Иногда прочитаешь свои заметки
И думаешь
Чьи это мысли
Это я написала?
Страх конЕчности -
Это завуалированый страх смерти.
Страх что закончится вдохновение?
Не о чем будет писать
Закончатся клиенты/деньги/силы
Чего-то не хватит всем/мне в этом мире
Хотя здесь всего полно для всех
Поверьте.
Напиши тут свой страх
Вдруг и тебе полегчает.
Так вот
Знаете это чувство, когда тебя прет
И тебе хочется делится с другими
В надежде что у кого-то это откликнется.
Ты не знаешь правильно это и нужно ли
Но
Так вот Меня прорвало
И на части словами рвет.
И не закрыть никак мне мыслям вход
Они
Льются как вода
Утекают на бумагу чернилами
Загружаются мегабайтами
Отчеканиваются в телефон пальцами.
В поисках классной рифмы
Я теряю контроль.
А потом как грустный тролль (как загнанная лань
В ожидание выстрела)
Жду одобрения истинного
Жду лайка очередного
Подглядываю
Не прибавился ли юзер новый,
Смешно. Вы так себя чувствовали?
Или говорить об этом не принято?
Это изматывает
Нужно написать все сначала:
Типа я пишу для себя «бла-бла-бла»
И на всех я чхАла!
Каждому хочется быть
Услышанным
Нужным
Признанным
В голове крутится
Миллион мыслей
Они прокисли
Забились в угол
Подсознания
И сидят там без внимания.
Если пишется
То может
Вдруг
Это кому-нибудь нужно
Или это тешится мое эго.
Смеется надо мной.
Выливать слезы через стихи
Через буквы – боль
Хочется критики
И подписчиков +500
Для начала.
Не купленных
Живых, настоящих.
