Анатолий Фальковский - Жизнь как сон. Стихи

Жизнь как сон. Стихи
Название: Жизнь как сон. Стихи
Автор:
Жанр: Стихи и поэзия
Серии: Нет данных
ISBN: Нет данных
Год: Не установлен
О чем книга "Жизнь как сон. Стихи"

Я не поэт, я Стихотворец,Я переводчик чувств чужихЯ, с посохом бредущий старец,И юноша, слагавший стих…Я созерцатель и философПодросток, с верою в мечтуМыслитель с массою вопросовИ верующий в Красоту…Я, приземлившийся на этуПланету с небом голубым,Лишь подражатель всем поэтамИ улечу… как в небо дым…

Бесплатно читать онлайн Жизнь как сон. Стихи


Иллюстратор Александр Новичихин

Дизайнер обложки Галина Ярось


© Анатолий Ефимович Фальковский, 2021

© Александр Новичихин, иллюстрации, 2021

© Галина Ярось, дизайн обложки, 2021


ISBN 978-5-0055-7773-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


Мне кажется, чем дольше я живу,

Тем всё сильней я душу обнажаю

И все печали мира умножаю…

А жизнь как сон… Но, все же, наяву


***


В бесконечности тьмы и света,

Затерявшись в тумане звездном,

Угасает моя Планета

Анти Я в Антимире соосном…


И с Планеты своей все рвусь я

В непонятную бездну эту

И сюда никогда не вернусь я

Канув в вечную реку Лету…


***


И в этом городе,

Промокшем от дождей

Среди домов,

Продрогших от тумана,

Средь идолов

Повергнутых вождей,

Средь пошлости,

Цинизма

И обмана

Я был распят…

И снова я воскрес,

И был спасен,

Тобою восхищенный,

И был помилован

Я волею небес…

И был прощен…

Простив всех искушенных

Познав

Божественную боль

Распятием

Любовного романа,

Я ждал ТЕБЯ…

Последняя любовь

И лишь ТЕБЯ…

Как ждал когда-то маму.


***


Вот и все – затихла в сердце боль

Где же ты теперь, моя Асcоль?

Грусть светла, в душе опять покой

Плачь, гитара, сердце песню пой


И опять преследуют меня

Грезы ночи, тени дня,

Паруса… И шторма вал седьмой

Плачь, гитара, сердце песню пой


Пусть мечта несбыточно грустна

Свою чашу выпью я до дна.

Пусть смертелен счастья яд густой

Плачь, гитара, сердце песню пой.


Вот и все – затихла в сердце боль

Где же ты теперь, моя Асcоль?

Грусть светла, в душе опять покой

Плачь, гитара, сердце песню пой…


***


«Парадокса суть – быть «одним» целым…

вдвоем…»

Вот и встретились два одиночества

В джунглях города, в рёве машин

И сбылось предсказанья пророчество

И слились половинки души…

И над городом тем первой ласточкой

Где-то там, аж на небе седьмом

Загорелась звездой счастья лампочка

А затем опустилась в их дом…

И горит по ночам тихой радостью

Но уже на седьмом этаже

И гляжу в их окно белой завистью

И не спится теперь мне уже…


***


Запомнил в Харькове метро…

Кругом галдели и шли мимо,

Ныряя в теплое нутро,

И уезжали торопливо…

А у меня свободный день

Бездумно я в метро катаюсь

Туда-сюда… И мне не лень

Смотреть на едущих…

И, верьте, каюсь…

Умею мысли я читать

Особенно, кто приглянулся

А на прощанье помахать

Тем, кто зачем-то оглянулся…

Так развлекался часа два

Искал, конечно, приключенье

И встретил вдруг ее глаза

Смутился даже, на мгновенье,

Её желание прочтя,

Себя ругая, отвернулся

И торопливо, выходя,

Ей виновато улыбнулся…


***


В той ракушке, не зная горя,

По-прежнему шумело море…

Как память о беспечном лете,

Где счастье мы ловили в сети

Послушай, как шумело море

В той ракушке, не зная горя…


***


Вновь со мною наважденье

Чье-то рядом отраженье

Вижу в стеклах я витрин

Ходит рядом, невидим…

Будто кто-то со мной рядом

Ходит в свадебном наряде…

Оглянусь – нет никого…

Может я уже того?..

Повернулся вновь к витрине

Улыбается невинно…

Томно дышит мне в лицо

Надевает мне кольцо…

Прислоняется к плечу

Я от ужаса кричу…

Весь дрожу как лист у клена

Она ближе, ближе, стонет…

Кровь ударила мне в вены

Присмотрелся – манекены…

Просыпаюсь весь в поту

Вижу только темноту…

Жена тычет рукой в бок

Дай поспать еще чуток…

Не ворочайся так часто

Ноги у тебя как ласты

Разбросал на всю кровать

Через час уже вставать…


В каждом сне есть свой намек

Я постичь его не смог…

Может кто-то понимает

Что тот сон мне намекает

Что бы значил этот сон?

Отраженье, дрожь и стон…


P.S.

Кто прочел – тем улыбаюсь!

Все я выдумал, в чем каюсь…


***


Впервые мне в Париже неуютно…

Уже давно шансон Пиаф здесь не поет

Другой «воробушек» напоминает смутно

Души печальной прерванный полет…


***


Все будет поздно, как всегда…

И жадно признаки мы ищем

И нет для глаза слаще пищи

Как просыпается весна


Все будет дружно, как всегда…

Хоть по утрам еще морозно

Но солнце всходит грациозно

И талая журчит вода

Все будет вечно, как всегда…


***


Вновь весна пришла до срока

– Ива косы расплела!

Растрещала всем сорока…

– И в речушку забрела!

Так, что иве по колено…

Косы моет в ней она

И утонет непременно

Не достать у речки дна…


Ну, а ива, улыбаясь,

Ей кивает головой

– Я на речке умываюсь

Там за речкой милый мой…

Явор там стоит, видала?

Ищет брод, а брода нет…

Лучше б ты к нему слетала

Передать ему привет!

И сорока улетела…

Я подумал, Боже мой!..

Вся душа моя запела

Околдована весной…


***


Вся душа у нас в гармошке

В струнах трех, или в семи

В деревянных простых ложках

В гамме чувств… от «До» до «Си»…


***


Как безрассудны наши души

Когда все к черту посылаем…

Мечты всегда же Богу в уши

Когда мы искренне мечтаем…


Не избежать того, что будет

В плену Судьбы ведь души наши

Твой взгляд мечту во мне все будит

Мечту… По имени Наташа…


Мы встретимся… И выпьем кофе…

И взглядами заглянем в душу

Предчувствуя, как в катастрофе,

Что тонем в чувствах глубже, глубже…


И задохнувшись от волненья

Нести мы будем всякий вздор

И Бог тогда от изумленья

Судьбе назначит приговор…


Тот приговор Бог вездесущий,

Что предначертано в Судьбе,

Пришлет гадать в кофейной гуще

Ты мне гадать, а я тебе…

Не избежать того, что будет

В нем неизбежно сожаленье…

Ведь память вновь в душе разбудит

Забытое любви томленье…


Как безрассудны наши души

Когда все к черту посылаем…

Мечты всегда же Богу в уши

Когда мы искренне мечтаем…


***


Если б ты полюбила другого

И ушла… Пожелал бы добра

Пережил бы и может быть снова

У другого согрелся костра


Но бездарно ты душу сгубила

Опустившись до жизни двойной

Ты не мне, ты себе изменила

И возмездье придет за тобой


Если б ты повинилась – грешна я…

Может быть и тогда я простил…

А любил бы как прежде? Не знаю…

Но коварством таким же не мстил.


Ну, а так… Возвращаю портреты

Все былое теперь уж не в счет

И снимаю с души все обеты

Лишь повинную… меч не сечет


Что сулить теперь дружбу навеки?

Слишком взятка твоя велика

Бог с тобой! Лучше стань человеком

И живи… Живется пока


А теперь я, не каясь, прощаюсь

Но прощаясь тебе не прощу

Что на Север опять собираюсь

От тебя… Что другую сыщу.


***


И стало жутко…

Стекла окон перед закатом накалились

Как угли…

Расплавились кровавым соком…

И усомнились

В испуге мы,

Взглянув на запад.

Но солнце – словно гонг висело

И своей шутке было радо…

А вскоре за туманы село…


***


Здесь своды помнят его стон

Где он взывал, теряя силы…

Печальный крест…

Лифостротон1

И Тот, Кому мы изменили…


***


Милый голос стал, вдруг, злобен

Луком изогнулись губы

Тетиве язык подобен

И слова как стрелы глупы


Как бездумно близких раним

Злимся и кусаем ногти

Что имеем – мы не ценим

Потеряв – кусаем локти…


***


Как оглушительна порою тишина…

Когда над замершими волнами в пустыне

Как лодочка средь звезд плывет луна

Похожая на ломтик спелой дыни…

Как оглушительна в пустыне тишина…


***


Какие, в Бога, ипостаси?

Какие, к черту, тут права?

Когда я над тобой не властен

А надо мной твои слова


Какие, в душу, сантименты?

Все очень просто – не любим

И все ж грущу я в те моменты

Когда я остаюсь один


С этой книгой читают
В книге собраны стихи, написанные с 14 до 37 лет. Это память о самых важных, судьбоносных, золотых мгновениях жизни, дающая ключ ко всему остальному прозаическому корпусу творений автора.
Автор ОЛЬНОВ АНАТОЛИЙ АЛЕКСАНДРОВИЧ.Год рождения – 1938, 27 февраля. Родина – с. Городище Череповецкого района Вологодской области. Кроме Череповца и Петрозаводска проживал в городах: Сортавала, Витебск, Усть-Каменогорск, Альметьевск.
Гражданин Советского Союза. Коммунист.Родился 22.12.1956 г.Родители – ветераны Великой Отечественной войны.Окончил ВВМУПП им. Ленинского комсомола в 1981 г.1981—1993 гг. – служил на дизельных подводных лодках 182-й Отдельной Бригады подводных лодок (б. Бечевинская), КВФ.После предательского развала Советского Союза подал рапорт об увольнении из ВС, заявив о несогласии с политикой нового руководства страны, армии и флота.Уволен в запас с должности
Мы любим. Если повезет, становимся счастливыми, и со временем у нас появляются прекрасные воспоминания.Если нет, нам остаются грусть и иногда стихи.
Жизнь молодого английского доктора Артура Смита изменила всего одна встреча. Новый пациент, страдая неизлечимой болезнью, умоляет его «помочь» уйти из жизни. Решится ли сердобольный врач на такой шаг ради облегчения участи страждущего? Дочери пациента, красавица Эйрин и беспокойная Рэйчил, сыграют решающую роль в поворотах судьбы главного героя. Книга до самого конца держит читателя в напряжении, а внезапно раскрывшиеся семейные тайны приводят к
Эти Дневники могут раздражать и отталкивать, могут восхищать и притягивать. Здесь есть преодоление и упорство, искрометный юмор и самоирония. И бесценный опыт… Но самым значимым является тотальное описание осознанного проживания своей жизни. Когда мы не прячемся от тяжелых ситуаций, не стремимся проскочить сложные момент. А работаем с ними, исследуем и проживаем в полную силу. Автор поднимает вопросы: а как мы проходим через сложные времена? Спос
«В глуби веков» хронологически продолжает книгу Л. Воронковой «Сын Зевса» и раскрывает читателям одну из интереснейших, знаменитых и тем не менее загадочных страниц мировой истории.Позади остались юношеские подвиги Александра. Теперь он великий полководец Александр Македонский, с огнем и мечом идет по дальним странам, проложив свой путь от Македонии до глубинных индийских царств. Вся бурная, противоречивая, наполненная событиями жизнь полководца
«Моя жизнь» – автобиографический роман, документально-поэтическое повествование, написанное Марком Шагалом, великим художником, чья жизнь волей исторических сдвигов разделилась между Витебском и Парижем, между Россией и Францией. Перевод на русский (исправленный для настоящего издания) принадлежит Наталье Мавлевич, лауреату премии «Мастер».