©Автор Галина Яшина.
Время ненаписанных стихов.
А я молчала, много лет молчала,
Я думала стихи не для меня,
Ах, если б всё ещё начать сначала,
Тогда хватило б одного лишь дня.
Чтоб оказаться стартовой страницей,
И плыть в тот океан, забыв про всё.
А вот теперь мне будет только сниться,
То, что когда – то мимо протекло.
Жалеть об этом, смысла больше нет,
Уходит время и уносит строчки,
Которые прожили много лет
Во мне, так и не став тетрадной строчкой,
Написанной рукой моей нетвёрдой,
В сомнениях об этом и о том,
И надо помнить, что стихи не гордость,
А просто счастье пройденным путём.
***
Безответная любовь.
Любовь безответная,
Как песня у ветра,
Летит, не воротится,
А позже находится,
В стеклянных колодцах,
В зелёной траве,
На небе у солнца,
В пустой маете.
В осеннем лесу,
И рябины кустах,
Сквозь жизнь пронесу,
И тогда на устах
Звучат те слова,
Что когда – то остыли,
Ты знаешь, а мы
Ведь так молоды были.
***
Мелом на доске писали,
Что равняется, – любовь,
Даше, Тане или Вале,
Что она волнует кровь.
Только в детстве мы наивны,
И смешно понять сейчас,
Что любовь не будет дивной,
Видно в зеркале нет нас.
И никто и не заметил,
Что состарилась любовь,
Вале, Маше, или Свете,
Не волнует больше кровь.
Потемнела, не смеётся,
В зеркале простая блажь,
Кто в любви мне признается.
Тот беспечный гений фраз.
Говорит, а я не слышу,
И не верю я глазам,
И одно лишь только вижу,
Что себя он любит сам.
Вот и вся любовь на деле,
А на память уголёк,
Если угли догорели,
У любви закончен срок.
***
Было счастье, было рядом,
А уходит, нет возврата,
Всё покрылось белым ядом.
Я ни в чём не виновата.
Думала, что счастье вечно,
Что любовь без края, – море,
Оказалось, я беспечна,
С морем мне уже не спорить.
Исчезает даже море,
Тихо стукнула калитка,
Это счастье стало горем.
И назад не воротиться.
В счастье, нету постоянства,
Как бумажный самолёт,
Много для него пространства,
А ко мне вот, не идёт.
Я просила, умоляла,
Говорила: « Не ходи».
Там где счастья будет мало,
А останутся грехи.
Почему простая сказка,
Сложной стала, наконец.
Я бы стала безотказной,
Но не слышен звон колец.
***
Белый цвет.
***
Я хочу, чтобы снова жила,
Каждый день себя воскресая,
Чтобы душу, песня звала,
Красоты небес не теряя.
Только выпито небо до дна,
На плечах золотые косы,
Это жизнь моя песней была,
Разливаясь в ручьях белёсых.
Под высоким и синим небом,
Цвету белому вопреки,
Кем бы ты в этой жизни не был,
Белым цветом себя назови.
***
Вернись, а как?
***
Жалеть о прошлом не хотела,
Но только иногда смотрела,
Куда ушли мои года,
Как в реченьку судьбы вода.
Жалеть о прошлом будет поздно,
Не надо всё принять серьёзно,
А только стоит оглянуться,
И годы прошлые вернутся.
Пришли, стоят за рядом ряд,
Что предлагают: рай иль ад?
Но так со мною и живут,
И никогда не предают.
Простите, прошлые года,
Что не всегда легка была.
***
Весенняя фантазия.
Он мне сказал: «Не жаль, что ваше тело
Растает в марте, хрупкая Снегурка!»
А. Ахматова.
Приходит март – весенний первый месяц,
И, как – то вдруг, становится легко.
И чувствую себя, как в недовесе,
А небо, как – то слишком высоко.
Наверно, не хватает витаминов,
Или другой, полезной мне еды,
А может, слишком мало альбумина,
И чересчур, вокруг, полно воды,
Я чувствую, зимою похудела,
И, невесомая, иду по льдам,
Тогда, когда физическое тело,
Не соответствует врачебным паспортам.
Не надо быстро таять так – Снегурка!
Зима не вечна, а весна тебя спасёт,
И пусть твоя красивая фигурка,
Не превратится в бесполезный лёд.
Ты обернёшься новой акварелью,
Весенней девушкой, сплетая свой венок,
И, зачаруясь, звуками свирели,
Начнёшь сначала свой весенний диалог.
***
***
Из настоящего на прошлое смотрю,
И понимаю, – я не здесь, а там,
Там вижу восходящую зарю,
И возвращаюсь к пройденным мечтам.
Пусть там она останется, – душа,
Ей легче будет выжить среди «новы»,
И я, закрыв глаза, и не спеша,
Всё вспоминаю, что так близко и знакомо.
Так и останется навек со мной,
Тот прошлый век, как непреклонная натура,
С его любовью, жизнью и борьбой,
И не продлившейся по жизни увертюрой.
***
Вижу свет впереди.
***
Я живу, но ничуть не устала,
От прошедших и мелких обид,
Всё равно этой жизни мне мало,
Всё равно каждый день мне открыт.
И не надо беречь мои нервы,
Говорить, что наряд мне к лицу,
Я ведь знаю, что те, кто первые,
Никогда меня не спасут.
Я ведь знаю, душа подгадает,
И найдёт себе счастье в пути,
Или в осени тонкого края,
Или в том, до чего не дойти.
Я ведь знаю, тревоги банальны,
Всё равно разорят мою жизнь,
И не надо быть чашей хрустальной,
Ты на тонком краю удержись.
Там, где ветер прощает обиды,
Там где солнце смотрит в зенит,
Всё равно никому я не выдам,
Тот маршрут, что одной мне открыт.
Ты ведомый и ты же ведущий,
На тонком твоём пути,
Только верю, что есть грядущее,
И судьба до него дойти.
***
Вначале было слово.
«Сочинил же какой – то бездельник,
Что бывает любовь на земле».
А. Ахматова.
***
Не зови меня синеглазкой,
Сероглазкой уже не зови,
Улетели былые сказки,
Навсегда молчат соловьи.
Не зови меня, между прочим,
Ни любовью, ни чем – то иным,
Если сам себе напророчил,
Остаётся лишь белый дым.
И в просвете деревьев и сосен,
Белый дым, как туман плывёт,
Не зови меня, если хочешь,
Мой прервать навсегда полёт.
Вот и я не поздно, не рано,
Называла себя такой,
Для чего, для пустого обмана?
Для красивой игры в любовь?
Только ты не поймёшь, ты проехал,
Одиночество и любовь,
Ну а я, лишь былая потеха,
Ну и где же моя Ассоль?
Где корабль с парусами синими?
Или белыми? Боже мой!
У тебя ничего не просила я
А вот ты, проси у другой.
Серьги, стёжки, застёжки, запонки,
Наконец, ты тогда поймёшь,
Что, воронье, простое карканье,
Ты за музыку выдаёшь.
Только ворон с вороной каркают,
А не песни поют тебе,
И птенцов из гнезда выталкивают,
Потому что любви – то нет!
Ах, любовь, ведь людское чувство,
Ну и что, что вороны без слёз,
Только это большое искусство,
Чтоб прожить, не любясь, а врозь.
***
Всё не так.
***
Не получится в море волна,
Не получится в поле струна,
Не прольётся зимой водопад,
Только звери слепые глядят.
Как уходит от озера тень,
Как проходит ещё один день,
Убывает луна на закате,
И пустыми становятся клади.
Серый день, серый ветер, восток
Ударяет мне пылью в висок,
Отвернусь и забуду про пыль,
Есть земля, и растёт там ковыль.
Шелестит, наклоняясь так низко,
Что не надо волной больше брызгать,
И звенеть на ветру той струной,
Что, когда – то простилась со мной.
***
Голубое полотенце.
На кладбище в
родительский день.
Как будто я проснулась по весне,
Мне много ль жизни или мало ль надо,
Но я очнусь когда-нибудь во сне,
Коснется лба вечерняя прохлада.
Я постучусь в чужую чью-то дверь,
И выйдет парень, от души и сердца,
Как будто верь себе, или не верь,
