Янка Рам - Уязвимость

1. Пролог

Темнота. Абсолютная. В голове гул.
Нащупываю руками поверхность, на которой лежу. Мягкое что-то…
Отталкиваюсь от неё ладонями, сажусь. Какая-то кровать или диван… Свешиваю ноги. Слепо и растерянно веду руками, ощупывая вокруг себя пространство.
– Спокойно.
– Мамочка… – судорожно выдыхаю я, вздрогнув от страха. И пытаюсь вдохнуть, но выходит плохо. Какие-то рваные судороги вместо дыхания. И даже закричать не получается!
– Не нужно кричать, Саша. Ты в безопасности.
Чувствую запах. Дорогой, мужской, тяжеловатый… Мне даже на мгновение кажется, что я уже где-то чувствовала его. Но вспомнить не могу.
– Дыши… Дыши глубже… Через нос. Всё хорошо.
Послушно громко и быстро вдыхаю.
Кто это?! Где я?!?
Это он, я чувствую! Он самый…
– Нет! – меня перехватывают за руки. – Повязку снимать тоже не нужно.
Руки у него горячие и сухие. Голос очень спокойный. Сильный и проникновенный. Низкотембральный... 
Говорит очень тихо. Но каждое слово – словно увесистая печать.
– Не надо… – в шоке выдыхаю я.
– Что именно – «не надо»? Тебе ничего не грозит. К тебе никто не прикоснётся. Очень скоро ты выйдешь отсюда. Невредимой и нетронутой.
В его интонациях нет надменности. Или какого-то вызова. Никакой демонстрации своей власти или угроз. Он говорит со мной медленно, успокаивающе, как врач-психиатр с буйным пациентом. Я слышу в его голосе заботу, и даже трепетность. Но это абсолютно не делает этот голос менее внушительным или обещающим какие-то уступки. И от этого я впадаю в ещё большее оцепенение. Потому что не могу представить ни одной ситуации, в которой психически здоровый мужчина может так говорить с похищенной им женщиной. И я опять начинаю истерично дышать, погружаясь в паническую атаку. В голове несутся всякие картины из фильмов ужасов про маньяков. Мне кажется, они именно так говорят со своими жертвами. Играют с ними, как с куклами. И мои завязанные глаза тоже как элемент игры. Но шокированно понимаю, что его приказ не снимать повязку я буду исполнять. Потому что если я увижу его лицо… 
– Пожалуйста, отпустите меня.
Я не знаю, зачем это говорю. Что вообще говорят больному на голову извращенцу, находясь в его власти?!
Господи… Я же знала, что это просто так не закончится!
– Саша… – очень мягко. – Мне жаль, что ты так напугана. Но здесь тепло, чисто и совершенно безопасно. Я тебе гарантирую это. Не надо бояться. Мне не нужен твой ужас. Мне нужно, чтобы ты успокоилась. Я сделаю несколько фотографий и отпущу тебя.
– Каких фотографий? – в ужасе сжимаюсь я.
– Красивых…
Красивых?... Слёзы начинают течь по моим щекам.
– Покажи мне, пожалуйста, свои кисти…
Сдерживая рыдания, протягиваю трясущиеся руки.
– Не надо! Пожалуйста… Не трогайте меня… 
– Обними себя за плечи.
Мне и самой дико хочется сделать это, чтобы как-то прикрыться и защититься.
Слышу несколько щелчков фотокамеры.
– Я только сфотографирую. Ты не будешь обнажаться, я не буду прикасаться. Ты слышишь меня?
– Да… – выдыхаю я.
– Что тебя так пугает?
– Вы меня похитили…
– Да. И скоро отпущу.
– Зачем?... Чтобы сделать фото? Вы могли бы просто договориться со мной об этом. Вы же знаете, что я подрабатываю натурщицей. Зачем Вы так сделали?
– Я сделал так потому… 
Ещё несколько щелчков… 
– Саша, кисти на шею, пожалуйста. Предплечья крест-накрест. Так, чтобы пальцы обхватили подбородок и челюсть. Расслабь пальцы. Лицо чуть выше. Прекрасно… Спасибо… – его голос снижается до шёпота.
Несколько щелчков фотокамеры.
Моё дыхание немного успокаивается. Он правда меня отпустит?!
– Распусти, пожалуйста, волосы.
Послушно делаю всё, что он просит.
– Пальцы в пряди, лицо опустить… Расслабь губы…
Щелчки камеры.
– Спасибо… Сними, пожалуйста, свитер.
– Но Вы же сказали… – всхлипываю я.
– Только свитер. Мне нужны твои плечи. Несколько снимков – и ты наденешь его обратно. Тебе понравятся эти фото. Обещаю.
Стягиваю свитер, оставаясь в тонкой маечке. Меня не смущает моё тело, я знаю, что оно красиво. И спокойно обнажаюсь перед художниками. Но сейчас… Это ужасно просто! И мне хочется спрятаться. Моё тело зажато. Я едва могу оторвать от себя локти, чтобы выполнить его просьбу.
– Я сделал так потому, что когда спадёт первый ужас… И ты почувствуешь, что тебе ничего не грозит… 
Ощущаю, как его пальцы едва ощутимо поправляют волосы на моём плече. 
– Но… Оставаясь во власти незнакомого мужчины, в моей власти… Оставаясь беспомощной… Ты вдруг почувствуешь… – его шёпот приближается, и запах становится ярче. – Ты почувствуешь…
Меня окатывает горячей волной, и дыхание сбивается. По спине идёт судорога дрожи. И, впадая в ступор, я чувствую, как совершенно нелогично между ног мне становится горячо и мокро.
– Ты почувствуешь… 
Его губы едва-едва касаются кромки моего уха. 
– Чистую… прозрачную… уязвимость.
Дыхание рвётся, рвётся, рвётся! От его горячего мужского запаха и практически физически ощутимого давления на меня. Этот запах пронизывает изнутри, упираясь в самое чувствительное место где-то внизу живота. Как будто я лечу вниз на качелях. Мурашки, идущие по спине, превращаются в какое-то жгучее онемение, обхватывающее мою шею, лицо, концентрируясь на затылке…
– Дай мне свою уязвимость, Саша…
Вспышка…
Меня оглушает от оргазма. Тело передёргивает. Судорожно, неконтролируемо вдыхаю, хватая пальцами воздух.
Щелчок… Щелчок…
– Спасибо... Всё.

2. Глава 1 - Проблема пошлости

Долгое сидение в одной позе – это нагрузка. Особенно, если поза вынужденная, и приходится удерживать на весу руки или ноги…
– Сашенька… 
Педагог по скульптуре, пожилая Елена Николаевна, поправляет мне позу. 
– Ещё пятнадцать минут. Потерпи…
Несколько студентов ваяют мой силуэт в уменьшенной пропорции. 

Моя ступня поставлена носочком внутрь и приподнята на пальцах. А руки подняты. И так уже второй час. Я привыкла к нагрузкам такого рода и неподвижности. Но сегодня мне почему-то тяжело даётся поза. Белая простыня, прикрывающая пах, съезжает по бёдрам.
Икру сводит, и я, невольно вскрикнув, начинаю её разминать. Голая грудь покачивается от ритмичных движений. Ловлю несколько горячих взглядов.
– Всё, на сегодня достаточно! – поднимая руку вверх, останавливает процесс Елена Николаевна.
Поднимаюсь, разминая тело. Оборачиваюсь простынёй. Ближайший ко мне парень отходит от скульптуры, вытирая руки фартуком, и протягивает мне ладонь, помогая спуститься. Прихрамывая, преодолеваю три ступеньки пьедестала.
– Спасибо, – взлетают его ресницы, открывая прямой горящий взгляд.
– За что?
– За красоту… – трепетно вздрагивают ноздри. 
Сдержанно улыбнувшись, киваю и ухожу в раздевалку. Останавливаюсь перед зеркалом. Простыня падает в ноги.