Алексей Покотилов - Застеколье. Стихи

Застеколье. Стихи
Название: Застеколье. Стихи
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: 2022
О чем книга "Застеколье. Стихи"

«Алексей Покотилов в своей новой, седьмой книжке, говорит – и с этим не поспоришь! – что стихи его – не правда жизни, скорее – радужная ложь… Но странным образом выходит, что эта «ложь» и есть тот мир, в который погружается поэт, набравшись впечатлений, образов и рифм «средь рифов нашей бурной жизни»… И в этом, вроде бы заоблачном и застекольном мире, морзянкой ритма поэтического сердца куются рифмы нового стиха…

Там есть любовь, есть грусть, тревоги и сомненья, но нет тоски, отчаянья, притворства и вранья… Воспринимать стихи из «Застеколья» мне нравится неспешно, возвращаясь к уже прочитанному, смакуя образы-слова и сопоставляя их со своим собственным восприятием жизненной правды и лжи…

На каждой странице автор вплетает в венки своих строф слова, что ангел нашептал ему на ухо и те, что недруг прокричал ему в лицо… Ему, Алексею, ему одному… Но я, вдыхая его поэзию, вслушиваясь в её порой печальное, а то и отчаянное эхо, вдруг узнаю в этих стихах себя, и вижу в них свои надежды, страхи и упрёки… И тогда так хочется ответить поэту на стон его души: «Пусть ты один, но ты – не одинок…»»

Татьяна Иванова

Бесплатно читать онлайн Застеколье. Стихи


* * *

© Покотилов А.В., 2022

© ООО «Издательство Родина», 2022

«Пурге и ливню застекольно…»

Пурге и ливню застекольно,
В тепле застенном и сухом
Нет места, с них и так довольно,
Что их бесчинства терпит дом,
А в нём и я порой встревожен —
Ко мне ли гости без звонка
Из застеколья корчат рожи,
Скребутся, трут о дверь бока.
Пурга и ливень, чередуясь,
Галдят, распотрошив рассвет,
Про жизнь какую-то другую
Уже какой десяток лет.
Я жду условленного стука
Настойчивого кулачка,
Чтоб этим звуком проаукать
Мой дом запечного сверчка;
Чтоб этим звуком заселиться
Решилась женская страна
В дух яблок, теста и корицы,
В дух самодельного вина…
Сомкнутся сутки хороводом,
И станет править кутерьма,
Заставив думать над исходом
Сверчка, сходящего с ума.

«Прощай, умытая Европа…»

Прощай, умытая Европа —
Аккаунт, живший в соцсетях,
Ещё до нового Потопа
Найдут твой парфюмерный прах
Потомки дальних поколений
Из-за Уральского хребта,
Перетирая на коленях
Цивилизацию Христа.
Тысячелетия раздора,
За ускользающий престол,
То параноика, то вора,
С высоко поднятым крестом —
Выпестовала и хранила,
Священный выдумав грааль,
Меч приравняв к паникадилу,
Порок сработав под хрусталь.
Прощай, предавшая Европа
Свои великие умы,
Уже белеют волчьи тропы —
Предтеча ядерной зимы.
К последней радости Иуды,
Колокола не прозвенят —
Не снизойдёт огонь как чудо,
Пасхальных пощадив ягнят.

«Опасаюсь тебя, человечество…»

Опасаюсь тебя, человечество.
Припадаю к тебе, Россия.
Мировая душа так мечется —
В кровь губу себе прикусила.
Отторгаю тебя, всемирное.
Хлопочу о тебе, родное.
Спесь гламурная, слизь эфирная,
Уже тянутся к аналою.
Презираю тебя, безличное.
Приникаю к тебе, сердечность.
Поспеши, голосами птичьими
Вечность радоваться предтечно!
Ужасаюсь тебе, человечество.
Проникаюсь тобой, Россия.
Мировая душа излечится,
Красотой заместив Мессию.

«Терзался воздух солнцепёком…»

Терзался воздух солнцепёком,
Морочил шаткими тенями,
В песке беспамятно далёком
Скользили ёлочки за нами.
Качалось небо, мы спешили
Навстречу зелени пригорка,
Зной нарастал всё шире, шире,
От вдоха становилось горько…
Мы добежали и упали,
Вдыхая жажду жаркой влаги.
Мы у надежды не в опале —
Здесь разовьются наши флаги;
Здесь будет наше государство,
А там у ельника – граница;
Разлуки долгие мытарства
Теперь забудут наши лица,
Загримируются загаром
Морщинки долгих огорчений —
Всё предоставлено,
всё даром,
Без платы и ограничений.
Хрипит прибой в протяжном зове,
До моря добежать – минута,
Разлёгся август на Азове,
Минуту с веком перепутав.
Ты на себе захочешь видеть
Вместо одежды только тени,
Вкушающая тёплых мидий,
В песок вогнавшая колени.
Правдива радостная ложь,
Что жизнь – отложенный платёж.

«Заповедные места…»

Заповедные места,
Потаённые тропинки,
Над водой, из-под листа,
Виснут гроздьями икринки.
На босых твоих ступнях
Распластался цветом леса
Трав запечатлённый крах,
Меткой влюбчивого беса,
Сделав здесь тебя своей,
Спешно слепленной из листьев…
Лес – нетрезвый чародей,
Лес – пропивший меру мистик.
Города всегда не спят,
Города съедают сутки.
Тащим из лесу опят,
В лес – поплывшие рассудки.

«Холодной водочки возьму…»

Холодной водочки возьму,
Возьму селёдушки и сальца,
И погружусь в теплынь и тьму,
Сжимая строки в жёстких пальцах.
Впущу в себя огонь и снег —
Материй разность состояний,
Забуду всё, забуду всех,
Как стебель первородно-ранний.
Почтив компанию чертей
И лики ангелов за ними,
По разделившей их черте
Пройду, услышав своё имя.
Так что, я водочки возьму,
Возьму селёдушки и сальца —
Дух не равняется уму,
Когда строку сжимают пальцы.
Теперь я сам себе уют,
Не предан и учениками.
Ученики тех предают,
Кто ради них сдвигает камень.
А я – свободен, я – один,
Но не могу быть одиноким
Среди придуманных картин
Перекодированных в строки.
Лучше я водочки возьму,
Возьму селёдушки и сальца,
Позволив сердцу своему
Сжимать строку до хруста в пальцах.

«Остановись, замри, послушай…»

Остановись, замри, послушай —
Поёт, рокочет и звенит
Так, что вот-вот заложит уши,
Слепящий солнечный зенит.
Остановись, плечом расторгни
Союз упрёков с драмой поз.
Наши ступни – почти что корни
Страны журчания стрекоз.
Остановись, это не сцена,
Здесь нет дыхания чужих.
Ты – женщина и тем бесценна
Твоя отринутость от лжи.
Остановись, взгляни отсюда —
Ты часть всего, и вся во всём,
А я – особенное блюдо
На вздорном празднике твоём.
Остановись, до парохода
Не доберёшься, здесь – не брод;
Не угрожай своим уходом —
Не пристаёт здесь пароход.

«Почти невидим и свободен…»

Почти невидим и свободен,
Пока без жертвенных даров,
Я низко кланяюсь природе
За то, что крови дарит кров
В своей работе неуёмной,
В подкожной путаясь стране,
Пока сижу у мойр в Приёмной
На неприёмной стороне.
Почти свободен и невидим,
В осколках лунного клыка,
Надеюсь на ночной корриде,
Избегнуть участи быка.
Часы из суток выжимаю
И пью по каплям до минут,
Подобно в прошлом шалопаю,
В любви нашедшему приют.
Не обнаружен, не услышан,
Листву читая по слогам,
Я ветерком скользну по крыше,
По шторе и к твоим ногам
В своей немыслимой свободе,
С печатью лунной на виске —
Так полнолуние и водит
Меня на длинном поводке.

«Ангел спикировал – кто-то спасён…»

Ангел спикировал – кто-то спасён,
Непонимающий, как это вышло.
Поговорим за столом обо всём,
С тоста начнём – бестолково и пышно.
Ангел спикировал – это про нас,
Непонимающих, как это сталось.
Наше молчание – это сейчас
Так вздорожавшая малая малость.
Ангел спикировал – знать бы за что
И почему так для нас это важно.
Тост, как обычно совсем не про то,
Что прожитое – не груз, не поклажа.
Ангел спикировал – произошло,
И возвестил этот росчерк небесный,
Что без добра загибается зло,
Как океану не в силах быть пресным.
Ангел спикировал – наши тела
Вверчены в летний распаренный воздух.
С тоста начнём, весть от неба светла,
Чуть припозднилась,
            но всё же – не поздно!

«Во мне живёт звериный рык…»

Во мне живёт звериный рык
В призывах шерстяного тона,
Кровь поднимая под кадык
В когтях извечного закона.
В тебе живёт иная тайна,
Хранительница очага.
И эта тайна не случайно
Всё заключает в берега.
Во мне живёт звериный зов
Причины вихревой и дикой,
Всегда незыблемых основ
Господства ярости и крика.
В тебе живёт иная сила,
Хранительница колдовства.
Ты в муках радостно носила
И носишь чудо рождества.
Во мне живёт звериный криз —
Невоплощённая свобода
От разлетающихся брызг
Из-под подошвы сумасброда.
В тебе живёт частичка страха,
Хранительница всех мужчин.
Ты любишь о себе поахать
В недолгом поиске причин.
Нет, Величайший программист,
Не дописал последний лист —
Такого в нас наворотил,
Что лучше б возвратил всё в ил
И сделал заново замес
С другими нами или без.

«Ночные ветра…»

Ночные ветра
Суетливы и слепы,
Под вечер зачаты,
Сплетаются в спрут
И только с утра,
В невесомые склепы,
Себя запечатав,
До ночи замрут.
Влюбись в меня, власть
Полусумрака влаги

С этой книгой читают
Мудрейшие говорят: когда вы печалитесь, снова вглядитесь в свое сердце, и вы увидите, что воистину вы плачете о том, что было вашей отрадой. Так и с поэзией: она, печалуясь и скорбя часто передает нам то, что достойно радости и что эту самую радость приносило Творцу. Наверное в этом состоит суть новой книги стихов талантливого автора Алексея Покотилова с удивительно ироничным названием «За сколько проданы печали?!»«Возможно ли рассказать о стихах
Когда поэт ощущает высокие душевные порывы, он в рифмованной форме выражает свои желания и стремления, мечты и надежды. И тогда его стихи, как дань высокому искусству, пленяют душу читателя, унося в мир самых трепетных чувств и необычайно ярких фантазий. Поэту вольно войти в любую мысль, в любой момент, в любую пору года…  Море пахнет рыбьим жиром  И агар-агаром.  Солнце пенится пружинно,  Пачкает загаром.Поэт невидимый и словно бы говорящий наед
Книга талантливого автора Алексея Покотилова – это прежде всего самооткровение на грани реальности, когда трогательный внутренний мир поэта сталкивается с окружающим миром, полным Предметов, Событий, Хаоса и Любви. При этом любая мелочь может стать отправной точкой, рождающей смелую фантазию и символичность образов, – свойственных только настоящей Поэзии.
Что определяет мир настоящей поэзии? – Конечно, поэт, обитающий в нем! И как только происходит встреча внутреннего мира поэта со Светом и Словом, начинается Самооткровение, – то, что можно назвать творением, литературной музыкой.«В прожилках дрогнувших запястийПробился пульса паучок —Вовсю желающий запрясть ихВ дрожаще длящийся смычок…»В каждой строке, в каждом цельном произведении слышится свой ритм, своя мелодика. Автор довлеет над ритмом и тем
Каждая жизнь пропитана цветочным ароматом, запахом чьей-то любви. В каждом стихе есть чья-то жизнь, прожитая или только начинающаяся, каждый стих несет в себе истинную правду обо всем сбывшемся и несбывшемся…
Книга Елены Королевской – замечательный пример настоящего, глубокого патриотизма, не нарочитого, провозглашаемого на митингах и демонстрациях, а подлинного, идущего из глубины души – того, что и называется простыми словами «любовь к своей Родине». Но самое ценное – каждая строчка любого из этих стихотворений учит патриотизму юные души, маленьких граждан великой России, которые еще только постигают науку любви к Родине. В том числе и с помощью пре
Кассовый чек несет в себе информацию статистического свойства, но при этом цифры и буквы на нем упорядочены, что придает ему сходство с поэтическим произведением. Автор дополняет реальный изобразительный ряд асемическими письменами и абстрактными символами. Слова, буквы, цифры и росчерки наслаиваются друг на друга, образуя единую многосмысловую структуру. Автор выступает в роли своего рода «переводчика» с языка экономической конкретики на язык эк
Любовь снимает все Заклятья прежние, И злого колдовства закончен пир. Цветочек аленький – Подарок маленький, Но как меняет он весь этот мир.
Молитвослов содержит утреннее и вечернее молитвенное правило, три канона и последование ко Святому Причащению, утреню и повечерие (из Часослова), каноны, читаемые на утрене и повечерии (из Октоиха), тропари и кондаки, пасхальные песнопения, помянник.
В книге известного православного писателя и публициста игумена Нектария (Морозова) говорится о сути таинства Покаяния, его истории, подготовке к нему и об основных ошибках, которые люди, сознательно или неосознанно, допускают на исповеди.Книга поможет более честно взглянуть на себя. Почему мое сердце холодно и не радуется молитве? Почему я так мало похож на Христа: не имею ни любви, ни терпения, ни кротости? Как получается, что, раз за разом испо
«В глуби веков» хронологически продолжает книгу Л. Воронковой «Сын Зевса» и раскрывает читателям одну из интереснейших, знаменитых и тем не менее загадочных страниц мировой истории.Позади остались юношеские подвиги Александра. Теперь он великий полководец Александр Македонский, с огнем и мечом идет по дальним странам, проложив свой путь от Македонии до глубинных индийских царств. Вся бурная, противоречивая, наполненная событиями жизнь полководца
«Моя жизнь» – автобиографический роман, документально-поэтическое повествование, написанное Марком Шагалом, великим художником, чья жизнь волей исторических сдвигов разделилась между Витебском и Парижем, между Россией и Францией. Перевод на русский (исправленный для настоящего издания) принадлежит Наталье Мавлевич, лауреату премии «Мастер».