Надежда Скорнякова - Серебро на изумрудах

Название:	Серебро на изумрудах
Автор:	Надежда Скорнякова
Жанр:	Современная проза
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Серебро на изумрудах"

Пейзажная лирика? Наверное, пейзажной лирики не существует, а есть диалог человека и природы. Детская особенность болтать с птицами и деревьями, переводя их речь на человеческий язык. Все подмечается и измеряется, получает свое название с помощью сравнения, образа. Ведь для поэта нет мертвой природы. Все полно жизни. Но и природа призвана перевести в слова его внутренний мир, его волнения и переживания. В этом причудливом симбиозе, в этом бесконечном диалоге рождаются истинные шедевры.

Бесплатно читать онлайн Серебро на изумрудах

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Весна

Небо в пальто

Я хочу, чтоб в пальто василькового цвета,

Солнца брошь на груди поправляя небрежно,

Шло по улицам небо, и талая снежность

Расступалась, походкой летящей согрета.

Я хочу, чтобы в этом нежданном показе

Модных трендов весны стало стуже неловко,

Что она до сих пор шьет безвкусные стразы

На свои без того белоснежные кофты.

Васильковые полы пальто с брошью солнца

На лацкане под вечер раскроют подкладу,

А она – что агат, и по глади оконца

В запределье – расшитые звездные взгляды.

Не смотря на морозность, с душой на распашку,

На которой дугой обновленная лунность,

Будет небо гулять по проспектам бесстрашно

В час ночной… Не могла ж я все это придумать?

Я в фантазиях вязну, мне прямо сказали,

И мешаю их с прошлым и даже грядущим…

Неужели ж вы небо в пальто не видали

С брошью солнца по городу гордо идущим?

Без недели весна

Без недели весна. Съежась, снег отступает,

Среброгласость ручьев оставляя взамен.

Парк, очнувшись от сна, дерева расправляет.

Ветви почки качают и ждут перемен.

Щебет птиц оглушает. Синицы в ударе.

Льется трель, славя первый рожденный листок.

Ей внимая, вздыхают влюбленные пары,

И влюбится спешат те, кто все одинок.

Солнца диск золотой призывает прохожих

Грезить вешним теплом не во сне, наяву,

А березы своей белоснежною кожей

Оттеняют отмытых небес синеву.

Серебро на изумрудах

Росой усыпаны, к земле клонятся травы.

И истина древнейшая как мир

Сокрыта в их движеньи величавом:

Природа – самый лучший ювелир!

Блестящих капель наблюдая чудо,

Что утро в травы раскидало на заре,

Я понимаю, серебро на изумрудах

На пальцах краше изумрудов в серебре.

Спешу поделиться теплом

Спешу поделиться теплом. Распогодилось.

Термометр в плюсе сегодня с утра.

Ледовый сугроб, распрощавшийся с гордостью,

Рыдает взахлеб, не скрывая утрат.

Нахально не в меру ретивая лужица

Залезла в ботинок. И хнычет носок,

Что с нею ни в жизнь, ни за что не подружится.

От гостьи незваной итак он промок.

На все голоса раскричались пернатые,

Устав от мороза таиться в тиши.

И все встрепенулось. По небу заплатами

Бегут облака. На задворках души

И то, не смотря на тенек, оживление.

На сердце трещит в предвкушении ледок.

Спешу эстафетой вам чувства весенние

Скорей передать между букв, между строк.

Туманный рассвет

Шагну, дыханье робко затая,

В сиреневость туманного рассвета,

Шепнув туману: – Здравствуй. Это я.

И я в упрек тебе легко одета.

Ты распусти на росы плотный шарф,

Намотанный на улицы с лихвою,

И выпусти на волю солнца шар,

Чтоб выплыл в синеве над головою.

Озябли пальцы от твоих тенет,

И сырость нагло лезет под одежду.

Не вздумай только мне ответить нет,

Не отнимай на ясный день надежду.

Весна пробралась в сердце, не таясь.

И от того, не под сезон одета,

Шагнула я, дыханье затая,

В сиреневость туманного рассвета.

Седьмой сон

Затеплилась весна.

Забытый старый дом

Дает мне знак,

Что он со мной знаком.

Зовет войти, распахивая дверь.

Скрип петель говорит:

– Поверь

В реальность

И доверься снам.

Окна распахнуты в сад.

Яблоня тянется к травам,

Осыпая цвет. Справа

На подоконнике

Замер букет

Сирени. Тихонько

Колышутся шторы.

И далекое море

В колыбели качает закат.

III

Зной не выжег пока

Свою метку на склонах.

Зеленым

Кажется мир за пределом

Оконного створа.

Лишь белым

В нем ворох

Лепестков кружит

От ветерка.

Воздух тонок,

Легкой дымкой

Плывет над оградой.

Где-то плачет ребенок.

Плач вязнет в листве

Одичавшего сада.

Тощий кот

Невидимкой

Скользит в траве.

Вновь дом. И сад

Грозится урожаем.

Висят

На ветках, алым боком

Сверкая,

Яблоки. Был дождь.

Точней гроза. На тонких

Стебельках цветов,

Застыли капли.

Вновь сцена сменилась.

В ней осень. И лист,

Не спеша,

Завершает полет на земле.

Мир светел и чист.

В нем душа отдыхает от зноя.

Всей грудью вдыхая

Туманы и дым костров,

Успокоюсь.

VII

Зима. Поют половицы, шаги

Заглушая собой. И запах

Пьянит. В нем

Что-то

Из раннего детства

До боли родное. – Беги! —

Сознанье кричит. – Днем

Память сожмет в цепких лапах!

Да некуда деться…

Из марта в май

Ночь южная в преддверье первомая

Украсила цветами спящий город —

Гирляндами сиреневых глициний

Увешаны и стены, и заборы,

Оплывшие каштановые свечи

В листвы подсвечниках над улицей парят

И лепестков вишневых мотыльки

Роятся в робком свете фонаря…

Весна… Весна… Опять не спится мне…

Да как тут спать, когда такое дело…

Опять на встречу ветреной луне

Бреду… Опять мне в доме не сиделось…

Как тут уснешь, когда влетая в окна,

Не умолкают до утра пернатых трели?

Бродить до самого утра мне интересней

Из марта в май по улицам апреля!

Надо мною колышется море трав…

Надо мною колышется море трав.

А над, ним телеса свои распластав,

В душу впившейся до одури синеве,

Проглотившее заживо солнца свет,

Облако, похожее на состав.

И представила живо я поезда,

Что по рельсам небесным бегут туда,

Где кончается видимый взору край,

И за край бегут они в звездный рай,

Замерзая в космосе в глыбы льда.

И весь космос наполнился этим льдом,

Так, что звезды мигают уже с трудом.

До того мне сделалось невмоготу,

Что я звезд не увижу, лишь пустоту,

Что я воздух глотала как рыба ртом.

Весенний дождь

С утра зарядило. Пускаюсь

Бродить без зонта. Не беда,

Что вещи в момент промокают.

Просохнут – ведь это вода.

Безумье стихии стирает

Границу меж явью и сном,

И я в нем душой растворяюсь,

Став этим весенним дождем.

Мой приступ горяч и неистов.

Сняв тела навязчивый гнет,

Я бью по истерзанным листьям,

Смывая с них пыльный налет.

Я реками движусь по плитам,

В моря обращаясь легко.

Я – дождь. Я теперь многолика.

И мне не придумать оков.

Вне времени, вне категорий

Я буйствую, ветром ярясь.

А тучи, вздымаясь как горы,

Все прочат стихийную страсть…

…Стук капель – великая малость.

Лишь душу ты им растревожь,

И кажется, что не осталось

Иного на свете. Я – дождь.

Крылатая кора

В синь, в вышину уходят ветви исполина

(Пред ним песчинка среди прочих – человек).

Двуногих многих в своей жизни длинной

Встречал он, пережив давно их век.

Но вот один нашелся среди прочих,

Поймал момент – и оба в вечность шаг

Свой сделали – двуногий и безногий,

А все крыла лазоревого взмах.

Морщинистая кожа великана

Истрепана следами прошлых бурь,

Но скрыла плоти обнаженной раны

Цветов живых воздушная лазурь.

И восхищая всех, кто ищет взглядом

Прекрасное среди рутины дней,

Крылатая кора – для глаз отрада —

Взор привлекает необычностью своей.

Майский ливень

Расплескалось небо на лице —

Первый ливень с громом, майский, теплый,

Шествует в сияющем венце

Молний по асфальту и по стеклам,

По аллеям и по площадям,

По колено утопая в пенных реках.

И в плену у майского дождя

Ощущаю прежнею себя —

Самым рассчастливым человеком.

Грязь – не беда

Что снег растаял, и вокруг лишь лужи

И грязь остались после зимних вьюг,

Следующая страница

С этой книгой читают

Крымские каникулы

Надежда Скорнякова

Со времен Антона Чехова и Максимилиана Волошина, если ты не пишешь о Крыме и в Крыму, то ты как бы не совсем поэт, художник и писатель и как бы не совсем часть русской культуры. Так повелось издавна, и, наверное, правильно, что эти традиции возрождаются.

Читать

Соседские яблоки

Надежда Скорнякова

У каждого из нас есть свой потайной уголок, в котором мы храним самые дорогие вещи. У кого-то это сейф, у кого-то шкатулка. Да мало ли, что еще. Для автора данной книги такой уголок – память, где она и хранит свои ценнейшие сокровища – воспоминания. Хочешь, загляни. Только никому ничего не рассказывай!

Читать

Однострофия. Мысли с рифмой и без

Надежда Скорнякова

В сборник вошли произведения автора, различные по тематике, но имеющие между собой один схожий признак – все они состоят всего из одной мысли. Рабочее название было «Мысли одной строфой». Так как строфа – это сочетание строк в стихотворении, объединенное одной мыслью и рифмой. Но это название было слишком длинным для передачи сути, к тому же добавились не рифмованные мысли. Как сказал Чехов, краткость – сестра таланта. Поэтому автор придумал ново

Читать

Дневник депрессий. Поэтический сборник

Надежда Скорнякова

Психоаналитики считают, что большинство выдающихся произведений искусства являются результатом сублимации энергии от фрустрации, связанной с неудачами в личной жизни. Самые выдающиеся произведения были созданы в период, когда у их авторов было какое-то разочарование. Творчество – это счастливая способность избежать как невроза, так и других заболеваний психики. Оно не только предотвращает переход симптома в болезнь, но и помогает создавать произв

Читать

Вода из реки Лимпопо

Константин Паустовский

«Черпунов всегда притаскивал на уроки всякие редкости. Больше всего он любил приносить бутылки с водой. Он рассказывал, как сам набирал нильскую воду около Каира…»

Читать

Заячьи лапы

Константин Паустовский

«К ветеринару в наше село пришёл с Урже́нского озера Ваня Малявин и принёс завёрнутого в рваную ватную куртку маленького тёплого зайца. Заяц плакал и часто моргал красными от слёз глазами…»

Читать

От Сибири до берегов Испании за 157 дней

Михаил Голодок

Дневник одного мечтателя, что уехал автостопом вокруг света, но был остановлен пандемией. Внутри – истории о людях и приключениях, о радостях и трудностях пути.От «Долины смерти» в Узбекистане до величественного Маттерхорна в Альпах Швейцарии. 17 090+ километров автостопом, больше 476 знакомств и 17 стран на пути.

Читать

Поиски с любовью

Aney Sherer

Сколько бы мы ни пытались любить так, как внушает нам этот мир. В итоге у каждой пары будет своя планета, на которой будет расти прекрасный сад.

Читать