Рождаются стихи…
Как рождаются стихи, не знают и сами поэты. Порой они даже не пишутся: они возникают из «ниоткуда», словно Кто-то сверху спускает их – через автора – людям, в их сердца и души.
Поэзия Александра Баженова – своеобразный дневник его́ души. Души трепетной, страстной, неравнодушно созерцающей Божий мир.
Гори, листва, пылай, моя тетрадь,
Лети, набор стихов, до небосвода,
Где только птицам должно обитать,
Взирать с орбиты вольного полёта…
В его стихах – и меланхолическая радость бытия, и грусть о былом, и философские представления о современном мироустройстве: его собственные внутренние переживания и сопереживание жизненным проблемам друзей и знакомых.
Пока душа моя не умерла,
Она стихом ложится на бумагу.
И всё, о чём бы ни писал поэт – о Родине – большой и малой, о друзьях, о любимой… – наполнено необыкновенной, живой духовностью.
Видимой и невидимой канвой нанизана она на строчки сборника, как разговор поэта с Богом.
Согревает вера в Бога
И молитва о душе —
и – молится – не столько за себя, сколько за ближних, чтобы быть полезным… для них:
Огради мою душу от бед,
Дабы мог я нести доброту…
Автор бережно хранит в душе традиции отечественной культуры, потому так возвышенно его отношение к прошлому родной страны, и – такая скорбь в суждениях о настоящем. Ему нестерпимо больно за этот новый, для него – пустой и, порой, расчеловеченный мир:
Как изучать языки,
Если к жаргону привыкли (?)
И обращается к другу:
Скажи, браток, ты помнишь времена,
Когда в карманах небо мы таскали?..
Отсюда его тяга к одиночеству, бегство в тишину, на природу. Ему «дороже седина родных трущоб» —
Здесь Родина не вспахана пока
Гудящим экскаватором прогресса,
Не сожжены заводом облака,
Не казнена пилою чаща леса.
И восклицает:
Оставайся, Россия, во мне
Добродушною, чистой, простой.
Его душа созидает свой мир, близкий и понятный большинству живущих рядом. Мир, который ему дорог, за который он готов и молиться, и – биться:
За неба чистого клочок,
За горную тайгу,
За родниковый ручеёк
И терем на лугу…
В жизни человека столько света, сколько вмещает его душа. И не каждый может вот так уверенно, с чистым сердцем воскликнуть:
Я иду на отечества зов,
А иначе, поверь, не могу.
В поэзии А. Баженова целый мир: света и – боли, искания и – обретения себя в этом бренном пространстве.
Но я верю: проснётся сердце,
Застучат каблуки Надежды…
И, конечно, невозможно было бы представить творчество молодого поэта без стихов о самом сокровенном, самом близком и насущном для каждого человека – о любви. Здесь раскрывается вся пылкость и чувственность его души:
Без тебя, любимая, без неги,
Без надежд и важных мелочей
Разобьюсь о сумерки, навеки
Растворюсь в мерцании ночей…
…Разобьюсь о сумерки… растворюсь… – такая образность характерна практически всему его творчеству:
Я ухожу по облаку скитаться,
В негаснущую музыку весны…
Или: …где полная луна
Ложится в обморок на кроны…
Автор заставляет читателя всерьёз задуматься о смысле жизни, о своём месте в нашем, не всегда однозначном мире.
Листая эти страницы, мы непроизвольно ворошим груды – и своих собственных воспоминаний.
Сборник Александра Баженова «Верхом на бабочке» – серьёзная работа. Его содержание гармонично и полно: здесь и любовь, и боль, отчаяние и счастье, добро и разочарование…
Золотой нитью обозначена твёрдая, незыблемая позиция человека, преданного своей идее, своему долгу, своей Родине.
«Надо что-то ещё успеть…» —
И мы верим, что он еще много чего успеет, у него большие планы и возможности их реализовать: для этого у Саши – немалый – и творческий, и возрастной потенциал…
Как говорит Ю. Казарин, «если в стихах есть свет, то они – навсегда»!..
Галина Титова, член РСП,
организатор православного ЛитО
«Уральский Ковчег»
Екатеринбург 2022 г
От автора
Что такое поэзия и какова её цель? Лично для меня поэзия – это мир, преисполненный шелестом травы и пением птиц, куда я могу уйти от мирской суеты. Для меня это также поле для творческих экспериментов, проб и ошибок. Эта сфера, где я могу расти и работать над собой, ища золотую середину между правдой и вымыслом, простотой и уникальностью образов, ясностью и глубокомыслием. Поэзия для меня – это путь самокритики. Новый день – новый взгляд, новая поправка в стихотворении, и так до того момента, пока я с полной уверенностью не скажу: «Всё, наконец-то! Вот теперь это имеет право на существование».
Когда-то я задавался вопросом: Кому вообще может быть полезным моё творчество? Теперь эта загадка для меня раскрыта. Я думаю, что книга найдёт своего читателя, так или иначе.
Какие поэты близки мне? Пушкин, Лермонтов, Тютчев, Есенин – классики Русской литературы. Блок, Пастернак, Мандельштам, Ахматова… Это, можно сказать, азы, с которых я начинал знакомиться со стихотворчеством. Не буду приводить примеры прочитанных мной более поздних поэтов и современников, однако, скажу, что я благодарен всем, из чьего творчества я извлёк пример, приём, образ и т. д. Я благодарен за опыт Русским поэтам прошлых веков и современникам. Поэзия – это взгляд, душа, философия.
В заключении скажу, что я благодарен редактору Евгению Юрьевичу Лобанову, с которым познакомился в начале своего творческого пути.Мы долгое время общались с ним на темы поэзии. Он выступал в роли критика и редактора моих стихов на безвозмездной, так сказать, идеологической основе, что показывает преданность человека своему делу. Наша совместная работа над моим первым сборником «Струны души» была заряжена чуть ли ни фанатическим энтузиазмом. Именно в то время я осознал свои сильные и слабые стороны в литературе, выработал и отточил собственный стиль, понял, как и над чем мне нужно работать.
Раздел №1 Флейта ветра (изначальное название книги
«Струны души»)
2015 г
На холмиках, где дышит тишина,
Где суета людей недопустима,
Где красота – спокойствию жена,
Течение минут неуловимо…
На холмиках – берёзовый лесок,
Деревня под знамением сирени
И линии просёлочных дорог —
Этюды архаичных сновидений…
Хрустальный раздаётся родничок
Мелодией воркующего лета
И неба наполняется клочок
Истомой лиловатого рассвета.
Шагаю в желтоглазую зарю
По тенистой, петляющей тропинке
И душу милой родине дарю,
Купальнице, ромашке и росинке.
Смотрю в былое, как в глазок,
В уделы той живой эпохи,
Где в поле реял ветерок
И пели клювики Боге…
Где стог, деревня и гармонь,
Куда не шли прогресса танки
И не сжигал сердца огонь
Неукротимой перебранки…
Где люди, радуясь душой,
Встречали пасху и сочельник,
Где были мы детьми с тобой,
