Александр Боронин - Вечность постичь невозможно… Cтихи

Вечность постичь невозможно… Cтихи
Название: Вечность постичь невозможно… Cтихи
Автор:
Жанр: Современная проза
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Вечность постичь невозможно… Cтихи"

Александр Боронин, поэт, художник, бард из дальневосточного города Амурска. В его первой книге собраны стихи разных лет.

Бесплатно читать онлайн Вечность постичь невозможно… Cтихи


Дизайнер обложки Наталья Боровкова

Редактор Сергей Алексеев


© Александр Боронин, 2017

© Наталья Боровкова, дизайн обложки, 2017


ISBN 978-5-4485-2820-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«А потом я проснулся…»

А потом я проснулся,
В том мире, где всё уже было.
Где хмурые люди идут,
Неизвестно куда,
И солнце, опять,
Не успев раскалиться, остыло,
Я снова уснул,
И надеялся, что навсегда.
А потом я проснулся.
Подумалось: что-то случится,
И понял я вдруг:
Чего-то сегодня не так,
И вдруг услыхал я,
Что кто-то у двери стучится,
Замок заржавел,
И не открывался никак.
И я снова проснулся.
Увидел открытые двери,
Печальных людей,
Что молча стояли вокруг,
Вошёл человек,
И меня деловито измерил,
И вытер слезу,
Позабытый во времени друг,
И я снова проснулся.
Водою холодной умылся,
Гудела башка, а внутри,
Как в пустыне жара,
Заначку достав,
Я налил, и слегка похмелился,
И стал вспоминать,
Как добрался до дома вчера.

Амурский вальс

Я растворяюсь в городе этом,
В свете ночных витрин.
Я потеряюсь, и до рассвета,
Буду бродить один.
В парке уснувшем, в городе сонном,
В этот рассветный час,
Буду я слушать, завороженно,
Тихий амурский вальс.
Память меня занесёт на рассвете,
В тихий, уснувший двор,
Двор, где впервые утро я встретил,
Дорог мне до сих пор.
Утренний ветер, солнца предвестник,
Мягко коснётся глаз,
И допоёт мне, тополь – ровесник,
Тихий амурский вальс.
Вальс, вальс, вальс,
Тихий амурский вальс,
Только прислушайтесь, тихо тихо,
Он же звучит для вас.
Водою холодной умылся,
Гудела башка, а внутри,
Как в пустыне жара,
Заначку достав,
Я налил, и слегка похмелился,
И стал вспоминать,
Как добрался до дома вчера.

«Ах, оставьте за дверьми все свои претензии…»

Ах, оставьте за дверьми все свои претензии.
Не идите в дом ко мне, с камнем на душе.
У меня открыта дверь, тем, кто входит с песнями,
Ну а если в сердце лед, выгоню взашей.
Я не то чтоб зачерствел, вы так не подумайте,
Просто мне свои проблемы некуда девать,
Я порой всерьез боюсь, что могу с ума сойти,
И поэтому решил я не переживать.
Но пришел ко мне мой друг и сказал обыденно,
Спой мне, грустное до слез, я же подпою.
Нет, не жаловался он, но и сам увидел я,
Что печаль принес он в сердце в комнату мою.
Я не стал его пытать, отчего не весел он,
И струна заплакала под моей рукой,
Было видно, боль его, ох немало весила,
Ну а с кем ее делить, если не со мной.
И я понял, что нельзя, прятать в землю голову,
И не плача, за других, тихо мирно жить.
Пусть идут ко мне друзья, это просто здорово,
С другом радость и печали поровну делить.

«Ветер кружит тучи, собирая в стаи…»

Ветер кружит тучи, собирая в стаи,
Вдаль ведёт дорога, мокрая, пустая,
И желтеют листья в сумрачных аллеях,
Небо всё темнее, а луна светлее.
Что там шепчут листья? Подойдём и спросим.
Листья отвечают: «Осень, осень!»
Но приходит время, падать листьям жёлтым,
Застланы тропинки драгоценным шёлком.
С гор сползают тучи, птиц куда-то прячут,
Ветви всё сильнее плачут, плачут…
В парках, рощах, скверах, скоро станет голо,
Загрустят надолго города и сёла.
Дождь стучится в окна, и уныло очень,
Листья отвечают: «Осень, осень…»
Но приходит время, падать листьям жёлтым,
Застланы тропинки драгоценным шёлком…

«В край, где никогда не был…»

В край, где никогда не был,
Я пришёл, видать поздно,
Это не моё небо,
Это не мои звёзды.
Радость я искал в боли,
Я покой искал в страсти,
Завтра я уйду в море,
В синей мгле искать счастья.
Может быть, найду после,
То окно, что мне светит,
И тогда к себе в гости,
Приглашу тебя, ветер.
Нас с тобой уют сморит,
Отдохнём в его власти,
И опять уйдём в море,
В синей мгле искать счастья.
Занято опять место,
Гонят, только лишь сунусь,
Это не моё детство,
И даже не моя юность.
В окнах не мои шторы,
Я опять в гостях, здрасьте!
Завтра я уйду в море,
В синей мгле искать счастье.
Ветер спутал волосы,
Перемёл дороги,
А может хватит суеты,
Отдохнём в тепле,
И споём в два голоса
Про свои тревоги,
Я ведь так же, как и ты,
Шляюсь по земле.

Вечность постичь невозможно

Вечность постичь невозможно,
А бесконечность пугает.
В завтра глядим осторожно,
Чем оно нас повстречает?
Ждать, наслажденье и мука,
Цель недоступностью манит.
Чужда идущему скука,
Больно предательство ранит.
Счастье ваять бесполезно,
Если в фундаменте слёзы,
В сердце оббитом железом,
Гаснут весенние грозы.
Память не просит прощенья,
Если о прошлом забудет,
Зло непроглядною тенью,
Сердце горячее студит.

«Все осуждают, и не прощают…»

Все осуждают, и не прощают,
Судят открыто, громко вещают.
Телеэкраны – лобное место.
Старые раны – ногтем и в прессу.
Взрыли могилы, свято несвято,
Впору за вилы: «Ну, кто там не сняты?»
Всех под чистую,
Кто там не с нами?
Не арестуют, только под знамя!
Все люди братья,
Что ж вы стоите?
Вот демократия. Ну, говорите!
Больно предательство ранит.
Счастье ваять бесполезно,
Если в фундаменте слёзы,
В сердце оббитом железом,
Гаснут весенние грозы.
Память не просит прощенья,
Если о прошлом забудет,
Зло непроглядною тенью,
Сердце горячее студит.

Вынули душу

Вынули душу, внутри пустота.
Лучше бы отняли деньги и кров,
Вроде всё есть, только нет ни черта,
Зыбкий туман, недосказанных слов.
Вынули душу, забыли вернуть.
В себя заглянув, не увидел я дна,
В спину толкнули, велели свернуть,
И говорят, что дорога одна.
Вынули душу, а как без неё?
Как в барабан постучи, отзовусь.
Имя назвали, сказали моё,
Надо бы плакать, так нет-же, смеюсь!
Вынули душу, а зачем вам душа?
С нею, с чужой, не в аду не в раю!
Вам не сорвать за неё ни гроша!
Чем воровать, заимейте свою!

«Где-то кисти и холсты…»

Где-то кисти и холсты,
Где-то струны и слова,
Где-то я, а где-то ты,
Где-то горы и трава.
Где-то ты, а где-то я,
Где-то жизнь, а где-то смерть,
Разделить, увы, нельзя,
Жизни этой круговерть.
Лучше кисти и холсты,
Смерти нет, неправды нет,
Я так-же думаю, как ты,
Нам уже немало лет.
Говорят, что дорога одна.
Вынули душу, а как без неё?
Как в барабан постучи, отзовусь.
Имя назвали, сказали моё,
Надо бы плакать, так нет-же, смеюсь!
Вынули душу, а зачем вам душа?
С нею, с чужой, не в аду не в раю!
Вам не сорвать за неё ни гроша!
Чем воровать, заимейте свою!

Зато в Амурске

Жизнь не спросит, чего кто хочет,
Нас она без разбора селит.
Вы живёте допустим в Сочи,
А мечтаете с детства в Дели!
Вам хотелось бы виллу в Конго,
Но у вас коммуналка в Курске,
И только мне будто дар от бога,
Пусть общага, зато в Амурске!
Ну а если грустить я стану,
По экзотике в дальних странах,
Где растут, как грибы, бананы,
Но ни кто не споёт по русски,
Я пораньше с кровати встану,
И покажется грусть мне странной,
Лишь пройдусь я по утру рано,
По проспекту в родном Амурске.
Да конечно, в Китае рикши,
А в Нью-Йорке бродвей побольше,
Ясно женщины, чуть красивше,
Ну хотя бы всё в той же Польше.
Пусть в Баварии с пивом легче,
Мы привыкли у нас по русски,
Мы найдём, чем угробить вечер,

С этой книгой читают
В книге представлены два увлекательных романа, действие которых происходит в многоликой Индии. Роман «Девадаси» рассказывает о судьбе девушек-жриц, «жен бога», смыслом жизни которых становится танец. Вот только желание обрести женское счастье по-прежнему волнует их…«Верность любви» – о нелегком пути к счастью двух одиноких сердец. Судьба забрасывает француза Анри де Лаваля в далекую страну, где он встречает индийскую девушку Тулси, которая ничего
Биографический роман Ципоры Кохави-Рейни посвящен детству и юности известной израильской писательницы Наоми Френкель.Беззаботное детство в большой, богатой, просвещенной, ассимилированной еврейской семье в благополучном Берлине..Неординарная девочка, живущая напряженной духовной жизнью, постигающая мир.Тридцатые годы. Нацизм. Крах надежд, потеря родины.Отъезд в Палестину – Эрец Израэль, Страну Израиля.Надежды и тяжкие разочарования, одиночество,
Интеллигенция в России никогда не рассматривалась просто как некий социальный слой или группа людей, объединенных определенным родом занятий (умственным трудом), невозможно к ней было применить и принятое на Западе обозначение «интеллектуалы». Достаточно быстро, еще в первой трети XIX века одним из основных (если не самым основным) признаком русского интеллигента стало ярко выраженное социальное мессианство. Всякий русский интеллигент непременно
Джош Джонсон – сирота. Мизантроп с тяжелым характером, он одурманен желанием как можно более изощренно отомстить безразличным родителям, которые когда-то давно оставили его в холодном приюте. Однако во мраке ненависти теплеет надежда: волей случая Джош встречает беспризорного ребенка и обретает в нем собственного сына – вся семья одинокого мальчика Рона погибла слишком рано. Спустя время Джонсону-младшему самому предстоит воспитать ребенка – но с