Я пишу это в тесном купе,
Где ни воздуха нет, ни света
Только вижу я в небе опять
Как горит, пролетая комета.
Мне бы пасть к ней на хвост и сказать
Как всё было и что теперь стало,
Мне бы всем, кто умер давно
Рукою Взмахнуть устало.
Дороги чтобы не видеть
И страха не чувствовать впредь —
Залезть на эту комету
И вместе с нею гореть.
И пламя её руками
В душе у себя зажать
Воскреснуть и снова жить,
А после опять умирать.
Быть может, и люди – кометы,
Раз жизнь пролетает нещадно?
А впрочем, пускай и так:
И с этим уже мне ладно.
Схватился за хвост той кометы,
А в ней затихла вдруг ты,
Летел я с тобой, на хвосте,
С полей собирая цветы.
Жаль только рукой подпаленной
Сорвать их не удалось.
Но стал я влюблённым в комету-
Такое мне довелось.
Сгорал я, а ты всё летела,
Не видя полей тех совсем.
О смерти своей прекрасной
На небе скажу я всем.
И только чёрные кости
Болтались на красном хвосте.
Любовь наша тоже сгорела,
Как лес на пожарном холсте.
Сгорел от любви, от тебя я,
Комета шальная моя,
Но это вовсе не страшно,
Ведь все умирают любя.
Уж утро и пламень земли не задел,
Потухнув среди облаков.
Не знаю, что нужно ещё сказать
Среди еле-собранных слов.
Я пишу это в тесном купе,
Где меня уже, в общем то нет,
Но видится в небе, как не крути
Кометы-любви силуэт.
19:38
15.04.22
Может, я не тот? Может, ты не та?
Нас с тобой вновь тянет лишь на дно.
Мне наскучила вся эта маета
Умирай, воскресни – всё одно.
Как без цели ты бредешь по жизни,
Так и я смакую черноту.
На меня святой водою брызни
Прогони из сердца суету.
Ты одна и я один, но всё же
Далеки мы вновь, как край Земли.
Наша жизнь и смерть немного схожи
В наших венах тонут корабли.
Каждый день в руках держу бутылку,
Только хочется держать худые руки.
Я любовью снова послан в ссылку,
Обречён на вечную разлуку.
Я проснусь и снова будет ночь,
Околдует мысли чернота,
Прогоняя свет от чувства вновь…
Может, я не тот? Может, ты не та?
***
Кури свою сухую самокрутку,
Теряй меня сквозь дыма серый смок.
Ты всё хотел меня скорей забыть,
Но почему-то всё ещё не смог.
Кури, кури – не пробуй даже думать,
Что где-то рядом существую я.
Вся наша жизнь давно уже разбилась,
Чуть покосилась наша колея.
Латает дым и в том дыму пахучем
Мерцает лампа у тебя в руках.
Гаси её быстрее, пусть не греет!
Пусть разрастается в дыму твой страх.
Уйду ли я от грохота всех слов
И скроюсь ли в домах пятиэтажных?
Ты мне ответ, прошу, свой напиши
На самокрутках маленьких бумажных.
Эх, сейчас бы в руки взять гитару!
Хоровод весёлый завести.
Наблюдать как по среди пожара
Будет лютик беленький цвести.
Мне б сейчас визжать и бить бокалы,
Песни петь и вальсы танцевать!!!
Наблюдать чтоб лютик мой прекрасный
Не посмел уже никто сорвать.
Только я среди гулянок, песен,
Среди танцев в глубине ночи
Сам срубил свой белоснежный Лютик
Тем ножом, который заточил.
Он лежал на полке возле книг,
Когда я забыл совсем о нём.
Каждый вечер, стоя под луной,
Мы с девицей о любви поём.
Как-то раз в угаре страшно-пьяном
Я достал тот лютик из – под книг.
И, бурлящий громко, алкоголь
Почему-то очень быстро стих.
Я держал его в своей руке,
Он же был по-прежнему прекрасен.
Пах он свежестью весенних ярких дней,
Был он бел, но был до жути красен.
Всё чудесное, что он хранил в себе
Вновь играет с чистого листа.
Я его своей рукой убил —
В нём же не погибла красота.
Я опускаюсь пред распятием книг,
Я поднимаю рваные колени.
И снова призраками ходят за спиной
Моих лазурных мечт святые тени.
Накрыв чело непрочным капюшоном,
Держу в руках чернильные листы.
А предо мной стихи летят, как черти
И бьют в глаза их чёрные хвосты.
Чернеет небо, тучи – все в одну
И надо мною, громом разрывая,
Выходит старая и тощая душа.
Выходит и идёт ко мне, рыдая.
Лицо в грязи, изранены все руки,
А я держу в кистях намокшие листки
И та душа ползёт ко мне едва ли,
И тянет в руки розы лепестки.
Я на неё смотрю с оскалам злым:
Зачем мне эти лепестки в грязи?
И вдруг душа сказала тихо мне:
Не умирай, а богу возрази.
Поднялся я, едва их в руки взяв,
Пусть улетели все мои листы —
Зато над головою облака
Теперь прекрасны, солнечно – чисты.
Изранен весь, измазан чёрной грязью
Смотрел как книги улетают в даль.
Но почему-то в этот светлый миг
Мне было вовсе ничего не жаль.
Всё заново пойдёт, без темноты.
Пускай летят чернильные листки.
Завянет всё, что в жизни расцвело,
Об этом мне сказали лепестки.
20:38
10.10.23
Ничего не жаль, ведь всё прошло.
Нафталинный ветер дышит в шею,
Я его прохладу унесу
И в своих ладонях вмиг согрею.
Всё прошло, осталось ничего.
Вновь врезаются осколки в ноги,
Снова чувства я сложу в стихи
И пущу по миру эти слоги.
Я изранен, крылья обрубив,
Я пытаюсь звезды сосчитать.
Вспоминая время, что прошло,
То, где я ещё умел летать.
12:31
07.09.23.
Пробежала по жизни моей
Незаметная чёрная кошка.
И теперь от следов на душе
Мне тоскливо и грустно немножко.
Не скребутся на сердце коты,
Только бегает эта дура!
И всё чаще видится мне
Эта чёрная пакость-натура.
Я её прогоняю, но вот:
С каждым годом мы видимся чаще.
С нею жизнь чернеет от шерсти,
С нею вовсе-то жить не слаще.
Сколько раз пробегала она —
То болезни, то войны, то слезы…
А когда-нибудь, верится мне,
Станут явью все мои грёзы.
И вот эта чёрная дама,
Побелеет, как юный рассвет.
Это вам обещает один
Неизвестный особо поэт.
Давят грудь автоматы и пули,
Мчится вновь за углом неотложка.
Пробежала по жизни моей
Незаметная чёрная кошка.
Мне ли, вам ли тот портрет смеётся?
Мне ли, вам ли дарит он цветы?
Всё печалью в сердце отдаётся,
Простирая поле пустоты.
Мне ли, вам ли я пишу стихи?
Мне ли, вам ли жечь их ночью в печках?
Вижу всё, как в зеркале кривом
В быстротечных непрозрачных речках.
Мне ли, вам ли будет всё равно?
Мне ли, вам ли строф моих не надо?
Вновь летит, как огненный туман
Слов моих последних канонада.
16:41
26.07.23
В открытое окно летят мои слова,
Разрезан воздух запахом парфюма.
И загнуты небрежно рукава
У серого дешёвого костюма.
В объятиях коридорного луча
Танцуют пыль и вечность в пируэте.
И оседают памятью седой
На, пожелтевшей временем, манжете.
Аллеют шляпы в полках мостовых,
Шепча неслышно о прошедших днях.
Летает прошлое здесь в каждом уголке,
На позабытых навсегда санях.
Мерцает свет, поблекшей уж посуды
И пахнут старостью страницы мятых книг.
Протоптана на кафеле тропинка
Её проделал, проходящий миг.
23.07.23
13:00
Льёт дождь, а я дурак.
Сижу на мокрых досочках скамейки
И думаю, что мир достоин наш
Не перестройки, может, переклейки.
Чтоб было всё по-доброму прекрасно,
Чтоб солнце грело и цвели цветы,
Чтоб не было на ужин за столом
На месте пап и братьев пустоты.
Чтоб мы смеялись вместе вечерами,
