Людмила
“Вы хотите сказать, что это я убила Мэтью?! Вы идиоты! Если бы это была я, я бы шла с его отрезанной башкой под мышкой, распевая песни счастливым голосом!”
Захлопываю книгу.
Кайф!
Какой же это кайф!
Адреналин, драйв, эмоции и восхитительные декорации в виде замков и поместий! Всегда тяготела к неоклассицизму!
Я, то есть Свиридова Людмила Егоровна, дипломированный специалист по дизайну и архитектуре, магистр в области брендинга территории и дизайна среды, лауреат премий Хрустальный Дедал, Золотое сечение и т. д. и т. п., глубоко вздыхаю.
Эх… Сейчас бы бродить по средневековому замку в поисках… Да пусть и фамильного серебра, если с убийцами не везет. А не вот это вот все.
Не, провести пару недель на Южном побережье Крыма кто ж откажется?
Особенно, если тебе за это еще и платят.
Но это ж опять прорабы, плитка, кладка, фрески…
Ой! Фрески…
Надо написать Ирме.
Дамочка с вычурным именем Ирма Фрес уже много лет была моей подругой и напарницей.
Мы с ней были до жути разные! Я – рыжая, она – блондинка! Я – спортивная, она – вечно на шпильках. Но мы с ней отлично сработались.
Несмотря на игривое звучание имени, Ирма была дотошной, педантичной, обстоятельной… занудой! Зато ж я умела внести капельку сумасшествия в наши дела! Вписаться в неожиданный конкурс, выиграть тендер совершенно не по профилю нашего агентства или взять абсолютно нереальный заказ!
Вот и сейчас! Я сорвала куш! Взялась за обустройство конференц-зала для крупной московской компании. Только по иронии судьбы и благодаря слабому на передок любовнику Ирмы вышло так, что с залом осталась работать она, а мне предстояло подхватить проект напарницы – разгрести завалы в маленьком южном домике какого-то нувориша.
Зная уровень нашего агентства и состояние зала, я подозревала, что по итогам реконструкции обязательно будет труп! Остается надеяться, что не мой… Ирма уже раза три в сердцах хотела меня прибить. Правда, ни разу не предложила расторгнуть творческий союз. И на этом спасибо.
В общем, помня в каком состоянии я оставила подругу и объект, звонить Ирме казалось делом опасным. Решила обойтись сообщением.
“Долетела норм. Приземлились”.
Любимый Южный берег Крыма встретил меня раскаленным сухим воздухом и нестерпимой жарой. И это в мае!
Маленький аэропорт, не оснащенный телескопическим трапом, радостно бросил мне в лицо горсть сухого песка, смешанного с, наверное, еще московской пылью…
“И у кого тут от влажности штукатурка отваливается?!” – на моем лице сами собой скептически скривились губы.
Мысль провести почти месяц среди бестолковых рабочих меня не сильно радовала.
Не то, чтобы я не любила представителей строительных профессий…
Вся жизнь была так или иначе связана со штукатуркой.
Приходится украшать либо чужие квартиры, либо себя, если с квартирами что-то не задалось.
Просто я ненавижу глушь.
А самый крупный город Крымского побережья – это не что иное, как разросшаяся рыбацкая деревня. Ну это я так считаю.
По-моему, это самый лестный эпитет, которого достойна Ялта.
Тут хорошо лежать в шезлонге, отдыхая от городской суеты. Хорошо прогуливаться по набережной в поисках уникального сорта местного вина, хорошо строить глазки загорелым яхтсменам…
Хотя стоп… Откуда тут яхтсмены?
Это же Крым…
Глубоко вздыхаю и плетусь к стоянке такси.
Мне заказан трансфер.
.
Людмила
– Что значит “приехали”?
Обалдело смотрю на таксиста, который пытается высадить меня перед крутой лестницей.
– Вон дом! – мужик красноречиво взмахивает рукой в небо. – По лестнице поднимайся и все! Приехали!
– А как?.. А мне?.. А чемодан? – лепечу вяло.
– Он у тебя легкий! В ручки возьми и иди! – стоит на своем таксист.
И тут во мне просыпается дизайнер, который тут же падает в обморок от ужаса.
– А стройматериалы как?
– А стройматериалы с объездного шоссе завозят, – хмыкает этот прекрасный экземпляр хамуса обыкновенуса.
Фигасе наглость!
– А меня почему с объездного нельзя?
– Да тут же ж крюк в восемнадцать километров! Не, – машет головой, – я не поеду! Хочешь тут выходи, хочешь весь день со мной катайся, – мужчина кавказской национальности довольно откидывается в кресле. – Я тебя вечером домой привезу, с женами познакомлю.
– С кем? – взвизгиваю. – Да иди ты!
Ну его к черту! Прочь отсюда! Как-нибудь дойду по этой лестнице. В конце концов, я же в кедах! Не на каблуках.
Рядом со мной тут же появляется мой миниатюрный чемоданчик ручной клади, и машина, хрустя гравием, быстренько уносится в закат.
Ну то есть вниз с холма, на котором я стою.
Так…
Судя по карте, тут осталось пути метров сто…
Задираю голову вверх…
Ох ё…
Сто метров крутой лестницы. Местами без перил. А я с чемоданом…
Вот и верь потом объявлениям южан.
Десять минут пешком до пляжа… Ага… А если отступитесь – то две.
Оглядываюсь в поисках потенциальной рабочей силы, но, видимо, город решил, что для меня мужчин, пышущих тестостероном, на сегодня хватит.
Вокруг ни души, и лишь редкие крики доносятся откуда-то сверху. Надеюсь, что птичьи…
– Эх раз, еще раз, еще много, много…
Пыхтя, сопя и маскируя свои завывания музицированием, я медленно, но верно поднимаюсь вверх.
Ступенька, еще одна.
Вот уже и крышу здания видно.
Вот это да!
И Ирма мне не сказала!
Паршивка!
Я бы сразу у нее этот проект отжала!
Аж замираю с открытым ртом!
Замок!
Самый настоящий замок!
Не Ласточкино Гнездо, конечно, но цилиндрическая башня у левого флигеля и остроконечная крыша не оставляют никаких сомнений!
Я попала в средневековье!
От увиденного даже сил прибавилось.
Подхватив свой крошечный чемоданчик, выскакиваю на плато и… замираю!
Труп!
Боже!
Вот это подарок судьбы! Все мечты и сразу!
Ой… Чего это я?
Горло перехватывает от еле сдерживаемого крика, грудь распирает от нахлынувших эмоций, рот приоткрывается, и только тут включается мозг…
Труп?
Тело?
Бездыханное?
Медленно, стараясь не шуметь, подхожу к мужчине, валяющемуся на траве. Лет сорок. Рост около ста семидесяти сантиметров, вес около девяноста килограммов, фенотип – кавказский. Признаков жизни не подает.
В густых волосах, покрывавших почти все участки его тела, кроме головы, путаются насекомые, грудь усыпана крошками, рот приоткрыт, одна рука безвольно откинута в сторону, вторая – поперек лица закрывает глаза.
Точно труп.
– Мужчина, – тихонько зову его зачем-то. – Мужчи-ина, – трогаю носком туфли его руку.
– А? Где? Что? – тело дергается, резко подрывается и выпучивает глаза на меня. – Ты кто?
– Я? – я аж опешила от неожиданности. – Я дизайнер ваш. Вместо Ирмы приехала! Писали же!
– А ты чего тут ходишь? – мужчина кряхтя встает. – Ты что, ненормальная?
– Я ненормальная? – стою, как дура, хлопаю глазками.
– Ты, конечно, – с ощутимым акцентом произносит мужчина. – Разве нормальные будут ходить по этой лестнице?
