***
я не знаю, отчего родится эта поэма
может быть, увижу падающую звезду,
дугообразный закат
или просто девушку в сером
в такт шагам неспешно раздаются строки –
это путешествие в несколько строф,
катренов, главное –
не глядеть себе под ноги
случайные рифмы, перед цезурой встречаясь,
выгадывают время на остановку:
еще один бар – захожу,
с улицей не прощаясь
у меня нет карты, дробящей на клетки местность,
как не существует стройности улиц этого текста,
где за каждой запятой –
синяя неизвестность
слова цвета чайной розы сюда добавить,
эпитеты и ассонансы – в верных местах,
поэму можно воздвигнуть
на этих условных лесах
но вот объявлен финал пути,
я через черный ход исчезаю,
напоследок ничего
не исправляя
***
Мой сладкий путь,
летящийся струей
через леса, поля и горы,
чрез жизнь твою,
Моя любовь,
через глаза, слезу и ребра.
Подняв тропу,
разжать на красные молекулы,
переложить на тонкие листы,
Моя любовь,
прошить тобой насквозь.
Моя любовь,
Моя любовь,
Моя любовь!
Держи мою строку,
пей жизнь мою по буквам
и разжимай, и разложи,
и распусти, и вылей все,
Моя любовь!
Я книга. Я книга между книг.
Возьми меня, читай меня,
пиши меня и вырви все листы,
Моя любовь,
где не было еще вот этих слов:
«Моя любовь,
Моя любовь,
Моя любовь!».
***
как будто обнимаешь тополь
или целуешься с цветком
прохладным
как внемлешь тишине полей
и словно ластишься к воде
прибрежной
как быть обласканною солнцем
или согретою землей
вечерней
все это значит
мое небо
быть
с тобой
***
писала это стихотворение в воскресенье,
сидя в парке и слушая шепот фонтана
(в рубаи это – источник жизни, и вода его – святая)
на страницу прилег одуванчик,
научить мои строки парить и до земного не опускаться
ближе к часу заката уже знала, стих – не тюрьма,
ему решетки рифм возводить не надо
всем дирижирует ритм
и кивание спелой кроны стало мне высшей наградой
дописываю текст на коленках,
выкупавшись в потоке сиреневого аромата
если бы ты меня в тот момент увидел,
верно, влюбился бы,
юный читатель
***
есть такие мальчики с пыльным ровным загаром
который выдает места их обитания
(поле, дорога, река, пруд, просека)
у таких мальчиков седой хохолок на затылке
и цвета какао синяки на шершавых коленках
они любят наблюдать за жуками, вспоминая средневековые пытки
каждое утро идут строить деревянную плотину
и долго жуют травинку у реки, ржавой по берегам
на турниках превращаются в стройных легких насекомых
они глядят на мир с высоты раскидистого древа
таскают в кармане потрепанный английский словарь
мечтая уплыть в зеленую страну Кука
один из таких молодых людей – мой герой
я знаю, что в тайне он
подглядывает за соседской девчонкой
ночами как парное молоко она спит на летней кухне
пыльца на щечках, веки как колодезная вода
на столе расписные бумажные куклы
этим летом у нее начали расти грудки
нежный и спелый белый налив
а он уже знает
что она еще не завела свой хлопковый firstbra
***
почему море солёное?
Оно полно твоих слёз
почему солнце желтое?
Оно отражает блеск твоих волос
почему ночью кошка серая?
Она прячется в твоих глазах
почему молоко белое?
Оно разлито на твоих плечах
почему лепестки розовые?
Они упали на твои уста
почему я так люблю природу? –
Ты же в этом вся
