Звуки ударов просачивались через стенку, разносясь по моей маленькой спальной комнате, которую я раньше делил с отцом. Сейчас она принадлежала только мне: я сдвинул наши раздельные кровати, несмотря на то что моя была короче на десять сантиметров, а матрас – чуть ниже отцовского. Ступеньку я заложил драповым совдеповским одеялом, найденным на антресоли бабуленции. Стараясь не слушать ссору в кухне, я уткнулся в старенький мобильный телефон, выстраивая кексики по три в ряд.
Даже не вслушиваясь, я знал, почему они ругались.
– Отдай бутылку!
– Иди лесом, пень старый, – бабуленция ворчала, но я знал, что она боялась. – Какая тебе бутылка? И так уже вылакал вон!
Дальше всегда следовал глухой удар, а пресловутая бутылка стукалась об пол. Я всегда удивлялся – и как она не разбивалась после удара о жесткий линолеум? Видимо, специально для алкоголиков ее делали из очень крепкого стекла, чтобы они не боялись брать ее дрожащими руками.
«Непродуманно, – решил я. – Так бы они пили меньше, если б бутылки разбивались».
Я думал о бутылке, чтобы не думать о бабуленции и ее фингале под глазом, который наверняка уже заалел, а завтра нальется синим. Но они с дедом работали вместе, держали старенькую автомойку, и она могла не стесняться своего лица: на мойке по воскресеньям, кроме них, никого не было.
Телефон радостно отыграл жизнеутверждающую мелодию о том, что я выиграл пятидесятый уровень и мне выпал сундук с лопаткой и джемом. Я не успел ткнуть на принятие презента: дверь в мою комнату распахнулась, и я увидел ввалившегося нетрезвого деда.
– Что, цыганенок, играешь?
– Не называй его цыганенком! – рявкнула бабуленция, у которой все не получалось уняться. Дед говорил, что у нее девять жизней, как у кошки, но я не понимал почему. – Он твой внук вообще-то, пьянь.
– А мой ли? Вообще на Игорька не похож, – хмыкнул дед, подойдя и дернув меня за кудряшку, упавшую на лоб. От него пахло машинным маслом, водкой и немного вареной морковкой: бабушка готовила овощи на винегрет.
Она тоже показалась в дверях. Зажимала один глаз, который пострадал от дедовского кулака, но второй рукой угрожающе размахивала полотенцем.
– Твой, твой! – рявкнула она. – Кто виноват, что он с этой Лалой спутался? Гены они такие, знаешь, их пальчиком-то не выковыряешь!
Я терпел, пока дед мучил мои черные кудряшки. Они топорщились во все стороны и спадали на глаза, мешая играть в телефон, и я мечтал, чтобы дед от них отстал. Грязные ногти то и дело мелькали у меня перед глазами. Я задержал дыхание, чтобы не чувствовать запах пота и машинного масла.
– Может, в интернат цыганенка сдадим? А что, Игорек-то деньги шлет на него, автомастерскую подремонтируем. Авось вторую откроем?
– Бабуля! – завопил я, кинувшись к ней и оставшись без пары кудрявых прядок. Я вцепился в нее, обнимая за худую талию, щекой чувствуя ребра. – Не отдавай меня в интернат! Я же ваш!
Концерт был для деда: он обожал, когда я просил и умолял. Поэтому, сделав физиономию пожалостливее, я умоляюще уставился на бабушку, как голодный, выпрашивающий мелкую краюху хлеба. У меня не было глаз на затылке, но я мог не сомневаться – дед выглядел удовлетворенным.
– Наш, конечно, Вадик, наш… – она неловко погладила меня по волосам той рукой, которой не зажимала синяк. – Никуда не отдадим, что ты… Какой там… С нами будешь…
Она, оторвав руку от моих волос, покрутила пальцем у виска. Я не видел ее взгляда, но дед хмыкнул и в наигранной виноватости развел руками.
– Ну нет так нет, – хмыкнул он. – Эх, Юлька, зря цыганенка защищаешь. Озолотились бы.
Дед вышел. Сердечко у меня в груди колотилось и трепыхалось так сильно, что готово было вот-вот выпрыгнуть на старый, выдранный посреди линолеум. Мне казалось, что его испортили еще до нашей эры, но бабуленция сказала, что тогда еще и дома-то не было, а линолеум дед подрал в приступе пьяного гнева. С тех пор я начал закрываться на крючок.
Его вмонтировал еще отец, когда жил с нами. Однажды он принес огромный сундук с болтами и отвертками, купил в хозтоварах крючок и петельку для него, а потом сам привинтил. Крючок – на дверь, петельку – к косяку. С первого раза не вышло, мы три раза перекручивали. Дед спьяну выломал этот крючок через три дня, и тогда отец купил помощнее. Этот служит мне до сих пор.
Бабуленция погладила меня по волосам и подняла мой телефон с кровати.
– Как уроки, Вадик?
– Я сделал…
– Покажи.
Показывать было нечего: портфель валялся закрытым, внутри протухло яблоко, и разлилось молоко в тетрапаке, которое мне выдавали как малоимущему. Я обижался – ничего я не малоимущий! Подумаешь, бабушка с дедушкой воспитывают. Папа-то деньги отправляет.
Замявшись, я вытащил помятую тетрадку из папки с подписью «Руский язык». Ошибку я давно заметил, но исправлять ее было лень.
– Вадя… – угрожающе начала она, а потом, размахнувшись, шлепнула тетрадью меня по макушке. – Как слово «русский» пишется?
– Так и пишется! – я выхватил тетрадь так резко, что обложка надорвалась. – Все сделаю! Только уходи!
– Дождешься, – проворчала она, – что я деда позову, и он твои уроки будет проверять. Хочешь?
Надувшись, я достал потрепанный пенал с изрисованным футбольным мячом. Вместо белых квадратиков у него теперь были синие от шариковой ручки, изнутри он выпачкался в ошметках карандаша, потекшего гелевого стержня и темного грифеля. Точилка рассыпалась, и весь мусор оказался в пенале.
– Новый бы купить…
– И этот нравится, – я плюхнулся на табуретку за стол. Бабуленция включила старую зеленую лампу. Она ударила в стол и тетрадный лист потоком яркого искусственного света. Она напоминала мне лампу из комнаты допросов, которую я видел в сериале. Там всегда такие направляли в лицо преступникам, и мне казалось, что бабуленция вот-вот схватит ее сухими пальцами и повернет в мою сторону.
Открыв тетрадь по русскому, я глупо уставился на задание.
– Точно сделаешь? Дед голодный, надо винегрет доделать…
– Иди, иди… – я прикусил карандаш. Резинка давно была откусана, и сейчас я принялась за мягкое дерево. На кончике карандаша оставались следы от моих зубов и немного слюны. – Все сделаю.
Она вышла, прикрыв дверь. А я подскочил и тут же закрыл ее на крючок.
Из кухни пахло винегретом: запах вареной морковки, квашеной капусты и масла просачивался сквозь все дверные щели. Пока я старательно закрашивал ручкой последний белый квадратик футбольного мяча на пенале, бабуленция с дедом опять ругались. Из кухни их голоса доносились приглушенно, и я был рад, что теперь ко мне не относились. А вот папа, наверное, на Крайнем Севере даже икал – бабуленция всегда говорила, что ему там, бедному, икается.
– Вадя, ужинать! – услышал я окрик, когда они на секунду прервались в обсуждении моего отца. – Бегом давай, дважды греть не буду!
