Нина Жильцова - Сохраняя тепло

Название:	Сохраняя тепло
Автор:	Нина Жильцова
Жанр:	Стихи и поэзия
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Сохраняя тепло"

Стихи петербургского поэта Нины Жильцовой – это диалог с собственной душой и с читателем, основными достоинствами которых являются лаконичность, выразительность и безусловная искренность.

Бесплатно читать онлайн Сохраняя тепло

Автор выражает самую горячую признательность
и благодарность И. С. Гордееву – человеку,
без которого эта книга не смогла бы состояться.

Предисловие

Я думаю, случайных книг не бывает. И эта не случайна тем более. И если, читая ее, вы хотя бы один раз улыбнетесь, если хотя бы на минуту согреет она ваше сердце – значит, была написана не зря.

Автор

Из цикла

«По ступеням памяти»

Тополиный пух

Не желали мы знать, не хотели мы думать,

что когда-нибудь наша закончится близость.

Зажигались и гасли над городом лýны,

а по ветру летел легкий пух тополиный.

Плыли улицы в этой серебряной дымке,

и качались дома кораблями на рейде.

И всю ночь напролет мы с тобою бродили,

обо всем остальном забывая на свете.

Вместе с пухом ложилось нам счастье под ноги,

полной грудью мы синюю вечность вдыхали…

А любви оставалась неделя всего лишь —

тополя отцветали…

2021

Ужин

Светятся лампы млечно

в еле заметной дымке,

кутает плечи вечер

легким манто пушистым.

Саксофонист играет

что-то знакомое с детства.

Льдинки в бокале тают.

Я не могу согреться.

Слитые в танце пары

медленно в зале кружат.

Нервные, барабанят,

пальцы твои по стулу.

И те слова прощанья,

что будут сказаны после,

тенью кружат над нами,

спазмом сжимая горло.

2021

Так далеко

Мысли летают низко.

Крыльями бьют наотмашь.

Ты еще рядом, близко.

Как далеко, о Боже!

В сотнях забытых праздников,

в тысяче трубок неснятых,

в календарях растраченных,

в старых записках смятых,

в каждом моем дыхании,

в сбое сердечного ритма,

в желтом листке порхающем,

в тихой моей молитве,

в утре, горчащем кофе,

в свежести роз подаренных,

но не тобой…

И даже в строчках моих израненных,

выплеснутых сознанием

с этой моей виной.

С этой неотвратимостью —

жить ожиданием чуда

в детской святой наивности:

чудо из ниоткуда.

С верой слепой и гиблою

темных волхвов из прошлого.

Ты еще рядом, близко…

Как далеко, о Боже…

2014

Иллюзия

В лунном кружеве ночь утюжила

звездный шелк, расправляла бережно.

Знала ночь, как сильно оружие:

лаской тихой войти в доверие.

Опрокинуть понятья прежние,

в мозг проникнуть безумьем нежности,

утомить, усыпить поцелуями

и иллюзией безмятежности.

А потом, в первом света проблеске,

без следа раствориться во времени…

И вернуться назад бессонницей.

Оправданьями.

Сожаленьями.

2015

Вспышка

Не думая даже, легко и небрежно,

скользнул по мне светлый ваш взгляд.

И в сердце тотчас сумасшедшая нежность

забила, плотины прорвав.

И пульс обгонял в своем ритме секунды,

в сумятице мыслей шальных.

«Уже очень поздно», – сказала я будто.

Но мне не ответили вы…

В сместившемся мире реальности грани

распались на части легко.

И мы, ослепленные, молча стояли

у самого края его.

2016

Заноза

Я в Вашей памяти – воспоминание,

как на стекле след от дыхания.

Я как закладка прошлой страницы:

надо бы вынуть, да лень возиться.

Я в Ваших снах красным пунктиром,

сон отделяю от жизни данностей.

Я ухожу. И опять возвращаюсь.

И улыбаюсь…

Такие вот странности.

2015

Портрет

Е. Ш.

Вы были легки и небрежны,

как ветер с залива привольный,

но Ваша скрывала внешность

законченность строгих симфоний.

Вы были светлы и красивы,

и самую чуточку вздорны,

но в этой невнятице милой

стальные звенели аккорды.

Вы смехом бурлили кипучим,

грусть где-то внутри затая…

Вы были одною из лучших

мелодий, что слышала я.

2016

Принцесса

М. Б.

Принцессой в готическом замке

душа мне твоя представляется,

всё бродит она по аркадам,

всё ищет себе пристанище.

И в мрачном пространстве этом,

среди полутемных залов,

всё ждет она солнца и света,

тоскуя о небывалом.

Мутны зеркала, а мебель

под бархатом серой пыли.

Здесь власть пресекается времени,

и небыль мешается с былью.

Таится в гранитных сводах

глухонемое эхо,

которое в жизни, должно быть,

не слышало песен и смеха.

А где-то зеленые дали

и синих небес полукружье,

но лестницы все спиральные

ведут лишь вовнутрь, не наружу.

А ей снятся солнце и клены,

и сельский веселый праздник,

зазывный мотив валторны,

и некто в плаще щурщащем.

Но нет в настоящем места

видениям этим ярким,

и бродит, как тень, принцесса

в своем заколдованном замке.

2021

«В паутине асфальтовых рун…»

Памяти моей матери,
Юлии Григорьевны Захаровой

В паутине асфальтовых рун

и в ночных миражах мегаполиса,

в отраженьях ущербных лун

и у самого края пропасти,

когда сердце замрет на миг

в пальцах вкрадчивых одиночества —

долетают молитвы твои

и на душу ложатся строчками.

И уходит тоска с пути,

и сменяется ночь рассветом,

когда слышу слова твои:

«Не грусти, моя девочка светлая,

всё пройдет… Не грусти… Не грусти».

2016

А я так никогда и не видела моря…

«А я так никогда и не видела моря», —

я слышала в детстве от матери.

Полвека прошло незаметно, и многое стерлось из памяти,

но эту вот фразу я помню.

Звучащую с давней горечью

и с детской почти обидою,

с прозреньем каким-то невольным:

что вот, мол, не видела моря

и знаю, что не увижу.

Сбылось пророчество это,

как худшие из пророчеств сбываются непременно.

И море где-то шумело,

заигрывало с кем-то,

и этому самому морю, кокетливому притворщику,

до матери не было дела.

Я знаю: не море виною

тому, что потом случилось,

но некому мне промолвить:

«Родная, я видела море,

и оно мне не полюбилось».

2020

«Где-то твой ускользающий след…»

Бабуле

Где-то твой ускользающий след

сохранил свежевыпавший снег

в том пространстве, где времени нет

и, выходит, ни зим и ни лет.

Всё равно сохранилась та часть

твоего на земле бытия,

что когда-то Еленой звалась,

хоть вернуть ничего и нельзя.

Где теперь карих глаз твоих свет

и бровей чуть печальный излом?

Ты нечасто приходишь во сне,

но всегда я тоскую потом.

Где бы ты ни была – надо мной

простираешь любовь и хранишь,

обнося нерушимой стеной

всю мою непутевую жизнь.

2020

«Серая мутная даль…»

Памяти отца

Серая мутная даль,

темный чугун оград.

Тот же опять ноябрь.

Сколько же лет назад?

Заступов легкий звон,

комьев промерзших стук.

Черный на белом холм,

стайкой родня вокруг.

И не спасла ни дня

вновь вся любовь моя.

Тридцать восьмой ноябрь…

Папа, прости меня!

2019

У двери

Памяти Галины Дмитриевой

Разве можно знать, стоя в дверях,

торопливо прощаясь на выходе,

что всё это – в последний раз

и что больше уже не увидеться?

Что щека, поцелуй приняв,

словно бабочку лепесток,

лишь неделю всего спустя

превратится почти в ничто —

в оболочку, футляр, итог

жизни тела, где жизни нет,

лишь в безличное вещество,

что по сути – само предмет.

Что отныне и навсегда

миг прощания разделил

твою жизнь на «теперь» и «тогда»,

этой формой прошедшей был.

Что не будет другого дня

для того, что недосказал,

что сама эта дверь твоя

в никуда отворит портал.

Что останется память лишь,

привкус вечности на губах,

что ты сам у дверей стоишь

Следующая страница

С этой книгой читают

Сборник стихов «Баловень судьбы», любовная лирика и стихи о природе

Сергей Поздняков

В этой книге собраны стихи замечательного поэта-лирика, поэта-прозаика, он пишет и о любви, и о природе, о стихах, много стихов религиозной лирикой, гражданской лирикой, о поэтах-шестидесятниках, таких, как А. А. Вознесенский, Р. И. Рождественский, Б. А. Ахмадулина, Е. А. Евтушенко, В. С. Высоцкий, наш классик С. А. Есенин, В. В. Маяковский, а также философская лирика. С. Н. Поздняков начал писать стихи ещё в XX веке, в конце, а продолжает писать

Читать

Башня из слоновой кости

Владимир Пудовкин

Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.

Читать

Чувства мыслей. Книга первая

Георгий Левченко

Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.

Читать

Пара слов. Стихотворения

Максим Мерлев

В сборник вошло более 150 произведений, созданных в период с 2010 по 2018 годы. Любовь и расставание, полет и падение, жизнь и смерть, развитие и увядание – нашли свое отражение в творчестве поэта. Вы готовы?

Читать

Кошмары мертвецов, или Лавкрафт на минималках

Илья Соколов

Что кроется в пещерах Антарктиды? Что скрывает туман Инсмаута? Где действительно обитает Хастур? Мы с напарником и девушкой, что занимается литературой в Новом Мискатоникском, обязаны дать ответ на все эти вопросы. И еще найти Книгу, чтение которой может пробудить Спящего. В общем – вы поняли…Содержит нецензурную брань.

Читать

Где ты, там я. Сборник рассказов

Жанна Бочманова

Самое таинственное в нашей жизни – это любовь. Она способна вернуть с того света и кинуть в бездну отчаяния, спасти и покарать. Один неверный шаг, злое слово, жестокий поступок, и ты уже ничего не можешь исправить, ибо там, где ты оказался, лишь темнота, боль и страх. У тебя остался только один шанс помочь тем, кто все еще любит и помнит тебя.

Читать

В глуби веков

Любовь Воронкова

«В глуби веков» хронологически продолжает книгу Л. Воронковой «Сын Зевса» и раскрывает читателям одну из интереснейших, знаменитых и тем не менее загадочных страниц мировой истории.Позади остались юношеские подвиги Александра. Теперь он великий полководец Александр Македонский, с огнем и мечом идет по дальним странам, проложив свой путь от Македонии до глубинных индийских царств. Вся бурная, противоречивая, наполненная событиями жизнь полководца

Читать

Моя жизнь

Марк Шагал

«Моя жизнь» – автобиографический роман, документально-поэтическое повествование, написанное Марком Шагалом, великим художником, чья жизнь волей исторических сдвигов разделилась между Витебском и Парижем, между Россией и Францией. Перевод на русский (исправленный для настоящего издания) принадлежит Наталье Мавлевич, лауреату премии «Мастер».

Читать