Бронетранспортер останавливается на площади, и мы вылезаем.
– Вы свободны, полковник, – говорит водителю генерал Абрамс, который встречал нас на космодроме.
БТР отъезжает и скрывается в подземном гараже.
Перед нами – здание серого камня, выстроенное «под средневековый замок», с застекленными бойницами. Генеральный штаб.
Нас ожидают: генерал-майор, два генерал-лейтенанта, три генерала и генерал армии. У ворот «замка» почетный караул – тоже высшие офицеры. Недурно.
На планету Генерал мы прибыли этим утром. Считается, что я состою при наблюдателе Кэссиди; на самом же деле… Знали бы они!
Встречающие жмутся и таращатся на меня: в жизни не видели настоящего каниссанина.
– Сэр Джеймс Поллак, – представляет меня наблюдатель Кэссиди; в интересах дела, я позволяю называть себя дурацким земным именем. – Мой телохранитель.
Молча принимаю их благоговейный ужас.
– Прошу вас, – указывает на ворота генерал Абрамс. Мнется: – Надеюсь… э-э… сэр Джеймс останется здесь?
– Джеми, пожалуйста, – ласково просит Фрида Кэссиди.
Так и быть; могу и тут подождать. Генералы оживляются, едят глазами Фриду. Вся компания скрывается за воротами Генерального штаба, почетный караул разбегается кто куда. Остаюсь на площади один.
Планета Генерал – своего рода дурдом, куда недальновидное человечество пристроило помешавшихся на войне политиков и кадровых вояк. Свобода совести: желаешь поклоняться Марсу – поклоняйся, но без вреда для общества. И вот они здесь, играют в свои бронированные игрушки, составляют карты и разрабатывают планы военных действий. От таких только и жди беды. Наблюдатели… Что может кучка наблюдателей, которые даже не знают, куда смотреть и за чем наблюдать? Впрочем, я прислан сюда не для того, чтобы тыкать их носом.
