Говорят, что внутри каждого человека – целый мир, микрокосмос. Каждый из нас неповторим и уникален. Один известный писатель сказал, что даже самый тщательно описанный персонаж – это всего лишь мешок с костями, по сравнению с самым простым, незамысловатым, но настоящим человеком. Любой персонаж – пуст внутри, все его мысли, чувства, переживания, действия – это фантазия автора. Кто я такой, чтобы спорить с мэтрами? И все же… иногда мне кажется, что герой не просто скелет, не набор символов на бумаге или экране монитора. Что он дышит и живет сильнее и ярче нас, настоящих. Что он уже оброс плотью и более материален, чем его незримый автор. И иногда так отчаянно хочется, поменяться с героем ролями, отправиться в его чернильный мирок, оставив здесь свою слабую шкурку.
Сюжет завладевает читателем, мы представляем себя на борту каравеллы или космического корабля, устремленными навстречу подвигам. Мы жаждем, хоть на миг, окунуться в мир, которого не существует в нашей реальности. И чем больше читатель погружается в интригу книги, мысленно внедряясь в захватившее его действо, тем больше обрастает плотью и кровью полюбившийся ему персонаж. Каково же тогда самому автору? Неужели писателю не хочется стать своим героем?
Вот я пишу свой рассказ, ощущая себя всемогущим творцом, и в тоже время беспомощным завистливым наблюдателем. Потому что моему герою – возможно все, а я при нем – жалкий летописец и хроникер. Мой герой – это часть меня, может лучшая, а может и худшая. И он живет в моем личном мире, мире моих желаний, надежд, образов, которые приходят ко мне. Он соткан из моих фантазий – из моей плоти и крови, вот почему для меня он не менее реален, чем, к примеру, сосед по лестничной площадке или диктор из новостной передачи.
О да, это себя я вижу на далеких планетах в глубинах космоса со световой саблей в одной руке и боевым заклинанием в другой. Я пишу о Джоне Говарде, моем Чародее Галактики, и вижу вместо него себя. Это меня, простого землянина, призывает III Межгалактическая Империя, а него его, выдуманного, ненастоящего, но такого вот крутого парня.
Иногда мне кажется, что мысленно я нахожусь там, на Таленозисе, больше, чем в реальности. Пускай! Сейчас я пишу не об этом.
Подумайте, что общего между писателем и, допустим, правителем какой-либо страны? Никакого сходства? Ничего общего, вы говорите? Хм…, возможно, я тоже так раньше думал. Однако эта общность есть. И это общее – власть, как ни странно. И все же власть правителя ограничена законом, может быть, каким-то еще сенатом или палатой лордов, или законодательным собранием – как правило, могущество короля или президента не безгранично и не единолично. А людей творческих профессий не зря называют… творцами. Мы создаем миры, пусть даже эти земли существуют лишь на бумаге и состоят из чернил. Но они затрагивают воображение наших читателей и, таким образом, начинают жить своей жизнью в наших фантазиях, мечтах, если хотите – питаясь нашими надеждами и желаниями.
Вопрос в том, насколько реальна писательская сила? Конечно, автор может заставить своего персонажа быть кем угодно, поступать так, как ему вздумается. Но вот ведь засада, в какой-то момент начинает казаться, что эта власть кажущаяся. Что я не творец, а хроникер. Что мой Джон может поступить только так, и никак иначе. Я не могу ему приказывать, не могу им управлять. Он живет – а я лишь описываю его жизнь.
Может, и нашим, вроде бы реальным миром кто-то также управляет, пишет одну длинную скучную книгу, где все мы вроде пляшем под дудку творца, а по сути изъявляем свободу воли.
Ну, хватит отвлеченных размышлений. Я хотел бы немного рассказать, как в моей жизни появился Джон. Простой парень с планеты Земля, он же Чародей Галактики.
Собственно, я самый обычный мальчик, школьник. Разве что в то время, когда мои одноклассники болтаются в соцсетях, я сижу в текстовом редакторе, синхронизированном с Google диском и пишу свои истории. Иногда с телефона на переменах, иногда дома вечером с компьютера или планшета. Сейчас их у меня целая куча, начатых, недописанных и готовых, на стадии ожидания сиквелов и приквелов. Дело до конца доходит редко, так как свободного от учебы времени, помноженного на вдохновение, не так много.
Но однажды свободное время выпало, и вдохновение случилось. Я что-то сочинял про Джона, как вдруг текстовый редактор вылетел, а телефон завис. Этот факт не вызвал у меня удивления, ведь телефон у меня был не новый, и мог иногда вытворять эдакое при длительной работе. Очистив оперативную память, я вновь подключился к Google диску. Но вот незадача, все мои документы просто исчезли. Что ж я не сильно расстроился, еще возможно было восстановить файлы с домашнего компьютера, хотя, конечно, все написанное за этот день со смартфона было потеряно.
Что ж, это была еще не проблема, а всего лишь ее начало. Тем же вечером я получил весьма странное сообщение на телефон от неизвестного адресата. «Нам нужно срочно встретиться. Поверь мне, это очень важно».
Да, как-то я не воспылал желанием встречаться не пойми с кем. «Дурацкая шутка», – подумал я: «Небось набрали первый попавшийся случайный номер».
На следующий день по дороге со школы я, как обычно, шел нога за ногу, погруженный в свои мысли или, точнее, фантазии. Вдруг кто-то схватил меня за куртку и потянул в ближайший переулок. От неожиданности, я сначала оторопел, но вскоре стал вырываться из хватки похитителя.
– Эй, что за черт?! – я даже закричал, чтобы привлечь внимание прохожих, но днем на улице не так много взрослых. А те, что брели по улице, шли, как зомби, понурив голову, не обращая внимания на мои крики.
– Не выдергивайся, пожалуйста, – голос «похитителя», что удивительно, был женский, даже скорее девичий. Я подумал, что девушке, пожалуй, не больше 20ти. У меня не было еще возможности ее разглядеть, но что-то мне подсказывало, что похитительница молода и, наверное, достаточно симпатична.
– Мне срочно нужна твоя помощь, – сказала девушка.
Если я вас еще недостаточно шокировал, то я, пожалуй, продолжу. Девушка взмахнула рукой и, как волшебной палочкой начертила в воздухе фосфоресцирующий разноцветный след. Я почувствовал, что сознание начало меня покидать, словно я погружаюсь в глубокий сон, падая окруженный белым слепящим сиянием.
Проснулся я в кресле, немного похожим на компьютерное. Однако, это было место второго пилота самого настоящего звездолета. Передо мной находилась приборная панель и смотровое окно космолета. Далеко-далеко сине-голубой шар Земли стремительно удалялся из поля зрения.
«Что вообще происходит?» – это могло быть только продолжением сна. Но что-то подсказывало мне, что я не сплю, и все здесь абсолютно настоящее. Дверь в соседний отсек открылась, и в рубку вошла девушка. Та самая, моя похитительница.
