Пролог
Милан, март 1995 года
В воздухе витал запах роскоши и свежего дождя. Город, который никогда не спит, оглушённо наблюдал за тихой драмой, разворачивающейся на его самых блестящих улицах. Мраморные фасады, сверкающие витрины и шумные кафе – всё это стало декорацией для событий, которые вскоре войдут в историю.
Лоренцо Марини, наследник империи Marini Lux, шел по улице с характерной для него уверенностью. Высокий, стройный, с пронзительным взглядом, он был воплощением элегантности. В этом городе он был не просто человеком, он был иконой. Его силуэт, идеально подчёркнутый дорогим пальто, привлекал взгляды, но Лоренцо казался равнодушным к восторгам толпы.
Часы пробили половину девятого утра. Лоренцо остановился у дверей своего офиса, расположенного на верхнем этаже исторического здания в центре Милана. Мягкий гул города на мгновение затих, как будто сам воздух застыл, предупреждая о чем-то зловещем. Он поднял руку, чтобы открыть дверь, но так и не успел этого сделать.
Раздался выстрел.
Тишина накрыла улицу, как упавшее покрывало. Лоренцо пошатнулся, его идеально выстроенный мир начал рушиться с оглушительным грохотом. Шум шагов, крики, падающий портфель – всё смешалось в безумном вихре. Его тело обмякло, и он рухнул на холодный каменный порог.
Люди замерли, словно зрители на премьере трагедии. Кто-то выронил чашку кофе, другой схватился за телефон. Над телом Лоренцо уже расцветала алая лужа крови, впитывающая последние мгновения его блестящей жизни.
В нескольких кварталах отсюда, в пентхаусе с видом на кафедральный собор Дуомо, Кьяра Ривальди стояла перед зеркалом, поправляя колье из белого золота. Она подняла взгляд на своё отражение. Её губы изогнулись в едва заметной улыбке. Она выглядела идеально, как и всегда.
Телефонный звонок нарушил спокойствие.
– Синьора Ривальди, – голос в трубке был холодным и официальным. – Лоренцо Марини… убит.
На мгновение мир вокруг неё словно остановился. Но вместо шока на её лице промелькнуло что-то другое – смесь удовлетворения и ледяного спокойствия. Она медленно положила трубку, будто боялась разрушить идеальную тишину.
– Убит? – прошептала она. Её голос дрогнул, но в нём не было ни печали, ни раскаяния.
Она повернулась к окну и посмотрела на город. Милан светился, как драгоценный камень, но в его огнях было что-то холодное, почти злое.
"Теперь всё по-другому", – подумала Кьяра, её пальцы нежно провели по кольцу на левой руке, которое когда-то подарил ей Лоренцо.
На другой стороне города частный детектив Филиппо Сартори затушил сигарету, наблюдая за хаосом, разворачивающимся перед зданием офиса Marini Lux. Он стоял в тени, наблюдая за полицией, журналистами и шепчущимися прохожими.
– Кто-то точно знал, как оставить след, – пробормотал он, поправляя воротник.
Филиппо не был чужд таким сценам. Он давно понял, что богатство и скандалы идут рука об руку. Но в этот раз всё было иначе. Это убийство было не просто преступлением, это было посланием.
Так начинается история, где любовь и ненависть, алчность и месть переплетаются в сложный узор, а герои играют роли, от которых зависит их судьба.
Милан больше никогда не будет прежним.
Глава 1. Тени роскоши
Милан просыпался медленно, как привыкли его жители. Звуки первых трамваев смешивались с запахами свежих круассанов и эспрессо, которые разносились из утренних кафе. На Пьяцца дель Дуомо туристы уже начали собираться у подножия собора, в то время как белоснежные голуби мирно кружили вокруг. Однако в утреннем спокойствии города сегодня чувствовалось напряжение.
Газеты с громкими заголовками «Смерть Лоренцо Марини: убийство века!» раскупались быстрее, чем кофе в лучших кофейнях. Фотографии – некоторые сделанные украдкой, другие профессионально отретушированные – заполонили витрины табачных киосков и магазинов. На снимках: Лоренцо, как всегда безупречно одетый, с той самоуверенной улыбкой, которая обещала всё и ничего.
В пентхаусе Кьяры Ривальди
Кьяра сидела за огромным мраморным столом, держа в руках чашку кофе. Её идеальные пальцы с французским маникюром изящно обхватывали фарфоровую ручку. Но её взгляд был устремлён вдаль, за панорамные окна, где раскинулся утренний Милан.
На ней был шёлковый халат цвета шампанского, который тонко подчеркивал её фигуру. Свет от хрустальной люстры играл на её коже, но лицо оставалось лишённым эмоций.
– Это неизбежно привлекло внимание, – раздался низкий голос.
Она обернулась. В дверях стоял Пьетро, её личный адвокат и доверенное лицо. Средних лет, с плотно пригнанным костюмом, он был человеком, который умел сохранять секреты, как никто другой.
– Вопрос в том, кто сможет удержать контроль, – продолжил он, входя в комнату.
Кьяра кивнула, её глаза застыли на дымке над чашкой кофе.
– Власть – это игра теней, Пьетро, – произнесла она. – И тот, кто умеет скрываться в тени, всегда побеждает.
– Полиция займётся расследованием, но они уже ищут виноватых, – сказал он, открывая папку с бумагами. – Тебе нужно быть осторожной.
Она подняла глаза и посмотрела на него, её взгляд был острым, как клинок.
– Осторожной? – повторила она. – Пьетро, я прожила с этим человеком двадцать лет. Если кто-то знает, что значит быть осторожной, так это я.
На месте преступления
Солнечные лучи пробивались сквозь узкие улицы Милана, освещая мраморный фасад здания Marini Lux. Лента полиции отрезала толпу любопытных, которые тянули шеи, чтобы заглянуть за неё.
Детектив Филиппо Сартори подошёл ближе, оглядывая место. Его потрёпанный плащ и слегка помятый вид делали его не похожим на тех чисто выбритых, безупречно одетых полицейских, которые окружали его. Но в его глазах был стальной блеск – он видел больше, чем казалось окружающим.
– Выстрел в упор, – сообщил криминалист, передавая Сартори фотографии. – Оружие профессиональное, следов почти нет. Убийца либо очень опытный, либо очень уверен в себе.
Сартори кивнул, изучая фотографии. На них запечатлено тело Лоренцо, окружённое разбросанными документами и портфелем. Его взгляд остановился на одной детали – кровавый отпечаток на ручке двери.
– Это не просто убийство, – тихо произнёс он, возвращая фотографии. – Это послание.
– Думаете, это связано с его бизнесом? – спросил один из полицейских.
Сартори усмехнулся, достал сигарету и медленно её закурил.
– С таким состоянием и таким количеством врагов, – произнёс он, выдыхая дым, – его смерть могла быть связана с чем угодно.
Другая сторона города
Анна Карелли, высокая и изящная, стояла в своей мастерской. Она рассеянно крутила карандаш в руках, её голубые глаза блестели от слёз. Перед ней на столе лежала записка, написанная почерком Лоренцо.
«Анна, ты – моя муза. Без тебя этот мир кажется пустым. Сегодня мы начнём новую главу.»
