Никита Новотоцкий - Влюблё, или Как я себя выблевал

Название:	Влюблё, или Как я себя выблевал
Автор:	Никита Новотоцкий
Жанр:	Стихи и поэзия
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Влюблё, или Как я себя выблевал"

Я просто спал, обгладывал куриные ножки, кирял, испражнялся, слушал музыку, плакал, иногда появлялся в университете, курил, занимался любовью и что-то читал. А потом появлялись стихи. Усталые, хронические. Они есть моя хроника. А еще у меня есть точка соприкосновения с испанцем Лоркой – мы оба поэты в последнюю очередь. Поэтому, кажется, у моей поэзии есть своё лицо. Местами глупое, чем-то красивое, и точно тревожное.Содержит нецензурную брань. Книга содержит нецензурную брань.

Бесплатно читать онлайн Влюблё, или Как я себя выблевал

ISBN 978-5-4498-2011-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Боль, как патока

Гильотинирование.

Волкодав, который надо мной стоит,

Ненавидит суетную жизнь:

Ненавидит праздники, собранья,

Бесконечные скопления людей.

Волкодав не любит связи,

Любит лишь волков моих давить.

Он мне слово

Родному

Сказать не даст,

Не позволит сорваться с места,

Убежать от его оков.

Он лишь грустно мне улыбается,

Когда снег

Отголоском памяти

Мягко ложится

На наши черные лица.

Волкодав

Мне клыками понравился,

Что блестят

Из-за

Угольных

Губ.

Кстати, вот ещё, что не сказано:

Волкодав- гильотина моих внутренних пастбищ,

Что когда-то

Были

Мною

Разрушены.

Лето 2018.

Мертвые.

Я впервые увидел

эти глаза

(полные, красные)

в зеркале.

Я впервые

увидел боль,

что сочится,

как бы,

не к месту.

Сам себе

затянул

узелок на шее.

Сам петлю

обвернул

покрепче.

Я не к месту красив,

Не к месту расшатан.

Я сегодня

впервые

коснулся

раскаяния.

Я сегодня

впервые

разглядел

этот

странный,

манящий

взгляд,

что лукаво просит о помощи.

И я умер,

и взгляд мой —

погиб.

Август, 2018.

Кинолента на бедре.

Не люди.

Антропоморфные звери

давно уже здесь живут.

Плыть, лелея восторги души,

обнимая трущобы волн.

И куда еще втаскивать порох,

на какие такие

палубы?

Трубка вычертит круг,

узлом дым затянется.

Ну какой ты мне друг,

разве думал спасти от виселиц?

И табак, и бумага. Подарок!

Сжатые губы. Полоска времени.

Я глядел, как стекала кровь.

– Вы разлюбите?

– Кремень.

И мечтами, как хворью, покрывался, стыдея.

Не оттуда,

нет, нет.

Мне утробой служили книги,

и я сам

использовал

кесарево.

Шу! Снег скрипучий. Румянец щек.

Вы больны?

– Я полынью страдаю, который год.

Как же ярко взлетает птица,

как высок ее перьев строй.

Вам, случайно, не в древний

Рим?

– Нет, мне на дальний восток.

Переплеты, страницы, голых слов

ненужный интим.

Расчертите по телу пальцем

ваш любимый поэтов очерк.

Остановка. Полный автобус.

И я чувствую

поцелуев море. И Иуда – внимательно смотрит.

Смерть не хочется. Хочется —

спать. Я надеюсь мы в этом похожи.

Остановка. Вот и выгорел

мой

сентябрь. Вот и высох

июньский

ветер. Как закончите —

кликните?

Шу! Снег растаял

растаял от ваших

рук.

Октябрь, 2018.

Ленивая еда Иисуса.

Рыбой, через тонны вод, сквозь себя пропуская давление, до Атлантиды.

Там, может, увижу, как рождается новый Христос. Как руку поднимает, ладонь показывает.

Последний народ, слово свое до сих пор не молвивший, грудины свои распахнет, ребрами откроется.

И меня, как рыбу, к столу поднесут. Дадут, уже подросшему, освежевать и выкормиться. Пусть.

И так быть могло бы, если еще не было. Благо весь я, родившийся, ленью обвит и даже рыбой стать – лень мне.

11.11.18.

Кистями рук.

Тона желтых красок, черные тени. Чайничек, одетый во мрак.

Не раздеться святому, перед грешным художником.

На постели, овалом форму приняв, натурщик лежал, разглядывал тонкие пальцы.

И тона утопали в содоме.

Размытые контуры, пряные краски, гнетущий зигзаг светотени.

И этюд, поедающий холст, – окровавился в бликах предметов:

чашечек, чайничков, кувшинов, полотен и фруктов.

16.11.18.

Медуза, смотрящая звездное небо.

Наши тени громадами на фасадах домов.

Учителю, когда стихи принес, трясся, как сволочь.

Поминутно отказы шьются на кожу,

Императорами

Заполнен пылающий сток головной.

Всё это глупость, разрывный хохот. Нет от причинности до события других проходов, кроме как: смерть.

Панцири, тромбы легких, пули, каскады волн. Поминутно растроган.

Ветки верб, эскизы мадонн, волшебные палочки. Гейзеры!

Или птицы теперь так проворны, что оккупирован воздух, даже взгляду ничтожная малость открыта.

Попросту – их новая

Прерогатива.

Не знаю.

Компасы, фишки, шоты и стрелки (чулок), мраморный взгляд, лазуритовый холм. Зигзаги снежинок,

Крючки на шарфах, седеющий Будда. Билборды, чернеющий труп, нефтяное пятно.

В космосе, верю, пройдем босиком. Чутки, как открытая рана.

Там же и станемся, назовемся

Царапиной.

Или вовсе – уйдем на

Покой.

Декабрь, 2018.

Музыкальная пауза. Между мной

И пониманием естества.

Обряды, синонимы, рыба.

Аллергия на символ Христа.

Проматывание, содержание, смысл,

Мелодия, дождь и танец.

Канарейку

Не слышал. Слышал гул от себя.

Извилистые вены. Под землей.

Глаз. Вышка.

Губы. Люди.

Отрочество. Жалость.

Окутан в метель, за ребра схватил,

Идет, предлагая метель народу,

(выметен каждый овал на теле,

метелью выбелен овал от тени), —

Пророк.

Предложен эфир, природа – карета.

Кони – одеты в земные законы.

Только сидит он на троне теперь,

Забыв про метель за стеной.

И чудо. Голос сквозь горло лоснится,

Пытается выбить заснеженный рвотный ком.

И голос метелью, синонимом, рыбой

Стучится в твой дом;

И грязные стены, окна, полы

Всем телом тянулись к нему.

Но антоним природный

Аллергик пророку

И дом твой – пустынный чехол.

Декабрь, 2018.

Как последнее слово.

Окружающее ждать не будет. Ты разденешься до костей,

круговорот обрадуется еще одному витку. Сирень или

подсолнух – что предпочитаешь посмертному венку?

Никому и ничто не нужно, смысл обречен на выкидыш.

Учить поведение или вытаскивать дрожащей рукой еще одну

карту; и телу уже плевать на мороз. А от мороза дождь

обращается в пепел, кому угодно – снег. Насильственно заставлять

себя ждать еще один день. А потом ждать весну; еще год —

новый виток, спираль заостряется, одномерность нисходит

на куб, к фракталам взывает, думая, будто

бесконечность – финальный уровень; или подобность смерти.

Во рту тоже комната, от нее рожденный предмет будет

твоим надгробием; имя. Контур возлюбленной всадится колом,

остов ограничится мутной улыбкой; именно в этом мешочек

свободной жизни. Как еще сказать, что разговор, взгляд,

картина, поэзия, вздох – в общем искусство, – бессмысленно,

если

его основа (душа)

просто выпорхнет

из неугодного ему гнезда. А когда малодушный предмет

фыркнет на чуткий искусства портрет – останется выдохнуть,

растрогаться, учтиво на сорок пять градусов фокус перевести —

на горячее солнце – и дышать безразличным воздухом. От этого

жизнь ценнее и ночь не становится пыткой. Попытка: пропасть или

остаться на том же месте; надеясь увидеться с кем-то, желая увидеть в

ком-то кого-то (реверсия) или признать, что пространство и время в тебе (рекурсия).

28.12.18.

Улиточный.

В нежнейшем панцире из скал,

Укутав ноги в стружку из песка —

Лежу, обняв ракушейчий кинжал.

08.01.19.

Эмульсия комнат.

Картина: холодный дом. И здесь, как шорох,

взросла моя печаль. Отнюдь не голос мой

вещает в этот час. И пустота, опять, пришла.

Всё в календарь завернуто.

И моих красок не видать,

да что уж там..

не хватит даже их, чтоб описать

как пусто и темно.

Пройдясь, углами насладясь, услышав дуновение,

почувствовав

заплаток боль,

пытаюсь вынести страдание. Хотя бы за порог.

Нахлынул ветра маятник на дом,

завяли дивные цветы. И время,

свой наглый тон

расправив, словно парус,

Следующая страница

С этой книгой читают

Навстречу Богу. Стихи 1988—2011 гг.

Эдуард-Владимир Вайнштейн

В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.

Читать

В тиши библиотечной

Анатолий Ольнов

Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.

Читать

Иду на Вы! Время «Ч». Том 2

Александр Хрящевский

Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности

Читать

Выход где-то рядом с этой маетой…

Марина Василенко

Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.

Читать

Береги мою любовь. TRUE STORY

Jane Bred

Это история о юной наивной студентке по имени Анна. Она встречает красивого и мускулистого парня по имени Мгер, и в их сердцах разгорается любовь и страсть. Анне кажется, что это и есть любовь всей ее жизни, пока Алексей не начинает показывать своё истинное лицо…

Читать

Меж двух миров

Александр Вильганов

Говорят, мысль материальна. А что насчет мечты? Способна ли одна мечта в корне изменить целый мир? Мария много мечтала. Ночами со слезами просиживала над исписанной тетрадкой, делясь с той собственными переживаниями. И вскоре крик девичьей души заинтересовал даже повелителя демонов…

Читать

Предатель. Рассказы

Александр Карасёв

Это очень профессиональная проза. С наблюдательностью, с точным воспроизведением речи, с мастерским выстраиванием диалогов, с благородным лаконизмом языка, с сильными сквозными образами, с «боковой подачей» темы (когда самое главное происходит не на первом плане, а где-то сзади – как в фильмах Алексея Германа). Профессионализм стал довольно редким явлением в современной литературе – так что от души радуешься самому факту наличия профессионализма.

Читать

Чеченские рассказы

Александр Карасёв

Александр Карасёв родился в 1971 году в Краснодаре. Окончил истфак и юрфак КубГУ. В звании лейтенанта командовал взводом внутренних войск на чеченской войне. Известность писателю принесла книга «Чеченские рассказы», ставшая открытием года Бунинской премии (2008).Эта книга о том, как вживается, втягивается в войну нормальный человек, как война становится его жизнью, становится очень быстро и незаметно для него самого. Книга содержит нецензурную бр

Читать