У меня в этой жизни другие цели…
У меня в этой жизни другие цели
Вновь волной набегают вокруг холода
Я сижу на своей расстеленной постели
И слежу, как ко мне приступает Зима.
Я не вижу растерянных лиц, что напротив
Я не слышу, мурлычет ль под боком кот
Я хочу, чтобы кто-то помог мне, все бросив
Перейти наконец поскорей Рубикон этот вброд.
Птицам поздно, они не поют уж боле
Все на юге, а может быть где-то еще
В этом лете чудесный иней, доколе
Будем жить мы в таком распрекрасном «твое»?
У меня в этой жизни другие планы
Я на счастье свое уж давно накинул узду
Вы смотрите – взмывают аэропланы
Я прошу, отвернитесь, – я просто тихо уйду.
Я не вижу испуга, печали и страха
Я не слышу восторги, отчаянье, плач
Это только моя, мной придумана личная плаха
Я ведь сам для себя, я свой собственный личный палач.
Я спасаю, теряю, опять нахожусь без потери
В мире полном потерянного добра
Просто молча сижу на своей расстеленной постели
И смотрю, как приходят ко мне Зимы холода.
* * *
Ангел без крыльев
Я ангел без крыльев,
Творец без иллюзий.
Забавно, не правда ли
Так говорить?
Я часто сужу,
И так часто осужен,
Но все ж никогда
Не престану творить.
Я в небе летаю
Фантазии силой,
Срываюсь на землю,
Дарю ей себя.
Но я не Икар,
Мои крылья не мнимы,
Я просто желаю
Не падать, творя.
Я ангел без крыльев,
Пришедший на землю
Где мысли мои
Оживают опять.
Творец без иллюзий,
Не лезу на стену,
Я вновь создаю,
Чтоб уже не терять.
* * *
Что в голове моей происходит
Что в голове моей происходит,
О чем все мысли мои?
Разум мой мечется, разум мой стонет,
Бьется о цепи свои.
Молит он лишь о спасеньи посланном
Просит свободу вернуть
Сам ли наносит себе эти раны?
Ищет во тьме верный путь.
Есть путь один, он залитый солнцем,
Светом осиян всегда.
Видит мой разум дорогу в оконце,
Стремится туда и душа.
Выйдет из тени, срывая оковы,
Пусть пробежит босиком!
Мыслями старыми выстлан храм новый,
Здесь будет он счастлив потом.
Крепкий фундамент заложен, основы,
Значит, с пути не свернуть.
Что ему хочется – горы, да долы,
Или пройти все же путь?
Разум отшельника в глуши спокоен,
Сердце его, и душа
Больше не мечется, больше не стонет,
Больше не тянет тоска.
Так что же творится в нем страстной порою,
В миг, когда страсть берет верх?
Мысли о том, что когда-то, не скрою,
Страсть разделит человек.
* * *
Мое оружие
Мое оружие слово, мое оружие – рифма
Я говорю непонятно, простите, – уж как привыкла.
В моем сознании войны, в моем сознании страсти
А в жизни всего довольно, не надо уже напастей.
Мое оружие – строки, то меч мой и мои ножны
Мое сражение – крохи, того, что представить можно
И жизнь моя на страницах моей же любимой книги
Читаю, пишу и поныне о том, о чем все забыли.
В моей голове интересно, и двери всегда открыты
И в сердце моем не тесно, и чувства мои не прикрыты
В моей душе живет счастье, построив однажды домик
Вам все еще непонятно? Прочтите же этот томик.
Быть может, простая книга, а может быть, все же трудная
В ней где-то и кто-то прыгал, ожидая какого-то чуда.
Попробуй прочесть однажды, и может, тебе понравится
Ну, а то что непонятно… Так пусть таковым останется.
* * *
Как дела?
Как дела? У меня все по-старому
Вот в окно опять лезет май
Улетает с кровавыми драмами
Растрепавшийся весь календарь.
Вот весна уже скоро закончится
И опять будут летние дни
Ну, а мне прыгнуть сразу бы в осень
Мне бы лишь пролетели они.
Горько думаться, горько плачется
Все в порядке, но так тяжело
Мне милей холода, а не платьица
Мне всегда только лишь одного.
Как дела? Все в порядке, знаете
Никакой нет невзгоды вокруг
Только мысли дождем разлетаются
Только сон мне уже и не друг.
Как-то странно на этом подвории
И тоскливо опять на душе
Надоели все мысли и доли мне
И ничто не волнует вообще.
Как дела? Пусть же будет по-прежнему
Чувства, мысли, слова и стихи
Пусть струятся, как раньше, с поспешностью,
А не ставят душе синяки.
* * *
Мое желание
Мое желание – жить в городе дождей,
Жить там, где всегда пасмурное небо
Жить там, где совсем нет плохих людей
Или хотя бы там, где никто не был.
Мое желание – повсюду видеть дождь
И с жадностью ловить тугие струи
Мое желание, поверь, ты не поймешь
Но это то, чего и впрямь хочу я.
Мое желание просто́ – вода с небес
И петь, плясать, касаясь, наслаждаться
И капля каждая в моей душе имеет вес
Я так хочу только в дожде купаться.
Мое желание – не жар и духота,
Мое желание – не глупые пороки
Я лишь хочу, чтоб началась гроза
И были правы электронные пророки.
* * *
Мое нереальное небо
Меня разрывает зачем-то на части
Где прятаться, голову скрыв за руками?
Я словно в бушующей буре ненастья
Я вечно, извечно теряюсь меж вами.
И в облаке неба, в преддверии света
Средь тени и мрака, когда больше нет
Ни яркой звезды, ни смешного привета
Я Бога молю, чтоб послал мне ответ.
В течении времени, в устьях извечных
Речушек, как маленьких, так и больших
Я буду как светоч гореть без ответа,
Я буду пылиться, и я буду тих.
Я буду всем тем, что кому бы то любо
И сверху рассыплюсь холодным дождем
Я буду как то нереальное небо
Что вечно над городом виснет огнем.
Мое нереальное небо, подумай
И может, взлечу я к тебе в облаках
И буду счастливым, и буду безумным
Сжимая всю вечность в тонких руках.
И хрупкими пальцами сжав зазеркалья
Сжав Солнце, Луну и крупинки дождя
Я буду парить строго по вертикали
И пусть воцарится навеки ничья.
* * *
Настоящий поэт
Настоящий поэт всюду пишет стихи
Собираясь по строкам, по нотам
И на крыльях коней, что быстры и легки
Он несется воздушным потоком.
Настоящий поэт – человек не простой,
И сумбуром Вселенная дышит
Настоящий поэт – он хороший такой
И мечты ему посланы свыше.
Настоящий поэт – он и должен творить
Растворяя себя только в рифмах
Настоящий поэт как же может так жить,
И не быть в состоянии дрифта?
Настоящий поэт – он на крыше луны,
Он растерян, при этом так собран
Настоящий поэт – он с другой стороны
Хоть богат, хоть частично оборван.
Настоящий поэт – он повсюду не здесь,
В его жизни разбросаны сказки
Мириадом молекул рассыпан он весь
И осиян идеями ласки…
* * *
И все равно – идеально
Каждый писатель – немного поэт
У каждого есть свое имя
В каждом издании – новый дуэт,
Писатель живет меж ними.
Каждый герой для него – как родной
Забыть никого не сможет
Каждый из них для него дорогой
Тоска по ушедшим гложет.
Каждые строки дарует себе,
Читает, сам наслаждаясь
Каждое слово ему по судьбе
Подходит, нежно касаясь.
Каждый писатель слагает стихи,
Случайно и, может, поспешно
У всяких поэтов стихи так легки
Писателей свойство – погрешность.
Писатель спасает себя только сам,
В восторге своих творений
И книги его для других – чудеса,
Ему же довольно сомнений.
Теряя себя, забывая других,
Он пишет, тем утоляясь
Когда вдохновения бьется родник
Творит он, тем напиваясь.
Ему одному лишь ведомо то,
Что для других будет тайной
И для него прекрасно оно
