Кирилл Покореев - Широко открытыми глазами

Широко открытыми глазами
Название: Широко открытыми глазами
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2021
О чем книга "Широко открытыми глазами"

Первый сборник стихов получил название "Широко открытыми глазами", символизируя неперестающую необходимость оценивать себя изнутри, размышлять о Сущем и неСущем, о мире, Боге и себе.

Бесплатно читать онлайн Широко открытыми глазами


***

Душа моя болит

И кровь течёт по венам,

Не ведая покоя.

Как старый схиархимандрит

В забытой келье

Дня и ночи радуется сменам,

Так и душа моя надеждами живёт,

Горячей кровь струи всё двигая по венам.

Душа моя! Какое ж злодеянье ты произвести была должна,

Чтоб испытанье Страшного суда достичь

И вместо райской сладости постичь

Оковы слёз?!

И вместо грёз,

Под мерный шёпот гроз,

Под тенью опадающих берёз

Найти себе упокоенье?!


***

Ненужная тревога в душе

Живёт,

Но не страшит меня грядущей смерти

Шелест,

Мне в смерти видится

Полёт,

Как будто стая рыб плывёт на

Нерест.

В глубине моих мыслей – солнце,

В глубине моих рук-кровь.

В глубине сердца-выстрел,

В глубине зарожденья-любовь.

Тревогу сменяет отчаянье,

Усталость – слабость и боль.

А за усталостью молчанье… Вечное.

Всех времён

Соль.


***

Быть очень просто – другим,

Ну, или это так кажется,

Быть со своими – чужим,

И молчать без надменного ханжества.


***

Вдали от суеты,

Среди младых ветвей,

Раскинув широко руки,

Спала Персефона,

Царица полей.

Чуть слышно грудь поднималась

И мерно спускалась вниз,

И новый цветок распускался

Под шёпот зверей

И тихое пение птиц.

День мирно сменялся ночью,

Дожди заменил летний зной,

Царицу никто не тревожил-

Персефоне был нужен покой.

Когда же первые льдинки

На берег реки упадут,

Проснётся богиня и

Ветры холодные

Её в Аид унесут.


***

Когда дети смотрят на иконы,

Когда смотрят на Твои кресты,

Благоговейная дрожь по телу,

Бежит от мысли, -

Что где – то рядом Ты.


***

Этажи, окна, квартиры,

За каждым из них-судьба.

Очерченные воедино, в жизнь,

Которая у нас одна.

Осколки лампады жизни,

Дождь перемен унесёт,

Бумагой намокшей на тризне

Костерок Бог свой разожжёт.

Похрустывая где-то костями,

Как хворостом в феврале,

Играя душой на гитаре,

Бог помнит о нас в серой мгле.

И зябко кутаясь в плед,

Плавая с Матерью на линкоре,

Бог даёт на наши вопросы ответ,

Как же выжить в этом бескрайнем море.

Этажи, окна, квартиры,

Бескрайняя сеть планет.

От Бога бежим, как дезертиры,

Но только куда?

И зачем? Ответов нет.

У Господа мы на буксире,

Он нашим старым лодкам-Маяк.

Мы все для него сапфиры,

Иначе Он не был бы Богом,

Но был. Просто так.


***

Средь сотен планет,

А может быть звёзд,

Где солнечный ветер шагает.

Под мышкой держа

Небес раритет,

Я между созвездий гуляю.

Карманы мои электронов полны,

Из шапки выглянул месяц.

Шагаю по гребню межзвёздной волны

И день, и второй, и третий.

О, белая пена седых облаков!

Стань ветром на моих ресницах!

Стань Крыльями моих первых снов,

Стань мыслью в моих глазницах!

В беззвёздной дали, куда путь свой держу,

Стань ты моим ярким светом,

Росе на челе о тебе расскажу,

Чтоб умчалась к Земле приветом.

Розы в вазе, слова в сердце,

Мысли в фразе, стуки в дверце.

Твоя улыбка, моего голоса дрожь,

Каменное сердце не растопишь,

А лишь незначительно обожжёшь.

Запах смерти клубился любовью выжженной.

Костры жизни чихали любовью пристыженной.

И если твоя любовь

– это моё спасение, то твой пепел – это моё прозрение.

С такой смелостью любовь пустится наутёк.

И однажды утром потухнет наш огонёк.


***

Отблески рая в мерцаниях ночи,

Надежда умрёт последней,

Уставший путник, идти нет мочи,

Ищет ночлег соседний.

Иссохли губы, пробиты руки,

Гаснет усталый взгляд,

Стучит он в двери, стучит в натуге,

А за дверями молчат.

Когда последние силы

Оставили его у дверей,

Чрез груды камней идущий,

Фермер вернулся с полей.

Но вопреки ожиданьям,

Странника он не поднял,

Своим предался желаньям,

Пока другой умирал.

А утром, открывши дверь,

Закрывши её на засов,

Он над конструкцией шпалер думал

И над закрытьем счетов.

Задумчиво глядя в небо,

Об странника труп споткнувшись,

Упал он, в раздумьях о хлебе,

Своими лёгкими задохнувшись.

Мораль стиха легко рассмотреть –

Не помог ближнему,

Удосужься хотя бы, ты,

Хорошенько под свои ноги смотреть.


***

Закрой за собой дверь.


Оставь за порогом горе.


Чёрных улиц крадущийся зверь


Нас оставит в незаконченном споре


Ты оставь за окном дым,


Не бери из за ставен трусость,


Белый ворон, ушедших к чужим


Растворится в небесную узость.


Улетающих


На облаках,


Прорастающих в проводах.


Расцветающих в небесах,


И мечтающих в высших хорах.


Ты закрой за дверью окно,


Жизни кружится веретено,


С каждым днём все меньше живых,


С каждым метром всё меньше своих,


На паркет мой льётся вода,


Пролетела жизнь без следа


Вдалеке пробивается свет


Чёрной ночи затихнет фальцет.


***

Тысячи ярдов боли,


Сотни истерзанных душ,


Нас разделили без воли,


Ярость и мертвая глушь.


Вечные спутники – ангелы,


Крыльями соединят,


Нас, распластавшихся ланками,


Там, где ветры шумят.


Жаркие, знойные ветры,


В мозге моём метель,


А ниже, внутри, километры,


Распустилась в груди сирень.


Знаешь, родная, бессмертие,


Ничто, когда есть Любовь,


Умру, вернусь круговертями,


В тебе воплощусь вновь.


***

Он упал на кровать израненный,


И в глазах его умер мир,


Измождённый, но не одурманенный,


Разум в нём сам с собой говорил.


Затуманились очи, затихло в груди,


Клокотание множества слов,


И мерцание звёзд далеко впереди,


Показалось сквозь сотню снов.


Он лежал, а в крови бурлящая,


Закипала новая жизнь.


Улетела вдаль смерть свистящая,


Убивая Взглядом желтизн.


Умер он, в той кровати, израненный,


А внутри родился мир,


Бесконечный, не затуманенный,


Он небес открыл вечную ширь.


***

Долгими осенними ночами,


В ноябре


Песни тревожные воет


Ветер в моем окне


В лёгкие воздух набрав,


Бурлит он, клокочет и стонет,


Мысли мои, стремглав,


Унесёт и во тьме захоронит.


Радость моя потускнев,


Сменится на боль и обиду,


С ветром петь я пойду нараспев


С ветром выть по себе панихиду.


Унесемся вдвоём далеко,


Но оставит он меня возле дома


И огарок умершей свечи


Для меня станет твёрже шелома.


***

Мир описан Бродским


И навеян Кафкой,


Каждый лик безгрешен,


Словно миг неважен.


Отпусти ошибки,


Просыпайся сразу,


Словно киль железный,


Разрезает фразу.


Солнечной бумагой


Разлетись по ветру,


Придавай значенье


Краскам силуэта.


Безнадёжной блесткой


В треволненьи мёртвом,


Зацепись за небо,


И побудь свободным.


Не держи обиду,


Познаётся Сущий


В том, что безобидно,


В том, что очевидно.


Приближаясь к небу,


Разлетись цветами,


Улетая, снегу

Помаши руками.


Одиноким утром


Ты вдруг станешь смелым,


Ярким перламутром


И в одежде белым.


***

Красный закат октября


В доме моем пылал,


Лунная спираль января


В мозге моём прогал.


Задумчивой стаи крик,


Жизни моей мираж


Юности моей лик,


Глаз твоих авантаж.


Медленный танца звук,


Чувственность наших тел,


Словно, планеты стук,


Ставит себя в пример.


Ивы плакучей стон,


Нежности первый миг,


Подходит к концу эон


Как в вечности льва рык.


Последние вздохи и смерть,


Первые крики и жизнь,


Сгибается сознанья жердь,


Как пни языческих тризн.


Красный рассвет октября


В доме моём мерцал,


Отблеск лампад алтаря


Жизни пришёл финал.


***

Что ты думаешь о звёздах?


Пролетающих вдали,


Или людях на погостах,


Проходящих впереди ?


Дуновенье ветерка, в час,


Рождающий любовь,


Чаек крик, у маяка,


С этой книгой читают
Эта книга – плод работы не одного года. Собрание рассказов о животрепещущем и насущном. О нужном и никогда не увядающем. Эта книга о нас.
В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?
Размышления очевидца о событиях двадцатилетия от перестройки через распад Союза и до появления новой России и Грузии. Поиски пути. Сбылась мечта предков о родовом гнезде…
Приключения джунгарского хомяка в доме жадного домовладельца Скрягина. Здесь кроме старика обитают мышки-хулиганки, коварная кошка, целая армия крыс во главе с Предводителем и страшный невиданный зверь – Голый Землекоп. Как же не растеряться в такой опасной компании, помочь своему другу – Мальчику – и выйти победителем из всех передряг, которые ожидают маленького танцора.
Это очень профессиональная проза. С наблюдательностью, с точным воспроизведением речи, с мастерским выстраиванием диалогов, с благородным лаконизмом языка, с сильными сквозными образами, с «боковой подачей» темы (когда самое главное происходит не на первом плане, а где-то сзади – как в фильмах Алексея Германа). Профессионализм стал довольно редким явлением в современной литературе – так что от души радуешься самому факту наличия профессионализма.
Александр Карасёв родился в 1971 году в Краснодаре. Окончил истфак и юрфак КубГУ. В звании лейтенанта командовал взводом внутренних войск на чеченской войне. Известность писателю принесла книга «Чеченские рассказы», ставшая открытием года Бунинской премии (2008).Эта книга о том, как вживается, втягивается в войну нормальный человек, как война становится его жизнью, становится очень быстро и незаметно для него самого. Книга содержит нецензурную бр