Жизнь подростка
Сборник стихотворений
Здравствуй, дорогой читатель! Если у тебя в руках эта книга. то это значит, что ты являешься одним из немногих счастливчиков, кому достался её экземпляр.
Немного расскажу о себе:
Меня зовут Александр. Родом я из богатого Башкортостана, а именно из самой его столицы Уфы. Вот уже на протяжении 14 лет я занимаюсь созданием стихотворений, романов, произведений в прозе и есть еще задумка о проекте такого формата, как роман – Эпопея в стихах…
Свою жизнь я связал не только с литературой, но и с военной службой, но об этом я расскажу уже в другой книге.
Родился я в 2002 году, но по стечению некоторых обстоятельств в 2004 году я попал в другую семью. (не буду вдаваться в подробности). Рос и развивался, как все мои друзья и сверстники, но представить о том, что у меня есть особый талант я даже не мог.
В 2010 году пошёл в 1 класс (МОБУ Лицей с. Булгаково, проучился в нём 6 лет (2010 – 2016). Затем поступил в Башкирский кадетский корпус г. Ишимбай, в которой и начал свой путь профессионального поэта. В 2020 году получил свою первую награду и статус "Номинант на премию года – Поэт года за 2020". В том же году получил медаль "Иван Бунин" за что очень горд и благодарен своим родителям, учителям и наставнику! И с тех пор для меня поэзия стала не просто хобби, а смыслом жизни и реализации в нашем мире и в моём поколении.
Эта книга посвящается многим моим знакомым, друзьям, учителям, любимым и близким мне людям, но, в частности, она посвящается ДаМе моего сердца.
В чём особенность и значимость этой книги? Наверное, в том, что – это моя первая печатная работа!
Ведь главная моя цель на жизнь – это оставить после себя отпечаток моей карьеры…
Надеюсь, дорогой читатель, тебе понравится этот сборник и в целом моя работа. Приятного времяпровождения.
Глава первая
Стихотворения
Патриоты Страны
Россия – мой единогласный дом,
Мои поля, озера, леса,
Мы горды, что в России живём,
И за нас гордится Страна…
Мы люди в курсантских погонах,
Ночами мы службу несём,
Мы, правда, не грузим вагоны,
Но и на Рублёвке мы не живём…
Нас научили врага убивать,
Там, где нужно, а не там, где нельзя,
Научили жить, а не выживать,
Чтобы процветала наша Страна…
Вы не найдёте грубых военных,
Не найдёте корыстных и злых,
Вы найдёте мудрых и смелых,
Немного весёлых, добрых, смешных!
Мы для народа делаем всё,
Чтобы народ не видел войны,
Чтобы смотрел в голубое окно,
И говорили: -"Спасибо патриотам Страны"-!
Вместе!
Кто тебя создал, кто написал?
Красивый куплет для песни…
Нам бог этот шанс с тобой даровал,
Гулять за руку вечером вместе…
Я всё бы отдал, нечего просто,
За минуты с тобой проведённые!
И одной красивой фразой острой,
Мы на веки с тобой закольцованы…
Я не знаю, кто твой автор, но всё же,
Я жизнью ему благодарен…
И нет ничего в жизни дороже,
Чем шанс, что тобой подарен!
Кто тебя создал? Да, впрочем, неважно!
Важно, что ты теперь моя песня.
За тебя я буду биться отважно!
Важно, что мы теперь вместе…
Кто я?
Кто я? Поэт или писатель?
Никак понять я не могу…
Я не литературный надзиратель,
Который доне могу пишу!
Кто я? Что я? Кем я буду?
Лет через 10, если взять,
А если про стихи забуду?!
И перестану их писать…
Что делать и как быть?
Забытым, брошенным поэтам …
Как не перестать стихи любить?
Быть может, кто поделится советом?
Зачем пишу, кому пишу?
И кто вообще меня читает?
Быть может, просто так живу -
И обо мне никто не знает…?
Но всё же я кому-то нравлюсь
Ведь есть и те, кто читает,
Ради них, пожалуй, я останусь,
На год, на два – сам бог не знает!
Кто я? Скорее ближе я поэт!
Ведь стихов я больше написал
И молодому поколению совет -
Читайте больше, я тоже много прочитал…
Человек!
Умер человек,
Его закопали,
Он прожил свой век,
Таким, каким его все знали…
Он ушёл покорять небеса,
С облаков на нас глядеть,
Такова наша судьба,
Жить, что бы потом умереть…
Смерти не нужно бояться,
Но и не нужно ей пренебрегать,
Нужно жить и смеяться,
Чтобы было не страшно нам умирать…
Ушёл человек,
Придёт новый взамен,
Проживёт он свой век,
Такой вот судьбоносный обмен!
Мой бой
Мой бой, прощальный бой,
Струны на гитаре оборвались,
Я стою, молясь, перед тобой,
А ты шепчешь мне: -«Склонись» …
Вокруг одно недоумение,
Вокруг одни предатели,
Хаос, страх и разорение,
Палачи, убийцы и каратели…
Я шёл не протоптанной тропой,
В окрестностях деревень сожжённых,
Я пытался оставаться самим собой,
Но повстречал людей, обречённых…
Они мне шептали, помочь им просили,
Освободить их от неграмотных сук,
Я видел то, как заживо гнили,
От разрезанных ран и замученных рук!
Я пытался помочь, найти антидот,
Книги, романы, страницы,
Но вышло всё наоборот,
Я сам стал узником станицы…
Я жил, как раб, молясь иконам,
Зажигая свечи каждый день!
Но вскоре понял, что антидотом,
Является любовь, а не как я думал – лень…
Ленивый раб – плохой работник,
А влюблённый очень даже ничего!
Он и хозяин, и охотник,
Что не умирает под окном!
Я нашёл свою гитару, струны нацепил,
И путь свой начатый продолжил,
В станице так никого и не полюбил,
Но сук в станице изничтожил…
Пойду я дальше, в закаты дня,
Где реки вливаются в одну,
Где золотеют русские поля,
Где повстречаю свою судьбу…
19.02.23
19.02.23
Я не знаю, как мне быть,
Чтобы улыбнулась мне ты,
Залечи мне раны, я хочу снова жить,
Я хочу и снова дышать,
По тропинкам наших бродить,
Хочу тебя вновь обнимать,
А не в одиночку грустить…
Иногда бывает трудно понять,
Что бывает очень трудно вернуть,
Того кого, никогда не хотел потерять,
Из-за этого невозможно уснуть,
Хочется уплыть далеко-далеко,
Там, где меня никто не найдёт,
Тебе же без меня так легко,
А я никак не забуду слово «Любовь» …
Я стою на берегу и курю,
И сквозь дым я вижу закат,
Почему без тебя я живу?
Не пойму, ты поверь, никак!
Время залечит, пусть время пройдёт!
Все вокруг мне лишь говорят,
Но никто из них не поймёт,
Как это время тянет назад…
Я остался один,
В лабиринте пустынь,
И где мой Аладдин?
Я мёртв, как латынь,
Ты сделала шаг,
Я вновь позади,
Я поэтический маг,
Но у меня нет волшебства о любви…
Юбилейный серебряный
Много лет уже прошло,
Как творчество вошло во вкус,
Как это озарение ко мне пришло:
Уйдя, я обязательно вернусь…
И вот вернулся, впрочем,
Ни на минуту не жалея,
Я стал намного прочен,
Силён, упрямей и свежее…
Ведь это мой двухсотый стих,
В свои-то двадцать лет!
Другой, быть может, вмиг поник,
Прощальный написав куплет…
Но я не тот, кто все бросает,
Кто заметает за собой следы,
Кто только вечно лишь мечтает
О короне, троне и любви!
Я много странствовал по миру,
Много повстречал людей,
Прикоснулся к своему кумиру
И сохранил своих друзей!
Я не новый Пушкин, как люди говорят,
И не Лермонтов, что писал лишь о любви,
Но когда стихи читаю – все молчат,
Ведь в них дорога их судьбы…
Я слишком молод, но так упрям,
