Глава первая. Квест – начало
Мир вокруг раскалывался. Его обломки распадались на мелкие разноцветные частицы, и эти радужные осколки вертелись перед глазами, как будто я попал внутрь гигантского калейдоскопа. Ветер выводил в ушах причудливые мотивы с угрожающими глиссандо. В голове вертелась строчка из какого-то стиха:
Гарун бежал быстрее лани,
быстрей, чем заяц от орла.
Хорошо ему, неведомому Гаруну, а мне, возможно, надо сейчас удрать от новёхоньких бронированных иномарок. Куда до них каким-то лани и орлу! Если догонят – конец сказке под названием "Жизнь Германа Картазаева". Против этих ребят никакие приёмы не помогут: пристрелят, как того зайца, или взорвут – клочки полетят по закоулочкам.
А начиналось всё по привычной, давно отрепетированной схеме: явиться в кабинет одного из местных денежных мешочков и толкнуть речь, достойную великого Остапа Ибрагимовича Бендер-бея. Больше часа я в красках расписывал проект, который может принести триста двадцать процентов прибыли, жонглировал цифрами, то просил в долг, то предлагал стать компаньоном. Дяденька, восседавший напротив в кожаном кресле, всё это время сверлил меня инквизиторским взглядом. Однако к концу моего горячего выступления денежный мешочек вызвал секретаршу с длинными ногами и ресницами, тонкой талией, большой грудью и упругой задницей и потребовал кофе и коньяк.
Я ещё подумал в тот момент – какие же они все одинаковые, предсказуемые. И кофе у них как будто из одной банки, и очаровашки-секретарши с томными взглядами – словно клонированные, и говорят денежные мешочки одно и то же, с одинаковыми интонациями. Аж скучно становится!
"Теперь тебе весело, придурок?" – мысленно спросил я себя, ныряя в какой-то узенький вонючий проулочек.
Весело не было. Кинуть родного брата местного вора в законе оказалось совсем не смешно. И ладно бы я тут же свалил из города, так нет! Меня угораздило всю ночь протусить в местном казино в поиске полезных знакомств. Оправдание одно: я был уверен, что в запасе есть несколько дней и можно будет быстренько провернуть ещё что-нибудь. Кто же знал, что брат обманутого дяденьки с инквизиторским взглядом за несколько часов успеет навести обо мне справки? Не помогли ни выдуманное имя, ни поддельные документы.
К утру меня уже ждали в гостинице, и не сработай моя реакция – скорее всего, в номере в самом скором времени обнаружили бы труп. А местный следователь быстренько сделал бы вывод: данный труп повесился, или перерезал вены, или неудачно обращался с электроприборами. В общем, Германа в землю, дело – в архив.
Я петлял по переулкам-закоулкам, забегал в подъезды. Понятное дело, что теперь мои шансы покинуть город живым ещё ничтожнее, чем быть причисленным к лику святых. Наверняка оскорблённый в лучших чувствах авторитет приказал перевернуть в поисках меня всю область.
К своей машине можно даже не соваться. На стоянке меня точно ждут, как и на вокзалах, и в аэропорту. Даже попутку искать опасно – не сомневаюсь, что у стражей порядка, стоящих на выездах из города, есть не только мои приметы, но и качественная фотка.
Вообще-то удача мне пока не изменила. Я успел сигануть в окно от двух ребят с рыбьими глазами и каменными лицами, а перед этим они объяснили мне в номере гостиницы, кого именно я кинул. Итого – я жив и представляю всю глубину задницы, в которой очутился. Это уже немало.
Руки саднило от порезов. Ничего, могло быть хуже. По крайней мере, разбитым оконным стеклом не повредило вены и не задело лицо. К счастью, я влетел со второго этажа в какие-то мягкие кусты, сломать ногу в моём случае было бы ещё хуже, чем сломать шею. Главное теперь – не упустить ни единого шанса на спасение. Затаиваться в городе мне нельзя: эти люди найдут где угодно и довольно быстро. Значит, надо найти способ выбраться.
Из разноцветного мельтешения перед глазами всплыли чёткие красные буквы: "ОБЛАСТНАЯ ЯРМАРКА". Как провинциально! Я, не задумываясь, ринулся под яркий плакат, к торговым палаткам на большой людной площади. Тут-то искать будут в последнюю очередь. Отдышусь, подумаю, пошатаюсь среди покупателей, а дальше, может, и соображу, как отсюда выезжать.
Вскоре я с аппетитом жевал пережаренный беляш и разглядывал чересчур разнообразные товары. Домашние творог и сметана соседствовали с женскими халатами, дальше продавались амулеты от злых сил, подержанные учебники, фигурные пряники, дешёвые спортивные костюмы…
А вот сменить шмотки мне не помешает! Серый костюм, сшитый леворукими мастерами, и кошмарные кеды – уже половина маскировки. Остричь бы ещё длинноватые волосы и сбрить бородку! Но парикмахерских услуг на этой ярмарке, вроде, не предусмотрено. Хотя чего тут только нет!
Взгляд упёрся в старый "москвич" с надписью: "Квест! Тропа приключений! Реалистично, ярко, незабываемо!"
Рядом с ним лысый дед с хитрой улыбкой и ленинским прищуром задорно выкрикивал:
– Тропа приключений! Воспоминание на всю жизнь! Ничего подобного вы не видели и не увидите!
Я хмыкнул. Кто клюнет на такую рекламу? Тропа приключений! Лучше бы пиратов каких-нибудь обещал, рыцарей, вампиров, зомбиков, эротический тур по временам и странам.. А вот "москвичонок" – это хорошо. У меня есть все шансы стать единственным игроком, а там, может, я и уболтаю старикана вывезти меня куда-нибудь в безлюдное место за городом.
– Мне это неинтересно, – проговорила совсем рядом девушка.
Я машинально обернулся. Нет, не девушка, а мышь бледная – без косметики, в мешковатом сером пиджаке и серых джинсах. Картину дополняла линяло-зелёная водолазка под горло и причёска – волосы девицы были стянуты в короткий хвостик дурацкой тёмной резинкой. Не представляю, какое нижнее бельё носят такие мышки. Хотя, наверное, это лучше и не представлять.
Рядом с бледной особой важно вышагивал солидный, дорого одетый мужик в возрасте. Видимо, папаша – вряд ли она могла бы заинтересовать респектабельного мужчину как любовница. Вид у мужика был такой, будто вся эта безумная ярмарка принадлежит ему.
– Ольга, мы ведь договорились,– настойчиво загудел он. – Ты хорошо проведёшь время, и мы с твоей мамой – тоже.
– Я и так могу прекрасно провести время, – сопротивлялась девица. – Здесь есть музеи, старинные дома…
И на какой фабрике выпускают таких Олечек? Впрочем, до серой мыши и поклонника (или мужа) её матери мне не было никакого дела. А вот до старого "москвича" – было.
Я решительно шагнул к деду.
– Ну что, отец, где там твоя тропа приключений?
– Далековато, километров тридцать от города будет, – не слишком приветливо буркнул он.
– И что там? – небрежно поинтересовался я.
– Э, нет, – старикан хихикнул, обнажив крепкие желтые зубы. От него пахнуло дешёвым куревом. – Заранее о квесте не рассказываю. Так сюрприза не выйдет.
