Если жизнь – поток времени, то книга – поток слов. И то, и другое вроде имеет свои истоки, свои берега и вливается, в итоге, в одно бескрайнее что-то там… Возможно. В этой книге ничто никуда не вливается, всё так и остаётся в уме автора. И все её слова, описывающие героев – Марту, сеньора Д., их кота, их гостей – не больше, чем повод увидеть этот самый ум. Как, впрочем, и все наши жизни с нашими реками, истоками, берегами и бескрайним чем-то там.
