Ба. Дача.
“Баааааааа” – прыснул счастливо я и накрылся с головой одеялом. Было смешно – вот сейчас она зайдет в комнату и удивится, что никого в ней нет.
Маятник настенных часов щелкал секунды. Одна, две, три, четыре, пять. Неужели она не слышала? За окном прорычал мотоцикл, собака не сдержалась и ответила ему. Оглушительно жужжала огромная муха. Я потянулся и медленно стал стягивать одеяло с глаз. Бабушка стояла прямо передо мной, смешно хмуря брови. Будто это и не она совсем – моя ласковая бабуля – а тот, кто нещадно сейчас будет щекотать мне пятки.
Бабушкина дача была самым лучшим местом на земле. Бревенчатый двухэтажный домик, выкрашенный в светло-синий цвет, всегда такой нарядный и улыбчивый, по пояс тонул в кустах сирени. Пара вишневых деревьев, великанша яблоня, изгородь малины, небольшой огородик – вот и все наше хозяйство. Если не считать заросшего камышом и лягушками пруда у высокого леса, что раскинулся наискосок от душистой, усыпанной бабочками полянки за калиткой.
Когда не было дождя, мы всегда завтракали во дворе за большим деревянным столом. Бабушка накрывала его белой ажурной скатертью. Гордо вспыхивал радугой хрусталь вазы в центре стола. Эту горожанку мы могли примирить с деревенской жизнью только букетами свежих полевых красавцев. Теплый ветерок, такой же озорной мальчишка, звал бегать наперегонки. А я, болтая ногами, уплетал бабушкины сырники.
