Неопределённость происходящего вымотала.
В то, что дела на Украине разрешатся мирным путём, не верилось. Откровенно говоря, Ефимов устал. Отпуск 2014 года промчался под знаком ожидания беды. Неотвратимость грядущего апокалипсиса давила на нервы не хуже иного пресса. Ефимовское изначальное неприятие ситуации, противление, мольбы о том, чтобы всё разрешилось мирным путём, под тяжестью этого пресса прогнулось, видоизменилось. Бремя дальнейшего ожидания вылилось в бессильное «поскорее бы уж всё началось», с подсознательной надеждой «чем скорее начнётся, тем скорее кончится». Увы, это всего лишь надежды, и неизвестно, суждено им сбыться или нет. А пока… пока всё грозило войной… И она началась – летом 2014 года Донбасс пылал. Относительное затишье, вызванное сентябрьским перемирием, полыхнуло январско-февральской бойней. Новое перемирие наполнилось новыми надеждами с одной и с другой стороны. Но не случилось – не сбылись прогнозы аналитиков и предсказания «пророков» – не дрогнули «Непризнанные республики», не обанкротилась, не замёрзла Украина, не поднялся, сметая всплывшую на поверхность «пену», новый Майдан или Антимайдан. Промелькнула зима, незаметно истаяла весна, пропылило орошаемое редкими дождями лето, прошуршала осень. Прифронтовые стычки сменялись временным затишьем. Ещё одна зима после кровавой месячной рубки замерзла в бесконечных переговорах. Время шло. И вот, когда казалось, что огромной беды уже не будет, полыхнуло: войска Незалежной, накопив силы, накачав мускулы зарубежной подпиткой, перешли в стремительное наступление…
Призываю тебя, Господи. Верю в Тебя истово. Сбереги меня от лукавого, защити меня от нечистого. И в речных оголяясь зорях, омываясь волною пенной, я не буду с Тобой спорить, утопая в крови венной. Ты прости мои мысли, Господи, не суди чересчур строго. Я по жизни прошел, Господи, не найдя своего Бога. Я не верил волхвам странным, я не верил пророкам мира. Я по полю ходил брани, где звучала моя лира. Я в Аллаха-Христа верил, уповал на Тебя только, но травили меня «звери», долго очень, не помню сколько…
(Молитва скитальца)
Укладка парашютов подходила к концу. После подгонки подвесной системы парашюты выставлялись в козлы, бойцы сворачивали столы. Опершись рукой на подоконник и глядя в окно, старший прапорщик Ефимов размышлял о предстоящем строевом смотре. Не хотелось в очередной раз тупо стоять на плацу, выслушивая замечания начальников.
– Сергей Михайлович!
Ефимов обернулся на голос и увидел идущего по коридору старшего лейтенанта Сомова.
– Привет, Саш! – Ефимов шагнул ему навстречу и крепко пожал протянутую руку.
– Сергей Михалыч, у нас соревнования окружные…
Ефимов вопросительно вскинул вверх брови: мол, я каким боком?
– …по плаванию и нырянию в длину. Вы как?
Честно говоря, Ефимов слегка опешил. Он, конечно, занимался нырянием – в смысле подводной охотой, и попробовать занырнуть было бы можно, но не в этот раз.
– Саш, да я в общем-то никак. С нашими постоянными тревогами и смотрами я и физо-то толком последнее время не занимался и нырять в этом году практически не нырял.
– Но вы же в отпуске на подводную охоту ездили?!
– Саш, это несерьезно. Я несколько раз плавал, но так… – старший прапорщик развёл руками, пытаясь изобразить нечто непонятное, – рыбы всё равно нет.
– Сергей Михайлович, но некому ехать, некому, – настаивал начфиз.
– Да я в принципе не против. – Отказать Сомову было неудобно. – Но сразу предупреждаю: много не проплыву – метров десять-пятнадцать, но не больше.
– Нормально. – Сомов успокаивающе поднял руку.
В этот момент к ним вразвалочку подошёл командир второй группы старший лейтенант Алексей Майер.
– Здорово! – Огромная лапища почти двухметрового старлея рассекла воздух.
– Привет. – Ладони офицеров с громким стуком встретились в воздухе, и Сомов, посчитавший участие Ефимова в соревнованиях делом решённым, обратился к подошедшему.
– Мне ещё двоих надо найти… – произнёс он с намёком, а Ефимов, решивший подыграть начфизу, тут же спросил:
– Лексей Лексеич, ты на соревнования по нырянию поехать не хочешь?
– Да можно. – Алексей лениво расправил широченные плечи пловца. – В училище мы ныряли.
– Так, двое есть! – обрадованно заявил Сомов.
– Когда ехать?
– Завтра. Поедем скорее всего на двух машинах. На моей и Фёдорова.
– Понятно. Ты, Саш, главное не забудь предупредить, во сколько и где будем собираться, – тут же потребовал старший прапорщик, мысленно прикидывая, какие вещи следует прихватить с собой в дорогу. «Ноутбук обязательно».
– Я позвоню, – пообещал начфиз, быстренько попрощался и убыл.
– Нормальненько так. – Глядя ему вслед, Майер довольно потирал руки. – Скатаемся. Все лучше, чем на строевом смотре жариться.
– Ну да. – С выводом старшего лейтенанта было трудно не согласиться. Возможность увильнуть от строевого смотра – известие, конечно, приятное, но ехать на соревнования почему-то не хотелось. И вообще, в последние годы Сергей до душевного трепета не любил уезжать из дома. Даже на немного. Ощущение невозвратности, возникшее ещё в Крыму, не проходило и даже как будто усиливалось.
Новенькая «Приора» наматывала на колёса километр за километром. Шуршание покрышек не заглушало равномерного похрапывания спящего на заднем сиденье пятого участника соревнований прапорщика Баранова. Сидевший впереди Майер пребывал в неописуемом оптимизме.
– Ух, пронырнём! – Он широко зевнул и довольно потянулся. Что-то хрустнуло.
– Эй, эй, ты мне сидушку сломаешь! – замахал на него рукой Сомов. Машина вильнула.
– Ничего с ней не сделается. – Алексей Алексеевич уселся поудобнее, поправил ремень безопасности. – Лучше за дорогой смотри. А то угробишь будущих чемпионов.
– Чемпионы, блин. – Сомов прыснул. – На первый разряд хоть проплывёшь?
– Легко! – Майер вновь зевнул, улыбнулся. – Что мне пятьдесят метров? Два раза загребнуть. – Улыбка стала шире. – Но мы чтим главный олимпийский девиз: «Главное не победа, а участие».
