Елена Збаражская - Вне. Время кануло в облачный дрейф…

Название:	Вне. Время кануло в облачный дрейф…
Автор:	Елена Збаражская
Жанр:	Современная русская литература
Серии:	Нет данных
ISBN:	Нет данных
Год:	Не установлен

О чем книга "Вне. Время кануло в облачный дрейф…"

В данный сборник помещены произведения, которые несут в себе разный эмоциональный настрой, цветовую гамму, философию и огромное количество любви.

Бесплатно читать онлайн Вне. Время кануло в облачный дрейф…

ISBN 978-5-4490-2094-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Закрыть бы городу глаза…»

Закрыть бы городу глаза

с излишней дозой пустоты,

изъять из времени песок,

в котором дни болеют снами,

где тени бьются в потолок,

и в лихорадке бредят дали,

необнажённое дрожит

под спящим солнцем,

или пьяным,

где облака, касаясь крыш,

перерождаются

в туманы.

Закрыть бы городу глаза —

не позволять

смотреться в окна,

чьи стёкла чувствуют закат

под тихий шелест

звёзд морозных,

и танцевать

в бессонных стенах

под песни ангелов

простывших,

творивших море

в чайной кружке,

в которой

утопают мысли,

где в тишине

не слышен отзвук

от хруста

прогоревшей спички.

Закрыть бы

городу

глаза,

которому

ты был

не нужен…

Хмель

Беги отсюда, и вернись.

Колени жгу о землю,

не ведая зачем.

«Голландец» тоже уходил,

а с ветром возвращался.

Я не успела предвкусить

с тобой хмельного эля.

Дай мне возможность

приходить

среди недели пьяной,

и нежностью побыть,

чтобы тонуть

в твоём похмелье —

оно c улыбкою кутит,

и страстно шепчется

«хочу»,

а руки тело обнимают.

Намного слаще утонуть

в тебе

хмельном,

любимом,

чем

быть

в пустых,

холодных

дремлющих

объятьях.

Мой хмель —

твои шептания.

Бросаю

завтра

я дышать с тобой,

и умираю медленно

с похмелья…

Полынь

Пропах полынью дом твой тихий

в часы луны ущербной, властной,

где твёрдость слов, когда-то милых,

толчёным льдом валилась навзничь,

и каждонощно – вдох, как выдох,

питался горечью помятой

сухих бутонов эстрагона —

так одинокость уст дрожала.

Стучали аквилоны в спину,

босые ноги мчались к водам,

и чёрный карлик1 в жёлтых точках

слепил глаза своим приходом.

Целуя дно ручья живого,

слезами воду отравляя,

смывала слой полынной тиши —

застывших дней, где света мало…

…твоя полынь – моя отрава…

Вне

Ты был нужен вчера —

не сейчас,

пока лунное сердце светило

в лупоглазые окна домов,

пока небо держалось для гроз,

не упало на нас,

не разбилось.

Время кануло в облачный дрейф,

под навес умирающих звёзд,

в какофонию шёпота птиц,

на примятые травы…

…я здесь…

топчу серое небное море,

и не надо руки тянуть.

Спокойно.

И бумажные ангелы есть.

Не сгорают они,

как плесень —

жизни больше в них,

чем

в тебе.

Ты был нужен вчера,

а сегодня —

навсегда —

хочу

плыть с туманами

проседью,

и следы

отпечатывать

вне…

я Зима

Нет меня в тишине,

не видна.

Я под слоем пергаментной стружки,

и вовнутрь унылые ангелы

возвращаются,

словно с прогулки.

Есть вчерашние дни под надгробьем,

сверху вмятины две —

от следов,

и засохшие листья от прошлого

обдуваются розой ветров.

В пустоте обескровлены стены,

тени сущностей что-то бормочут:

я для них, как предмет

совершенный,

едкий ком среди масс одиночек.

Сон в проветренных мыслях,

сугробы,

и предчувствие долгих молчаний.

Я зима.

И уставшая вьюга.

Рассыпаюсь в себе снегом мрачным…

Оторопь

Оторопь снежная в трафиках города зябко сползает усталостью мёрзлой

с дальних ступеней небесного морока – пледом из ста беспорядочных капель.

И прикрывает умершую осень с ворохом чувств и унылых надежд,

бланжевым голосом трогая воздух.

Нам не вдыхать его пылкую нежность.

Мы на обрывках написанных песен, в шатких возможностях видеть рассвет,

и не причастны к слезам этой вечности.

Мы соль морей под дрожаньем ресниц.

Наш горизонт обрисован печалью – дали собой приютили ветра,

и только белая оторопь в мыслях, и холода,

холода,

холода…

Русалочье

В твоей глубине вижу страхи земли, нетронутой пустоты, молчанья безмерного,

дряблость луны, упавшей в тебя, чтобы плакать о том, что прошло и чему не бывать,

пока небо тянет – лучами – постоянное солнце в твоё тёмное скучное море,

но его свет бессилен в обители одиночества.

Глаза бы закрыть, да вода не даёт – ледяное дыхание подводных течений —

из мыслей твоих и касания волн – по ткани моего живого белого платья.

Давно отражаюсь в боках рыбьих тел, касаясь руками водоворотов владений твоих,

теперь вместо ног у меня – плавник, так легче тебя проплывать всего…

Вкушаю тебя с камнями подводными, скалою сложившимися, на соль пробую,

отдаюсь желаниям бессмысленным, кружу в тебе, плавясь, как воск при огне,

моё море —

безропотное, тихое, поддающееся, нежное, дрожащее…

Люблю,

пою теперь —

для тебя и в тебе —

русалочьи песни

кричащие…

Островное

Не ступай

на мой остров безмолвия,

не смотри

на пустыни мои —

здесь давно

не жемчужные россыпи,

в утончённости

нет красоты.

Здесь лишь страх

мне царапает веки

и сонливые ветры поют,

берега

в безразличных оттенках,

вместо солнца —

чернеющий спрут.

Души мёртвых надежд

здесь, как дети,

на деревьях рисуют

мечты,

и темнеют мазки

в сухом древе,

осыпаясь графитом

в пески.

Я давно в этом острове —

сердце.

Не ступай,

не ходи

по нему…

Мне ещё

не устало

сниться,

как я

остров

тебе

отдаю…

Осень-бродяжница

Осень-сомнамбула шепчет пророчества и по ошибке падает с крыш – не разбиваясь на мелкие клочья, а рассыпаясь на грязную ночь – на тротуар, неисхоженный нами, на одеяла галльских цветов, на переулки с оставшимся прошлым, на перепонки, что глохнут без слов. Я пропускаю параграфы будней: всё, что внутри, не дрожит под дождём. Осень в припадке отглаженной жизни, мы в этой сырости – памяти ход. Пальцы сгибаются с хрипом усталости, и равнозначны дыханию дня.

Осень-бродяжница с пятнами лунными мне возвращает мечты, но с тобой…

Простужаюсь

Осень зябнет от собственной сырости,

Растирая по небу портвейн,

И бросается мятыми листьями —

Город чахнет, и тлеет мой день.

Мысли тонут на дне чайной кружки,

Как озёра пустые – мертвы,

А чернила честнее, чем чувства

В одиночестве стылой луны.

И не снится уже расстояние

До размытых твоих берегов,

Прижимается время губами

И целует морщинисто в лоб…

Но, когда просыпается утро

От морганья холодного солнца,

Догола раздеваю вновь душу —

Простужаюсь,

любовью болею…

прозрачный

Молчаливые слёзы —

росы ночные,

омывают бока

кристального сердца,

как воды морей

острова обнимают,

как ветер влюблённый

свой дом оставляет,

в котором мутнеет

ненужный хрусталь,

жизнь серость смакует

за окнами дня,

звенит пустота

с приходом дождей…

Стеклянная бабочка

крылья теряет

под лампой,

в которой

давно

нет

огней…

зелёный

За маленькой ширмой —

с цветочным узором —

душа раздевалась,

снимая трилистник,

и магия листьев

окрасилась в «чёрный» —

треф – козырь сложился

для козней нечистых.

Рассветы свернулись

в змеиные кольца,

драконьим огнём

засверкал горизонт,

на сердце тоска

и «квак» жабы влюблённой,

а взгляд изумрудный

порос мягким мхом.

Душа из-за ширмы

не вышла нагой…

жёлтый

Вот, если бы сердце

вернуть мне с морей,

несклёванным

жирными чайками,

возможно бы,

вставила между костей,

скрутила бы

временно – с гайками,

чтоб снова немного

учиться любить

и чувствовать

землю привычную,

вдыхать кислород

с дальтоном частиц

и пиццу жевать

Следующая страница

С этой книгой читают

Среди звука. Смысл молчания

Елена Збаражская

Ты же знаешь, что я не такая, как все. Я хуже. Не стою пред тобою в батистовых платьях, в рюшах, даже осень моя бесконечная наглая сухость, в ней молчит менестрель: перезрел, поглупел, стал бездушен…

Читать

Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть…

Елена Збаражская

Чтоб музыку не слышать мне твою, Один всего лишь способ – умереть! Но даже превратившись в пыль, Невольно буду думать о тебе…

Читать

Новый сорт ивняка. Среди роз

Елена Збаражская

Шестипалая чушь облетает свежей колкостью пустомирье,по крылатой тьме проектируется один миг твоей здравой чувственности,один вдох и вот-вот начнёт падать милостьюболь на твои сверхъестественные причудливости…

Читать

Космические совы. Откуда я пришла – туда уйду

Елена Збаражская

«Космические совы» – это наши мысли и желания, которые слышит и видит Вселенная. В этом сборнике помещено огромное количество любви, эмоций и надежд, всё то, что мы с вами получили при рождении и получаем при жизни.

Читать

Ничья

Габриэл Сам

Мальчик, юноша, молодой человек и зрелый мужчина являются героями историй, вошедших в данный сборник. Каждый из них со своими страстями, страхами и переживаниями предстаёт в отражении времени, которое в рассказах меняется от конца пятидесятых до сегодняшнего дня. «Кто ж их не любит?!» – говорит о женщинах герой рассказа «Ничья». И с ним, разумеется, не поспоришь. Однако на глубокое, обжигающее душу чувство способен не каждый. И тем оно ценнее, ко

Читать

Литературные страницы 9/2020. Группа ИСП ВКонтакте. Май 1 – 15

Валентина Спирина

«Литературные страницы» – серия не тематических сборников. Акулы пера и первые пробы пера. Поэты и прозаики. Знаете, на что это похоже? Квартирник, где собрались авторы и ведут неспешный разговор обо всём на свете: погода, политика, мечты, любовь. Спокойная уютная обстановка располагает к тому, чтобы завернувшись в плед, обхватив ладонями кружку с душистым чаем, сесть вечером и читать, читать, читать, открывая для себя новые имена и произведения.

Читать

Всё Начинается с Детства

Валерий Юабов

В книге автор талантливо и живо рассказывает о своих ранних годах, о том, как жилось в советском Узбекистане 60-70-х годов прошлого века еврейскому мальчику и его родным. «Старый Город»… «Землетрясение»…«Кошерные куры»…«Текинский ковёр и другие сокровища»… «Веселая ночь под урючиной» – уже сами названия глав, пробуждают интерес. И, действительно, каждая из них переносит нас в мир ребенка, полный открытий и событий. Дает почувствовать атмосферу, в

Читать

Дом хлеба

Люся Моренцова

Рассказ в жанре "реалити" повествует о приключениях молодой влюбленной женщины, случившихся с нею под Рождество. Данное произведение современной прозы принадлежит перу автора, более известного широкой публике в качестве популярной петербургской поэтессы, автора стихотворения "Скажите, Вы когда-нибудь любили?", и вполне может оказаться частью лирического романа.

Читать

Искусство побеждать в спорах (сборник)

Артур Шопенгауэр Э. Л. Сирота

Артур Шопенгауэр – немецкий философ-иррационалист. Учение Шопенгауэра, основные положения которого изложены в труде «Мир как воля и представление» и других работах, часто называют «пессимистической философией».«Искусство побеждать в спорах» – это руководство по ведению диспутов, написанное в ХГХ веке и не утратившее своей актуальности в веке XXI. В этом произведении Шопенгауэр ставит целью победу в споре и дает конкретные рекомендации для ее посл

Читать

Истории о сказочных временах

Алиса Орлова-Вязовская

Наверняка ты любишь смотреть мультики, или играть в компьютерные игры. Но попасть в настоящий волшебный мир можно, только в книге. Там живут герои, которые похожи на тебя и твоих друзей. Пока ты читаешь книгу, сказочный мир принадлежит только тебе. И никто во всем мире не сможет увидеть персонажей истории, твоими глазами! Стоит лишь приоткрыть дверь в волшебную страну. Чудеса действительно случаются, особенно с теми, кто в них верит.От всей души

Читать

Мое любимое чудовище

Евгения Кирова

– Зачем ты пригласила эту колхозницу? – мужской голос приятный, но грубый.– Тише ты, она ведь услышит, – это голос Арины.Я поворачиваюсь, чтобы дать отпор этому грубияну. И застываю с открытым ртом. Арина стоит рядом с высоким мужчиной в идеальном чёрном костюме. Тёмные волосы идеально уложены, правая часть лица с очень правильными и красивыми чертами, а вот левая выглядит так будто её обожгли кипятком, вся красная и бугристая. Он выглядит как на

Читать

Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы

Антология Анастасия Мурзич

Если есть новая литература, живая и современная поэзия – значит есть в ней и Авангард и Андеграунд – весьма известные поэты, актеры и музыканты, чье творчество не укладывается в рамки основного литературного потока. Очень разные Авторы собраны вместе – и это интересно для самого широкого круга читателей.

Читать