Сергей Соколов - Свежий компот из сухофруктов. Стихи

Свежий компот из сухофруктов. Стихи
Название: Свежий компот из сухофруктов. Стихи
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Свежий компот из сухофруктов. Стихи"

Стихи… Назвать представленные рифмованные строки стихами, а себя поэтом, я не рискну. Но чувства искренние, мысли не пошлые. Надеюсь, они найдут благосклонное понимание у читателей.

Бесплатно читать онлайн Свежий компот из сухофруктов. Стихи


© Сергей Соколов, 2022


ISBN 978-5-4496-7277-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Собственно компот

Люди пишут

Люди пишут: о себе,
О природе, о войне,
О  науке, о друзьях,
О последних новостях.
О полётах на Луну,
О нырнувших в глубину,
О загубленной судьбе,
О вечерней тишине,
О летающих гробах,
О линяющих штанах,
О наивном волшебстве,
О желтеющей листве,
О лекарствах на спирту,
О набедренных тату,
О пылающей заре,
О кредитном пузыре,
О чудовищах болот,
О ладьях ломавших лёд,
О застойных временах,
О житейских мелочах,
О плюющих мимо урн,
О нытье гитарных струн,
О печали, о тоске,
О постройках на песке,
О политике царей,
О вреде капустных тлей,
О визите марсиан,
О повинностях крестьян,
О похмелье поутру,
О готовности к труду,
О разлуке навсегда,
О билете в никуда,
О создании семьи…
Люди пишут…
О любви.
Нам свойственно
Бывает, прыщик трешь до крови,
До полного остервенения.
И не хватает силы воли
Прервать
Порочный приступ наслаждения.
Во многом так. Не далеко ходить
Для подходящего примера:
Сердечную занозу удалить
Мы не спешим.
Зато мучительно хотим
Вином из боли душу, тело
По капле сладкой напоить.
Или еще. Зуд творчества: в письме,
В компьютерной программе,
В азартной карточной игре,
В вождении авто или дизайне дачной бани…
Наружу нагло лезет он
Без явных признаков смущения,
Забыв интимность вдохновения,
Неспешность таинства закон.
Как часто ускользает суть,
Когда к итогу слабый интерес.
Нам свойственно без устали тянуть
Приятный, но обманчивый процесс.
Не о гениях речь
Для кого-то синица – не птица,
Сорт второй, утешительный приз.
«Не участием надо гордиться,
А победой»—чей-то девиз.
Не о гениях речь: те скромнее,
Хоть и право имеют втройне.
А о тех, кто ловчее, наглее
На объявленной ими войне.
Тут и там на конях, со щитами,
Ухватив за хвосты журавлей,
Смотрят сверху на жалкие сани —
Свои сани обычных людей.
Всем по семь, только этим по восемь.
Надувные заслуги не в счет.
За надетые тапки МЫ спросим.
Спросим строго. Время придет.
Нашло что то
Забытый снимок время пережил:
Волнистый край любительского фото,
И мамин росчерк фиолетовых чернил —
«Сентябрь, первое, шестьдесят шестого года»
Поверить в это трудно – мне семь лет…
Но как безжалостна мгновений карусель.
Где он сейчас – из гладиолусов букет?
Где с букварём, с тетрадками портфель?
И бабушка в платке на заднем плане?
И люди на траве?…Сама трава?…
Кто скажет мне, что дальше будет с нами?
А дальше будет просто тишина.
А хорошо бы!
Что ещё доступно в этой жизни мне?
Стану космонавтом, полечу к Луне.
Бегло на китайском я заговорю.
С королевой Англии заварю чайку.
С парашютом прыгну рекордно затяжным.
Проеду автостопом полуостров Крым.
Километры формул сочиню легко
(Заодно освою кун-фу и айкидо),
И сотни слов про главное на кончике пера.
Песни под гитару. В котелке уха.
Куплю кроссовки с ворсом
И на Эверест.
Мне лет полсотни восемь,
Мне рано ставить крест.
Мысль простая
Можно клоуном назваться.
И себе не признаваться:
Недостаточно кривляться,
Чтобы публику смешить.
Можно выглядеть актёром
С мощным творческим подъёмом,
Если с модным режиссёром
Дружбу нежную водить.
Можно мнить себя поэтом
С гениальностью дуэтом,
Но не чувствовать при этом
Рифмы острые края.
Если грубо выражаться:
На волнах дерьмом качаться
Всегда проще, чем сражаться
За живучесть корабля.
Надо быть, а не казаться.
Мысль простая. Не моя.
Заснеженный фантом
Дневных сует разорван круг.
Причуды памяти вернут
В часы бессонницы и вьюги за окном
Звенящее спокойствие вокруг:
Меня на саночках везут
К заветной горке высотою с дом.
Оставив маму наверху,
С восторгом мчаться одному,
Зарыть себя в пушистый снежный ком.
Затем назад бежать, бежать,
Калошу где-то потерять…
Увы!
Исчез заснеженный фантом
Далёких мест, далёких лет.
Там «дома» не было и нет.
Есть скромный холм,
Деревьев тени на ветру…
Долой бессонную хандру!!!
Хочу сейчас, хочу и впредь
На детских саночках лететь,
Хватая ртом запретный сладкий снег.
Пусть там, внизу, познаю грусть
Я снова к маме поднимусь
На холм. На облако.
На парусник межзвездных рек.
Сто минус
Это надо признать,
Но не в пьяной случайной беседе,
Когда суетным ртом
Откровенность не знает границ.
А себе самому.
Только лампа настольная светит
Тусклым жёлтым пятном
На бесстыдство раскрытых страниц
Странной книги.
Написанной будто бы мною,
Но в соавторстве тесном
Моих близких и многих чужих.
Немудрёный сюжет
Отзывается двойственной болью:
Не изменишь, во-первых;
Не вернёшь, во-вторых.
Я листаю её.
Пропускаю целые главы,
Вдруг на слове ином
С комом в горле подолгу сижу.
Как-то всё невпопад:
Там где сила, порой
Быть уместнее слабым;
Там, где холод и лёд, я любил и люблю.
Сколько в книге страниц?
Явно меньше, чем первая сотня.
Сколько их для моих
Ненаписанных авторских строк?
Это надо признать:
Будет меньше, чем до…
До сегодня…
До страницы, где кто-то загнул уголок.
Летний сад в декабре
Зимы скупой надет наряд.
Пустынен, скучен Летний сад.
Вдоль оголённого забора —
Предмета стихнувшего спора —
Аллеи мёрзлые лежат.
Деревьев чёрных нагота.
Метёт небесный мел.
Глухих футляров череда
Скрывает мрамор, новодел
Фонтанных брызг и струй
Подобных струнам лиры.
Руслана нет и нет Людмилы.
Сменили лебеди квартиры
На берегах Карпиева пруда,
Курятник тесный предпочтя
Студёной ключевой воде.
Лишь чайки жмутся к полынье…
Унылый день. Декабрь. Зима.
Пока ещё
Мы уходим… Мы уйдём,
Оставляя мир другим,
Неизведанным путём,
неизбежным и немым.
Мы – случайные сцепленья —
Появились на мгновенье
В бесконечном цикле звёзд.
Мы – пустот метаморфоз —
Превратимся в точку света,
В кучку атомов, в нули.
Для чего же были мы?
Так и не пришли к ответу,
Но пытались, чёрт возьми!
А над речкою рассветы
Просто чудо хороши…
Картина маслом
На картине: злое море,
Волны с ветром в жуткой ссоре.
И летит к мечте красиво
Шхуна-бриг вся в парусах…
Феерично! Впечатляет!
Но художник забывает
Про реальную картину
На подобных кораблях.
Я напомню, что нельзя
В бурю ставить паруса.
Чтоб домой смогла вернуться
Всяк моряцкая душа.
Не стерплю поведать про
Корабельное нутро.
Вот где ясно различимо,
Кем, кому, за что дано.
В трюмах старой бригантины
Бочки тухлой солонины.
Сотня потных тел матросов
Спит под скрипы гамаков,
Под галдёж, кто не на вахте
(Романтично? Ах, оставьте…),
под картёжные разборки
И под смрад из гальюнов.
Месяцами те же рожи,
Сырость, крысы… Только всё же
Есть Мечта. Её не скроют
Нечистоты бытия.
И летит над бурным морем
Мимо бед, не зная горя,
Неподвластная невзгодам…
Прав художник, а не я.
Я спичкой чиркаю
Почти зима. Дня светлый час
Как незаметно потускнел, прошел.
Есть керосина небольшой запас,
И лампа есть, и деревянный стол
На четырёх расшатанных ногах,
Придвинутый вплотную к темноте.
И пятый угол в четырёх стенах.
Я спичкой чиркаю. Огонь на фитиле
Стеклянной колбой накрываю не спеша.
И пальцы грею о копченое стекло.
Надеюсь слабо, что согреется душа,

С этой книгой читают
Роман в стиле «ламповой фантастики» о мире возможного будущего, в котором добро не устаёт бороться со злом, а технический прогресс всё ближе двигает цивилизацию к краю пропасти. Но не всё так безнадёжно.
Небольшой юмористический рассказ о том, что ничто человеческое не чуждо никому, даже не совсем людям. А мы – простые смертные – говорим о случайностях, вероятностях, парадоксах…Рассказ также включен в сборник произведений Сергея Соколова «Простой карандаш».
Этот цикл возвращает в поэзию знаменитый образ. Искусство, как смысл существования. Искусство, как высшее предназначение творца. Поэзия – сама башня. Поэт – ее заключенный. Искусство ради искусства. Молодой поэт оценивает творчество его предшественников, современников, собственное творчество. Однако центральный и важнейший для автора образ – слово. Великое, вечное. Рассуждениям о нем, о его судьбе и назначении и посвящен этот цикл.
Сборник стихотворений, объединённых одной тематикой, которую можно отнести к философской лирике.
В этой книге собраны стихи с автобиографическими комментариями, рецепты и шуточные присказки четы поэтов. Рецепты публикуются впервые, а стихотворения супругов, посвященные друг другу, связаны с их любовью. Также в сборник включены яркие семейные фотографии. Стихи расположены в хронологическом порядке. Составление книги закончено в мае 2018 года.Книга рассчитана на широкий круг читателей.
Жизнь может и дальше, сколько угодно, отбирать у меня все – здоровье, семью и деньги, но не стихи.Стихи – это моя вечная душа, ее у меня не отобрать никому и никогда.
Книга вобрала в себя все впечатления автора, которые родились на курортах Египта – уголке земного Рая. Это неземное счастье, которое даёт Красное море, и есть Рай! И при этом всё, что чувствует свободная от пут серых будней Душа и ощущает тело, автор с жадностью пустынника, пьющего холодную ключевую воду, переносил на бумагу.Книга с подробным описанием каждого отеля и практическими рекомендациями будет полезна туристам в выборе места отдыха среди
Его внешняя жизнь обыденна – обычный современный горожанин, но его внутренняя жизнь изрядно населена, ярка и насыщена событиями. Не просто воображаемый друг, как у многих, но клан, племя, когорта. Не суб-личности, а настоящая семья. Однажды он обнаруживает, что все внутренние друзья пропали, и образовавшаяся пустота зовет его на поиски. Меж тем в реальном мире героя подстерегают настоящие, а не выдуманные битвы, встречи, трагические и романтическ
Эта книга о жизни и любви, о трудностях и радостях жизни в двадцать первом веке.
"Баловень – 2" – это продолжение истории Павла Коробова, сына высокопоставленного партийного работника, в силу стечения обстоятельств оказавшегося в плену афганских моджахедов. Все персонажи романа вымышлены. Любые совпадения носят исключительно случайный характер.