Я в детстве не мечтал поэтом стать.Вот счастье: хоть одна сбылась мечта,Но, правда, я завёл свою тетрадь,Она с тех пор – лежит – без строк – чиста.Не надо мне о вечности писатьИ про багряный клён и медный садНапишет спьяну, кто-нибудь другой,В стране, где только вору благодать,И стражнику, хранящему покой.А здесь, как много-много лет назад,Поэта все убьют людской молвой,Я с детства не мечтал поэтом стать,Смеюсь над сбывшейся моей мечтой,Но также
