© Артём Гонвальт, 2023
ISBN 978-5-0053-1396-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Цветы растущие на окнах дома
Питаются водой от стен эмоции.
Цветёт растение, когда спокойствие
Улыбка, чувства радости в домах.
Я люблю красные розы на моём окошке
Цветёт, распуская лепестки – всегда!
Уходи лукавый из гостей моих
Я не звал тебя на ужин…
Не принимаю, законов твоих
Не зову на истину за чашкой кофе…
Я не читаю книг, пишу с ошибкой
Через тысячи сотканных страниц.
Люблю откровенность дум любимых
Лунный свет в ночном окошке.
Слякоть, запах серых лиц,
Громкий смех, занозы на руках.
Мороз на замёрзших ресницах
Тающий снег на ногах в ботинке!!!
Осмотр глазами снизу вверх
Архангельских мальчишек.
Ровный голос – Архангелогородца!
Где я родился, там и стих оставлю, без ошибки…
У всех есть крайняя, строка!
У всех есть крайняя, строка!
У зайцев, лис и кошек.
Человека есть края,
невидимы обычным взором.
У всех есть крайняя, строка!
Собак, медведей и волков.
Человек, как судья по жизни
процесс над собою судит.
У всех есть крайняя, строка!
Человек стоящий на краю,
переступая пропасть,
становится безжалостней зверей…
Привет, Артистам без сцены
Красивым женщинам и их мизансценам
Для них иной момент, спектакль жизни.
Знаете, талантливые мужские лица, старшего Аркана
Над женскими чертами и чарами глумятся,
забывая, что женщина не падает в цене.
Женщина не любит тишину
В объятьях боли, тесных комнат.
Они все актрисы, пятиэтажек без роли
Покоряют мужские сердца, своей красотой,
на орбите земля, спутником мужчинам снится.
Стихи мои безумно жаль, прочерки на листах бумаги
Где пишет ночами, девушка о любви,
ломая карандаш, своими пальцами.
Ей хочется любить, но она не пачка соли…
Купленная в Магните за несколько рублей!
Безумно красивые девушки, Архангельских улиц, мечтают о любви
Собранных из ниток и гнилых пуговиц.
Где каждый доктор своей судьбы,
Мольбой шепчет в уши, что завтра не наступит
На грабли и озера второй ногой…
Безумный мир вина, открытых баров
Белых ночей на набережной ночью.
Скрывает грустные глаза, матерей,
идущих по асфальту, где памятник «Тюленю»
Антураж квадратных, архангельских дорог
Приводит нас на точки жизни,
где был я и ты однажды,
стояли под дождём и пили виски.
Курили сигареты, громко криком
– Привет, Артистам без сцены!
Мой друг! Ты знал, кругом одни понты!
Кто любит здесь тебя – скажи?
Где видел разум ты в бетонных стенах?
Мой друг! Ты знал, кругом одни понты!
Людям не хватает простоты
Как сложные цветы «нарциссы!»
Мой друг! Ты знал, кругом одни понты!
Добрые поступки не ценит лживый глаз
Пять тонн понтов, без грамма мозга…
Информационная ячейка, человек ты петабайт!
Запоминающая клетка, двадцать ватт!
Флешка-человек, батарейка…
Чувствительные пальцы рук,
Хватают за бумажные листки
перебирая кончики углов,
внедряясь в повесть целиком…
Я заступаюсь за пороки,
Что без ответа жили…
Человеческой души!
Внутри зажатых скрипом…
Как мне хочется спастись,
забыв, молясь за души падших, предков.
Алгоритмов временных контекстов,
людей крестившихся у церкви на бетонных плитах.
О! Мой Сатурн, звезда на небе
Я не встречал исполненных желаний,
загаданный под падающий свет звезды.
Спички огонёк, бессмысленно потухший ветром.
Ты странный человек, внутри греховной жизни
Оторванный от строк бытья, нормальности людей.
Откровенный лживый лирик, духовных матерей
Что кличутся святыми, только в зеркалах…
Мой разум не под силой злости,
Я в доброте ищу покой, там виден смысл.
Безграничной власти, над своей душой.
Я не боюсь, я презираю боли духа…
Чувствительные пальцы рук,
Хватают за бумажные листки
перебирая кончики углов,
внедряясь в повесть целиком…
У снов моих, изгибы
У глаз моих, правдивый взгляд.
У снов моих, изгибы
Без названия, отрывки, слов.
Как трудно понимать,
опустошённый временем стакан.
Душ границ закрытых, нам не понять
Без признака – любимых тротуаров.
Портрет изодран на оттенках времени,
Любовь стащила чешую и стала шерстяною шапкой.
Зубочистки на столах, тёплое вино…
Реальность обретает гордость
За народ, эйфорических утопий правды!
Апатичен мир в игре, павших,
Шекспировских сонетов,
Где дело над Сократом
Романтики вершат России.
Не на востоке солнце всходит
,а в прокуренных машинах, ночью.
Где музыка сливается с витриной,
циркулирующего света, морозных улиц.
Мой внутренний отзывчивый соперник,
я вызвал на последний бой – улыбку.
Давление не превышает допустимых норм
Не газуй, стремлюсь к свободе.
Не выходи, когда я на дороге,
Спи в кровати ночью…
Зачем нарушать покой,
Пальца, сквозь кольца дыма!
Есть множество миров,
Живущий в них людей, гуще ила.
Вонзает острые клинки,
Артист, откровеньем глаз
Сценарием своей мечты
Он заставляет вас – любить!
Вонзает острые клинки,
Память, Писахова, бронзовых рук
Бутылок пива, открытых на звук
Я помню тебя и никогда не забуду…
Вонзает острые клинки,
Парапеты Архангельской ночи,
Где облик веры, трётся об чёрные очи.
Красивой операционистки сбербанка.
Вонзает острые клинки,
Туман, дрожащие от алкоголя губы
Когда, теряешься на мостовых
Архангельска, замков свадебных мостов…
Вонзает острые клинки,
У светофора человек на перекрёстке
Желающий пройти по зебре,
Но он стоит, как столб,
вкопанный, облитый кровью…
Человек ли я, а может демон
Человек ли я, а может демон
И нет и да, заглавие отметим.
Что не разобраться никогда,
Музыканту, в своих сонетах.
Маэстро, играй без звука
Мелодию души, отмеченной печатью,
Гнев, мой в заточенье духа!
Стремится вырваться наружу.
Четыре стула и стол, магнитофон,
Не замолкает, арлекинский клоун…
Ты молчишь, молчишь, молчишь…
Человек ли я, а может демон
Не толкай маня, меня на двери тьмы.
Люди бранятся, ругают, каждый день
Добром зовутся в скверах, без имени шлюхи.
Голос не нужен, молчаньем говоря
Что ты обезвожен, смотрящий в себя.
Человек ли я, а может демон…
Как ты красива в лунном свете
Моя горящая звезда…
Я руки протяну к губам
Не отпущу в безмолвье мрака.
Моя родная, меня зови всегда
Сохраню твой лик, ночами!
Моя планета – это ты…
Моя вселенная и космос!
Сквозь млечный путь на краю, земли.
Я слышу голос – люблю…
Пусть вселенная, без времени шагает,
Отдай тот миг – люби любить…
Что важнее всех на свете
Что дороже звёзд на небе
Что нужнее, чем закаты
Что светлее, чем рассветы
Любите маму, маленькие дети…
Углы, протёртые диваны стариков
Напоминают облик, прошлой жизни.
Не отрицай себя, свои поступки
Ты становись на линию добра
Линейкой вымеряй, сантиметры…
Деревянный пол, не слышит шустрых тапок
Я один живу на дне, своих воспоминаний…
Не говорите женщине люблю
Не оставляйте дома, плакать.
Если слов у вас, как три рубля
Лежащих у домашних тапок.
