© Светлана Валерьевна Кутузова, 2021
ISBN 978-5-4498-5734-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Сентенция. Деменция. Каприз.
То вверх взлетаем мы душой, то – вниз.
То налетаем на придуманные скалы,
То учимся довольствоваться малым.
То ищем новое для сердца приключенье,
То учимся тренировать прощенье.
И в этом броуновском непонятном круге
Не замечаем к нам протянутые руки.
И это странное у нас зовется «жизнь».
«Девочка, плетущая косички…»
Девочка, плетущая косички,
От меня уходит день за днем.
Не беда, что замерзают спички,
Девочка – крещенная огнем.
Девочка, которой мира мало,
С бестолковой верой в чудеса.
Девочка, которую сломало,
То, что скоро осень на часах.
Девочка мудреет и взрослеет,
Учит план, бюджет, аванс, отчет.
И смеяться больше не умеет,
Потому что дел круговорот.
Задержись хотя бы на мгновенье.
Хоть и мир действительно не прост…
Я тебе спою стихотворенье,
Бантики вплетая в стрелы кос.
декабрь, 2019
Я не покупала тебе храмовый кирпичик,
Не молилась за тебя, как за воина в бою,
Не радовала тебя своим торжественным спичем,
Не смотрела, как ты стоишь на краю.
Не радовалась твоим редким победам,
Не хлопала тебе, стоя в толпе.
Я просто жила, противостоя своим бедам,
И просто носила тебя в себе.
Быть может когда-нибудь в череде поколений,
Мне будет суждено узнать вышел ли срок,
Когда ты лицом зароешься в мои колени,
Выучив свой урок.
Расчет по километражу
На ус намотанных иллюзий.
Я замки строю. Миражу
Верна, как не бывают люди.
В историю врастая вдоль
И поперек всего пространства,
Грызу оставшуюся боль
От неземного постоянства.
Кому нужна моя тоска
И вера в то, что пазл сойдется?
Привычка виснет у виска
Все ждать в рассвет прихода Солнца.
«Я сам обманываться рад»,
Как говорил наш милый классик.
Иду вперед – смотрю назад,
Насколько этой веры хватит?
Цинично разбивая ночь
На неприличные осколки
Я верю в пустоту без толку
И с пустотой болтать не прочь.
Паруса приготовлены Греем к отправке по почте.
Время нынче такое, по морю не ходят давно.
Пишет он: «Я устал от вацапа и встретиться хочется очень»,
А Ассоль отвечает: " Я еду на кастинг в кино».
Он купил бы билет, только время, работа, зарплата.
Да и ей расстоянья стирать уж совсем не к лицу.
Он ей снова напишет, она будет этому рада,
Выжимая сто двадцать по северной ветки кольцу.
Где-то плачут моря об отважных былых капитанах,
Где-то верят в судьбу, не ведутся на трезвый расчет.
Но у этих двоих, ни судьбы, как у всех, ни романа,
Только буквы висят в пустоте, выставляя им счет.
Ты меркнешь по сравнению с другими,
Хоть в этом нет совсем твоей вины.
Мне снится ускользающее имя,
Но это сны, всего лишь только сны.
Когда так долго молимся о чуде,
И знаем всех богов наперечет,
Кто скажет нам, какими завтра будем?
И где мы сможем свидеться еще?
Меня крадет и тяга к приключеньям,
И мой веселый говорливый нрав,
Я ускользаю из твоих течений,
И из твоих рисунков на полях.
Декабрь, 2019
В полупустом подвале,
Нервы зажав в кулак,
Мы с тобой отыграли
Все, что было не так.
Мы с тобой отболели,
Смыли грязное с рук,
Позвоночником в теле
Мы прощупали звук.
Это было не сложно,
Не сложней, чем война.
Выстрел словом по коже,
Где же чья здесь вина?
Мы с тобой отболели.
Что же дальше, мой друг?
Переходами трели
Замирает наш звук.
декабрь, 2019
Тишина. Пустота. Обесточенность.
Замолчал проводной телеграф.
Мне приятно мое одиночество,
Между этих деревьев и трав.
Мне приятно глухое молчание
По космической этой сети.
Отдала я свои ожидания
И надежды на этом пути
В руки Богу. И Он не ответил мне.
Тишина все закрыла вокруг.
Мир уснул на века и столетия.
В окружении ангельских рук.
Колыбельной вселенной укачана,
Убаюкана песнью дорог,
Я для творчества жизнью назначена
В нераздельности таинства строк.
декабрь, 2019
А жизнь иногда преподносит подарки.
Людей удивительно светлых и ярких.
Людей, у которых такой же цвет кожи
И мысли с которыми очень похожи.
И мы успеваем едва удивиться,
Ну как же такое могло приключиться.
И нету ответов. Лишь радость и свет.
Впервые за пятую тысячу лет.
декабрь, 2019
Я разговаривала с камнями.
В них нет ни намека на жалость.
Они умеют создавать преграды
И не умеют ломаться.
Я разговаривала с водой.
Она принимает любую форму.
И возвращает нас к себе,
Потому что в ней легко отразиться.
Я разговаривала с ветром.
Он всегда легок и беспечен,
Он не умеет ценить мгновенья,
Потому что все время торопится.
Я разговаривала со звездами.
Они холодны и они далеко.
Но они не устают светить нам,
Если мы потеряли путь.
Я разговаривала с огнем.
Он бывает разный.
Он может согреть и может обжечь.
Наверное, это тоже кому-то нужно.
Я разговаривала с сердцем.
В нем есть камни, вода, ветер и звезды.
В нем есть немного огня.
Не пришло ли время поговорить с людьми?
декабрь, 2019
В графе твоей прочерк.
В моей пока тоже.
Его будут звать Сережа.
Я разглядела его тонкий профиль во сне.
И дело будет к весне.
Прости за почерк.
Иносказательности алгоритмы испиты.
Избиты.
Закончены битвы
С судьбой.
Я больше не разговариваю с… собой.
Эта привычка – писать на полях заметки
Умрет этим летом.
Просто мне в разговорах виднее суть.
И они мне мешают уснуть.
Со стороны выглядит очень нелепо…
Но если б ты знал, какую весомую лепту
Вносят в мою жизнь эти слова,
Спасая меня
От тоски и душевного хлама.
Я не пишу тебе. Нет. Это больше не драма.
Мы так решили с тобой. От звонка до звонка
Нету курка у виска.
Я просто жонглирую буквами.
Ровными. Круглыми.
Я не пишу тебе.
Нет.
Привет…
декабрь, 2019
Бездвижен город. И пустынен сад.
И мир непостижимо вдруг замкнулся.
Ни памяти таинственный каскад,
Ни будущее, чтобы встрепенуться,
В нем не живут. В нем не живут стихи.
Они устало шелестят дождем по крыше.
И призраки непринятых стихий
Пугают тех, кто эти песни слышит.
Мой город умер. Он сложил в костер
Свои иллюзии и годы ожиданья.
Он принял холод и ко мне простер
Свои пустынные проспекты в назиданье
Непостижимой вере в чудеса.
Он в них не верит и о них не грезит.
Он стар и болен, и пусты его глаза.
Он смотрит в вечность. И туман, как плесень,
Вдаль расползается, стирая карту дня.
В гранит впечатывая смыслы и мотивы.
Мы с ним больны отсутствием огня
И памятью о том, что были живы.
декабрь, 2019
Не шурши под ребрами,
Ты моя печаль.
Чувства были пойманы
Нами невзначай.
Чувства были преданы.
Жизнь на то и есть,
Чтобы испытали мы
Ревность, злость и спесь.
Чтобы ошибались мы
В тонкостях причин,
Чтобы выбирали мы
Вдруг не тех мужчин.
Опытом отплачется
Перекрестье дней.
Все переиначится
В круговерть огней.
Вспомнится – забудется-
Лето иль весна.
Что-нибудь да сбудется
Из смешного сна.
Декабрь, 2019
Новый Год. Плюс пять. Почти что лето.
