Как раньше, как всегда.
Когда сквозь магазины
Или мимо…
Тогда моя неяркая звезда
Зальется песней соловьиной.
Октябрь 2020 г.
Поговорили. Разошлись, расставшись.
Она не оглянулась на него,
Спеша скорей попасть на распродажу
И прикупить еще нибудь-чего.
А он – в такси и прямо на работу,
Ни замедляя ни секунды шаг.
Обычный день, обычные заботы,
И думать некогда о лишнем и не так.
Среда, суббота… Понедельник хмурый.
Она не оглянулась на него.
Он ждал такси, осточертя аллюром
И кутаясь в промозглое пальто.
Сентябрь 2020 г.
Уверенность вновь, как осенние листья
Покинула. Кружатся тусклые мысли.
И руки как плети, как плечи повисли
И кошки в душе себя сами изгрызли.
Внутри пустота, тишина и овечность,
Стучит по стеклу барабанами млечность
И хочется в ванну уйти и отречься.
Как в чашу, в ладонь набирается вечность.
Сентябрь 2020 г.
***
Сознаюсь: я бессовестный романтик
И непригодна к сложности интриги
Мне б кружева и золотистый бантик,
А не вериги.
И взгляд косой считаю невозможным
И полумеры самых нежных чувств,
Ведь для искусств
Полу чего-то
Будет страшной ложью!
Но то лишь для искусств…
Октябрь 2020 г.
Вот ты молчишь. И мысль, и взгляд, и брови
Сосредоточены на чем-то недоступном.
И я внимаю, покорясь без боя,
Не требуя у тишины уступок.
Не разрушаю целостность сознания
Осколками бессмысленными слов.
Задумчивость – такое состояние,
Она слегка похожа на любовь.
Октябрь 2020 г.
Я знаю, что такое
"Надежные тылы"!
Не особняк у моря,
Не теплые полы,
Не шубы из лисицы,
Не золото кольца.
Это такие спицы
В окружье колеса,
И в слабости призренье
И к радости мосток.
Любви, здесь, дуновенье
Помножено на сто!
И жизнь своими швами
Не в силах перебить
Уверенности знамя -
Серебряную нить.
Сентябрь 2020 г.
Стройность действий
не всегда в почете.
Как известно миру.
До сих пор.
Проиграет тот в конечном счете,
Кто логичен,
аккуратен,
скор.
Живота не очень-то жалея
Он идёт по жизни как трамвай,
Не плутая в сумрачных аллеях,
Не отыскивая мира край.
Он логичен.
Ни к чему стараться
В толще скал рубя себе проход.
Молод он.
Ему ещё лет двадцать,
И свой путь он знает наперед.
Не шагнуть ни в сторону, ни к звёздам -
Он трамвай.
И рельсы перед ним.
Он живёт.
Но как ему непросто!
Просто невозможно
быть другим.
Сентябрь 2020 г.
