Одинокий стул посреди поля для гольфа. Некому сесть на него. Да и вряд ли кто–то хочет. Он стоит поодаль, вдали от флажков, которые держатся друг от друга на расстоянии. Деревянный, крепко сделанный каким–то плотником в далеком минувшем, он до сих пор стоит, напоминая о том времени, когда был выпилен. Звонок оглушает. Проснись!
Это флешбэк. Еще один в череде длинных и повторяющих эпизодов из прошлого. Ностальгия убивает стремление воли идти дальше. И ты стоишь, как вкопанный, смотря как картинки сменяют друг друга.
У каждой картинки своя эмоция. У каждой картинки свое начало. У каждой картинки свой конец. Попрощайся с настоящим, ты пленник прошедшего, того, чего больше нет. Ты иллюзий узник, что бредет не зная куда, зачем и для кого. И голос из темноты шепчет: “Кто расскажет обо всем?”
В это время в детском саду смеются дети, что не знают страданий взрослого мира. В это время проходит жизнь. Одинокий я посреди мира – поля для гольфа.
20.12.2019 г.
Бедность ходит по улицам, проникая в общаги, где ютятся студенты, словно муравьи в своих домах. Так пересекаются судьбы – приезжих интеллигентов и гопников с претензией на ученость. Тут пролетают вереницы звуков, что не имеют какого–либо смысла. Здесь рождаются местные звезды, чтобы через неделю погаснуть. Поколение за поколением – пьют, курят, прожигают минуты люди, не знающие чем бы заняться завтра.
Я такой же, как ты – усталый, задолбавшийся, мало спавший. Нам пророчат славное будущее, но давно ли ты смотрел в окно? Нам обещали золотые камни, но кормят лишь бесполезными словами. Суки, что хотять скинуть других вниз, те, что равнее равного, я презираю вас всех до глубины того, что именуют душой. Я смеюсь над вами, ведь вы жалкие осколки той системы, что уйдет в небытие.
В башне из слоновой кости я пишу заклинания птичьим языком, открывающим подлинный смысл существования. За очередной пьянкой, будучи трезвым, я в хмельной пелене скрываюсь от реальности, которая режет глаза. Уйти в даль синих морей и не вернуться. Попробуй и тебе понравится, я уверяю, но однажды тебе надоест. Тебя будет тошнить от того, что ты вспомнишь.
Ты вспомнишь дрочево мужчин в их загаженных комнатах и бесстыдную наготу женщин, плетущихся по коридору здания, и тебе станет плохо. Ты захочешь стереть это из своей памяти. Ты захочешь ускользнуть из пьянящей атмосферы клетки и застыть навеки статуей перед заброшенным кинотеатром, а пока, живи!
23.12.2019 г.
Сколько лет шторы закрыты в неприбранной комнате. Тайные знаки, симулякры, надписи на стенах. Фото счастливых людей, которые неприлично лживы. Мысли играют со мной под вечер. Под ночь они начинают ускоряться, и я тону в потоке форм. Кто это мыслит? Мышление активно или пассивно? Вопросы давят, я лежу под ними. Помогите! Это водоворот, что засасывает и не оставляет шансов на свободу.
Я слышал, что однажды придет человек и спасет нас всех, но от чего мне никто не сказал. Ах да, кажется, от смерти. Что ж, прекрасная история для тех, кто верит в сказки. Взрослые, они же как дети, что не думают об этом. Дети, они же как взрослые, которые только и жаждут этого. Это банальное несоответствие бытия и сознания. Вчера я признался себе, что не знаю, кто я. Это было великое откровение.
Прошу, сыграйте мне песню, в которой меня нет, а есть лишь природа. Я хотел бы увидеть мир без субъекта, но, наука говорит, что это невозможно. Что же, трудно спорить с тем, что веками закрывало Солнце от людей и открывало, кто они есть. Человек – это homo sapiens sapiens. Все предельно понятно. Точки и запятые на местах. Занавес опущен.
Люди поверят во что угодно, да, они не будут сомневаться, лишь бы отыскаться в поисках себя. Как же это здорово – пара слов – и все ясно. Это как послать того, кого ненавидишь на три буквы. Что говорить, я сам поверил в научность. Я сам стал рабом своих концепций. Я сам принял зависимость от того, что само зависит от меня. Тогда я закричал, что есть мочи, и понял, что я открыл долгожданную независимость. Прощайте оковы, что терзали меня! Теперь все ясно. Слава тому, что помогает найти Я и отодвинуть иное!
24.12.2019 г.
О высоких чувствах ни слова. Побрейся налысо, с нуля жизнь начни. Один фиг – это фарс. Если был мразью, ей и останешься, как ни старайся угодить человекам. Мои веки закрыты, я не хочу взирать на боль Вселенной. Она разрастается словно Великая Пустота, что объемлет собой все. Страдания мои, страдания твои, страдания наши. Я хочу нарисовать их на асфальте, веря, что они исчезнут, как дым. Какой же я смешной и простодушный!
Смех, слезы, дикий ор – разговора не вышло. Ни строчки больше о том, что все мы постареем. Да, однажды мы постареем и что будет тогда? Никто не знает, но как же им нравится гадать. Все будет точно так, как ты не мог и подумать. Это пляска жизни – она хаотична, а разум – наш рулевой – упорядочивает ее, словно бог создает числа в каббале. Злая, добрая шутка – прими ее всю и продолжай плыть по течению.
Лучшее, что ты видел – это нищета духа. В такие мгновения рождается истина, как появляется на свет младенец – tabula rasa, empty cabinet. Уши закрыты, рот зашит, но ты надеешься на то, что однажды это закончится, и тебе позволят сказать решающее слово. Но ты ждешь и ждешь, а этот момент не наступает – вечность в пустом пространстве.
Сплошные кляксы, чернота. Галактики существуют просто так, а ты и не мог помыслить об этом – телеолог, что везде находит цель. Скажи просто: “Все, что есть – для меня”, и ты обманешь себя навеки, как обманываются те, кто считают, что человек рожден для счастья, что человек обречен на свободу. Вранье, я продолжаю партию в русскую рулетку и не собираюсь заканчивать.
25.12.2019 г.
Ты полюбишь Пермь. Однажды ты возненавидишь все города и полюбишь эту надоевшую П. Говорят, что счастье не за горами, но что такое счастье? Всякий попытается сказать об этом, но это будут колыхания воздуха. Дрожание земли, и мир переворачивается. Ты переворачиваешься вместе с ним. Происходит взрыв, и тебя уносит восточный ветер.
Ты очнешься через несколько десятилетий и не узнаешь себя. Встретившись с одноклассницей, ты поймешь, что все не так плохо, ибо твои максимальные ломки – это желание написать очередную статью. И это прекрасные новости, ведь могло быть намного хуже. Ты мог бы стать сраным поэтом–героинщиком, философом–алкоголиком, в конце концов, мог бы умереть при жизни. Но это не случилось, обошло стороной, как происходит, когда после урагана лишь одно дерево остается целым.
“Мы так обожали друг друга, что не могли видеться. Наверное, это и называют роком, фатальностью, судьбой”, – сказала она мне и села кушать. Я подумал, что это просто очередная обманка, ведь она так любила маскарады, что меняла маски три раза на день. Щелкание в телефон, косые взгляды. Отношения закончатся сегодня ночью, так и не начавшись. Минорный аккорд, и разошлись по своим делам.
