© Мари Полякова, 2020
ISBN 978-5-4498-5860-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорогие друзья!
Я очень рада познакомить вас с новым сборником, в который вошли не только лирические стихи, но и несколько рассказов. И совершенно не случайно он назван «Светотени». В нашей жизни не бывает, да и не может быть только весёлых или только печальных дней. И даже при ослепительном солнце под ногами обязательно бродят тени, а в разрывах туч проглядывают голубые лоскутки чистого неба…
Так и в этой книжке есть абсолютно разные по настроению произведения. Очень надеюсь, что каждый из вас найдёт для себя то, что откликнется в вас, заставит улыбнуться или немного погрустить…
Приятного вам путешествия в мой мир.
Всех люблю!
Ваша Мари Полякова.
/из статьи для журнала Союза писателей Крыма «Белая скала»/
Мари Полякова (Марина Полякова) – это поэт, прочитав стихи которого, непременно захочется познакомиться с автором. Помните, какие слова Дж. Сэллинджер вложил в уста своего героя об оценке чьего-либо творчества? Это слова о желании позвонить автору после прочтения его книги. Именно такое желание возникло у меня после того, как на сайте Стихи.ру я нашла стихи Мари Поляковой.
Поэтесса, которая начинает свой творческий путь в зрелом возрасте, наверное, избавлена от мук сомнений. По крайней мере, читая любое стихотворение Мари Поляковой, ты не думаешь о том, как автору дались такие образы и метафоры. Ты не видишь начинающего автора, только постигающего основы стихосложения, осторожно обращающегося с рифмами и ритмом. Строками стихов с тобой ведет неторопливую беседу мастер слова,
Не стоит думать, что к своим стихам Мари относится, как к простому увлечению, как к хобби – здесь всё всерьёз. Мне кажется, что Мари пришла в мир поэзии надолго. В ее строках – магия немногословности, нет случайных метафор и рифм. Простота слова сочетается с глубокой концентрацией мысли, воображение автора неотделимо от искреннего восприятия реальности. Мастерским умением использовать весь выразительный арсенал языковых средств Мари Полякова покоряет читателя с первых строк.
Свершилось то, что Мари – поэт, и сколько бы ночей не провела поэтесса над неудачной строкой или рифмой, читатель этого не заметит. Он увидит гармоничный мир любящего и искреннего человека.
Есть счастье творчества, а есть счастье – читать прекрасные стихи. «Свет не выбирает, в чьих глазах гореть», – слова Захара Прилепина. Возражу: «Нет, Свет выбирает!» И благодаря искреннему свету стихов Мари Поляковой этот мир становится чуточку добрее и теплее.
светает.
из ночи иду невидимкой
и таю туманом, прозрачною дымкой.
со стаей щебечущей,
солнцу навстречу,
взлетаю под облако птицей беспечной.
потом возвращаюсь косыми дождями,
и мокрым листком в покосившейся раме,
а может, приду я к тебе снегопадом,
чтоб таять в ладонях,
и знать, что ты рядом.
они ещё не родились,
те самые…
я не дала пока им жизнь,
но главное,
чтоб проросли не в парнике
безветренном,
а в горном озере, в реке,
и с трепетом,
пускай сначала даже бред
немыслимый,
пусть, как сорняк на пустыре,
но вызреют
из пустоты, из пустяков,
стихийные,
и полетят на крыльях слов —
стихи мои!
Ты еще здесь, родной? Крепче меня держи!
Так закрутило – уносит жестоким ветром,
Крылья изломаны (эх, не упасть бы!).
Жизнь!
Всем или избранным шлешь свои черные метки?
Ржавчиной грязной покрылся опять закат,
Шрамами – голые ветви на фоне солнца,
Что-то сломалось… и в тысячный раз подряд
Еле шепчу: я с тобою, только притронься!
Только почувствуй нежной ладошки тепло,
Токи безумной любви. бегущей по венам…
В окнах забрезжил рассвет, наше время пришло.
Будет весна – в ней мы будем вдвоём. Непременно!
Сейчас уже и не понять, зачем пришел…
Винился, что-то бормотал, присев за стол,
В глаза пытаясь заглянуть, совал букет.
Оставь! Прошло с тех давних пор так много лет!
Я научилась забывать и боль, и страх,
Потух восторженный огонь в моих глазах,
А крылья сняты – ни к чему они теперь,
Не стоит взращивать сады своих потерь,
Баюкать сладкую мечту и делать вид…
Моя любовь давно коту принадлежит.
Тепло – ему, а остальным – холодный лёд,
(слова «Любовь» и «Вечность» Кай не соберёт).
В моей душе давным-давно живёт февраль.
Я в мире Снежных Королев! Безумно жаль…
Февраль похож немного на гравюру:
на мутно-белом – черные штрихи,
а гнёзда под стрехой пусты, глухи…
Не добавляют февралю гламура
деревьев мокрых голые фигуры
и под скамьёй остатки шелухи.
Царапают по стёклам, словно штихель,
дождинки, замерзая на лету,
а я слова в признания плету
(не знаю, то ли глупость, то ли прихоть).
Признанья тают где-то тихо-тихо,
вызванивая музыку не ту.
Зима больна. И градус лезет к плюсу,
Сосульки с крыш на землю слёзы льют,
На ветках почки набухают флюсом,
И зелень из-под снега там и тут.
Еще немного – и под солнцем в лужах
Начнут сезон купанья воробьи,
Позёмкой вместо снега пыль закружит…
Какой февраль? Всё врут календари!
А может, он, споткнувшись перед стартом,
Рассыпал весь запас бунтарских сил,
И, взяв больничный, поменялся с мартом?
Уж лучше б за него январь «трубил»!
Позвякивает ложечка в стакане
под равномерный перестук колёс.
Среди теней, мелькающих в тумане,
ищу из прошлого в сегодня мост.
Оранжевым пятном на полустанке
жилет обходчика. Возник на миг —
а мне привиделся в простой ушанке
с морковкой вместо носа снеговик.
Качнулась тень от бликов семафора,
качнулись мысли, покачнулся день,
тук-тук, тук-тук… несётся поезд скорый
всё дальше, дальше – мимо деревень,
тюльпановых полей, воспоминаний,
стирая время, приглушая звук.
И только снеговик, пришелец странный,
в моём вагонном сне.
Тук-тук, тук-тук, тук-тук…
Зима сдаётся – просто время вышло.
Хоть по ночам ещё мороз ворчит,
Но всё же от весны сдаёт ключи —
Сосульки снова плачут из-под крыши,
Ноздристый снег сливается в ручьи.
Еще вчера за льдистым частоколом
Не видно было ласточкиных гнёзд…
Сегодня потеплело. Звоном слёз
Отмечен каждый день. И очень скоро
Появятся серёжки у берёз.
Весна приходит с болтовнёй капели,
с чириканьем снующих воробьёв,
со шмыганьем оттаявших носов,
с помолодевшею без снега елью,
отбросившей оковы зимних снов.
Стало тесно в подаренных жизнью одёжках,
И уже не спасает латание дыр,
И зубцами цепляет за будни застёжка,
Лишь по-прежнему свеж мышеловочный сыр.
Босиком бы с утра! да в траву завалиться,
Заглянуть василькам и ромашкам в глаза,
Поздороваться «Трям!» по мультяшной традиции
И в восторге с размаху упасть в небеса.
Оседлав облака, солнцу вычистить пятна,
Золотистой струны услыхать камертон,
Чтобы песню сложить. А вернувшись обратно,
