От единственной мысли, похоже, схожу с ума.
Сигарет не хватает, как впрочем и воздуха в лёгких.
Зарекалась ведь, да только она что хмельной дурман,
опьяняет так, что падет самый стойкий.
От единственной мысли бежать на свет,
загудел в ночи запоздавший поезд,
не забудь, кричат, оплатить билет,
говорят про суд и слепую совесть.
А от мысли этой не убежать,
не укрыться в тамбуре с сигаретой,
мою душу поздно теперь спасать,
это будет нашим с тобой секретом.
Я схожу с ума, не могу уснуть,
там, на верхней полке, упершись в небо.
До меня по каплям, похоже, доходит суть,
не доходит только ее нелепость.
Моя мысль будто проклятый дар —
от неё не спится, и я спиваюсь.
А в груди плюс сорок – смертельный жар,
мне бы выжить, да только вот я не стараюсь.
И у мысли моей кофейного цвета глаза,
нежный голос, и руки такие родные.
И, пожалуй, мне нужно тебе сказать,
что у мысли твое беспощадное имя.
