Редактор М. Ильин
Дизайнер обложки Марк Агатов
Фотограф Марк Агатов
© Марк Агатов, 2017
© Марк Агатов, дизайн обложки, 2017
© Марк Агатов, фотографии, 2017
ISBN 978-5-4483-3314-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Выстрел из охотничьего ружья
В час тридцать у подъезда старой девятиэтажки остановилось такси. Из него выскочила женщина в шикарном платье невесты и застучала каблучками по разбитому асфальту. Таксист, получив по радиотелефону новый вызов, тут же уехал.
«Ни одной лампочки в подъезде, – поежилась от страха женщина. – Завтра жалобу напишу начальнику ЖЭКа».
Женщину в платье невесты звали Ириной. Ей было около тридцати. В этом доме она жила три года со своим вторым мужем. Ирина сделала еще два шага вперед и неожиданно споткнулась обо что-то твердое и тяжелое. Не устояв на ногах, она упала на землю и сломала модный тонкий каблук.
– Этого еще не хватало. Первый раз надела туфли. И что за день такой?
Ирина пошарила вокруг рукой и подняла с земли тяжелую монтировку.
– Надо ж такое, эти идиоты-соседи уже выбрасывают на улицу запчасти для машин. А начинали с женских прокладок. Ну, я им устрою завтра.
Женщина попыталась встать на ноги, и тут увидела в кустах лежащего лицом вниз мужчину. Он не подавал признаков жизни. Ирина хотела закричать, но не смогла. От страха у нее перехватило дыхание. Хромая, женщина в белом подошла к мужчине, взяла его за руку, чтобы проверить пульс, и вдруг поняла, что она держит руку своего мужа.
– Гарик, – в ужасе прошептала Ирина. – Что с тобой? Ты меня слышишь?
Мужчина тихо застонал. Ирина схватила его за руки и развернула лицом к себе.
– Кто тебя избил? Как ты тут оказался?
Мужчина ничего не ответил. Ирина, забросила себе на спину пострадавшего и потащила его вверх по лестнице. На третьем этаже своим ключом она открыла входную дверь, и положила мужчину на кровать. После чего закрыла дверь на замок и, отшвырнув в сторону белоснежные туфли на высоком каблуке, включила свет.
– Что с тобой случилось? – спросила она.
Муж лежал с закрытыми глазами и тихо стонал.
– Я вызову «скорую».
– Нет, – чуть слышно произнес он.
– Почему?
– Они могут вернуться.
Ирина достала из аптечки перекись водорода, ватные тампоны, йод.
– За что тебя так? – спросила она, обрабатывая раны на голове.
– У меня рюкзак был за спиной. Там рукопись новой книги и мои фотографии.
– Они избили тебя из-за книги?
Гарик не ответил.
– А где ты был все это время?
Мужчина молчал. Он лежал на кровати с закрытыми глазами и тяжело дышал.
– Мужа нашла себе. Вместо того, чтоб он меня защищал от негодяев, я должна еще и его проблемы решать. Рукопись у него украли. Да кому нужны сегодня книги? Кто их читает! – неожиданно перешла на крик Ирина, снимая со стены двуствольное охотничье ружье. Достав из шкафа патроны, она быстро зарядила его, надела домашние тапочки, и осторожно приоткрыв дверь, стала спускаться на первый этаж.
В подъезде никого не было. Лишь только ветер хлопал входной дверью, да разбитая форточка на втором этаже с грохотом билась о стену. Ирине было страшно, ей казалось, что в темноте притаились грабители. Она спустилась вниз, и, включив фонарик, стала осматривать прилегающие к подъезду кусты. Под одним из них она заметила человека. Он с ужасом смотрел на направленный в его сторону ствол ружья.
– Стой! Стрелять буду! – громко крикнула Ирина. – Ты кто такой?
Мужчина не ответил и стал поднимать вверх руки, а когда Ирина отвела в сторону ствол, прыгнул вверх и, перелетев через кустарник, бросился к соседнему подъезду. Ирина инстинктивно нажала на спусковой крючок. Грохнул выстрел. От боли мужчина дико взвыл и, матерясь, зигзагами побежал к ближайшей лесопосадке.
– Убью, гада! Стой! – закричала женщина, но преследовать его не стала. У нее у самой от страха дрожали руки.
Минут через десять Ирина вернулась в квартиру с монтировкой в руках.
– Возле подъезда ничего нет, ни рюкзака, ни фотографий, – как ни в чем не бывало, сообщила женщина. Она ждала вопрос о выстреле.
Гарик молчал.
– Тебя ничего не удивило? – потеряв терпение, спросила Ирина.
– Ты в кого-то стреляла. Я слышал выстрел и твои крики.
– Я чуть не убила мужика. Он сидел в кустах и наблюдал за нашим подъездом.
– Опиши его, – спокойным голосом попросил муж.
– Маленького роста. Метр шестьдесят, не больше. Круглолицый. Уголовник.
– Почему уголовник? – с интересом посмотрел на супругу Гарик.
– Когда я вышла из подъезда, он сидел на корточках. Так сидит тот, кто много лет провел в лагерях.
– Откуда ты знаешь, как сидят зэки?
– Знаю. Не одному ж тебе детективы сочинять. Есть еще и любители криминального чтива.
– Еще что запомнила?
– Он был в спортивных брюках и темно-синей куртке с надписью «Адидас». Костюм местного пошива под «фирму». В правом кармане у него лежал нож. Большой, охотничий. Ты его знаешь?
– Нет.
– Я ему в пятую точку заряд дроби всадила, – пояснила Ирина, бросая ружье на кровать. – 12-й калибр. Захочешь встретиться, ищи в травматологии.
– И не побоялась выстрелить? – удивленно посмотрел на Ирину Гарик.
– Я со своим бывшим не только уток стреляла под Москвой, но и на медведя ходила в тайгу. Он был помешан на охоте.
– Утки не человек. Так что ты тоже переступила черту… – чуть слышно пробормотал супруг.
– Какую черту? – механически уточнила Ирина.
– Красную, после этого выстрела тебя уже никто не остановит. Где ты была все это время? К бывшему ездила?
– И к нему тоже, и к любовнику молодому! – повысила голос Ирина. – Еще вопросы есть?
– Нет.
– А у меня есть вопросы. Вначале на меня напал Старков с опасной бритвой, а потом на тебя хулиганы с монтировкой. Не слишком ли много случайностей для одного дня?
– Я не помню, кто на кого напал. Я шел домой, никого не трогал.
—Только что ты говорил про какую-то рукопись. Ты даже меня послал искать рюкзак в свадебном платье. Боялся, что его заберет случайный прохожий?
– Я никуда тебя не посылал. Я просто сказал, что в рюкзаке вместе с фотографиями лежала рукопись моей новой книги.
– Ты говорил, что тебя избили из-за детектива?! – продолжила женщина.
– Может, и за книгу, а может, просто хулиганы напали. Не знаю. Они говорили на суржике.
– Жители независимой Окраины ограбили великого писателя все той же Окраины, – подколола Гарика Ирина. Она гордилась своим московским происхождением. – Тебе не кажется, что это бред? Кому нужны твои книги. Их уже никто не покупает! Любовный роман написал, ни один экземпляр не продан! А может, это любовница твоя все подстроила? В Казантипе она со мной тоже на суржике говорила. У вас же любовь была.
– Когда это было? – чуть слышно пробормотал Гарик. – Я спать хочу. У меня голова болит.
– Спи. Я не буду больше говорить с тобой. Только завтра ты меня здесь не увидишь. Я ухожу от тебя навсегда. Нет, чтобы меня пожалеть, поговорить о том, что случилось… Меня же в заложники взяли по-настоящему. Я два часа находилась рядом с вооруженным опасной бритвой сумасшедшим! Ты хоть понимаешь, что произошло?! – закричала женщина.
