Вот кончен путь,
Но будет продолжение,
История, как сердца моего горение
И разума искали жизни суть.
Хотелось бы в глаза взглянуть
Того, в ком есть стремление
Достигнуть что нибудь.
И кто душой к познанию готов,
Томится, словно птица в клетке,
В тюрьме земных оков.
Вопрос один возник давно,
Питаясь чередою снов,
Он снова, снова – день за днём
Горит огнём.
Желание пылает вслед
Раскрыть томимому уму секрет.
Вот, например, кто есть поэт?
Портал, иль генератор мысли,
Посредник между кем-то (чем-то) и пером,
Или же всё в одном?
Когда приходит вдохновение
Одним лишь махом пишешь всё.
Что это? Чей-то мысли дуновение,
Таланта мастерство?
Кто дал его?
У некоторых ответ найдётся, —
Мол без бога здесь не обошлось,
А кто-нибудь проснётся, подумав, —
У них то в голове и не скреблось.
Легко списать на бога всё,
К чему ум человека не пришёл,
А кто он есть, не знает то никто,
И должных фактов не привёл.
Религия построена на вере,
А вера на любви.
Несёт она в себе потери
И вырастает на крови.
Не знает человек, куда деть душу,
Когда приходит смутный час,
Когда, последнее разрушив,
Беда коснётся нас.
И в годы войн и катастроф
Усилена потребность
В молитве, сложенной из слов,
В которых есть целебность?
Религий много в этом мире,
И это говорит о том,
Что правды нет в помине,
Во лжи живём мы день за днём.
Как может быть уверен представитель
Какой-то веры в том,
Что только их владыка и правитель
Единственный в роду своём?
Когда проходят и летят года,
И старый фокус устарел,
Что лет так тысяч две назад
Народ в Иерусалиме лицезрел.
Кто этот фокусник старинный,
И чем прельстил к себе народ?
Умел слагать рассказы длинные, —
Чтоб с рифмой в прозе и наоборот?
А может быть, владел гипнозом,
Не по эпохе развит был,
Сам в сердце с ледяным морозом
Он доброту в других будил?
Ведь добрых легче в рабство взять,
