На смену дню приходит ночь,
И сумрак землю накрывает,
И, отогнав проблемы прочь,
Спокойно город засыпает.
Идут в кроватки малыши,
Под лавки лезут спать бомжи,
День отработав, тети, дяди,
Кряхтя залазят на палати
Вот город наконец уснул,
Шум до утра его затих,
Даже на улицах пустых
Не слышно воплей «караул!».
А вот Поэт спать не хотел,
Он то курил, то пиво пил
И в телевизоре смотрел,
Как ушлый диктор там чудил.
Во френч одетый, как Колчак,
На власть любимую молился,
Потом, ручонку сжав в кулак,
Врагам той власти он грозился.
«Вконец достал всех, пустозвон, —
Ворчал Поэт, – вновь за свое,
Слушать из ящика вранье,
Наш мир, наверно, обречен».
Поэт задумался: «А все же
Тот диктор в ящике – шельмец,
Не понимает ведь, похоже,
Что клоун он, нахал и лжец».
Поэт зевнул, ушел в себя,
Отяжелела голова,
И стал он грустно размышлять,
А что от жизни можно взять.
Ведь эта жизнь – как ОРЗ:
Обман, Разлуки, Заблужденья,
Куда ни глянь – маразм везде,
Нет ни вины, ни искупленья.
Когда Поэт от дум очнулся,
Решил еще попить пивка,
Хлебнул разок и поперхнулся
От в спину сильного толчка.
«Кто? Почему толкнул? За что?
Вся эта жизнь вконец достала».
Он оглянулся, е-мое,
А за спиной его стояла
Старуха с виду под сто лет,
С дырявой, нищенской сумой
И с деревянною ногой,
Сама худая как скелет.
Губами шлепнула старуха
И начала Поэту в ухо
Про долг какой-то говорить,
Что надо якобы творить
И что давно пришла пора
Брать ручку и за стол садиться
И начинать что сил трудиться,
Спасать страну от бардака
И от засилья самовластья,
Потерь и так не сосчитать,
Но будут новые несчастья,
Если сидеть и что-то ждать.
Но ты, Поэт, – талант в законе,
И чтим у нас, как царь на троне,
Народ твоих призывов ждет,
Он за тобой, Поэт, пойдет.
«Куда пойдет, карга седая?
Блажишь тут сдуру, причитая,
Нет у поэтов нынче дел,
Мужик плешивый сбил прицел,
А ты напрасно воду мутишь
И то, и это валишь в кучу,
И здесь устраиваешь бучу,
Сама-то кто такая будешь?» —
«Ну, ты даешь! А то не знаешь!?
Или не варит голова?
Мозги напрасно пропиваешь,
Ты вспомни – Муза я твоя». —
«Если ты Муза – дело дрянь,
Сдается мне – ты самозванка,
Ты на себя, страшила, глянь,
Не муза ты, а оборванка». —
«А ты-то сам, пивное пузо,
Забыл про мудрость, пустозвон:
Какой поэт – такая Муза,
Какой певец – такой шансон.
Ты ждал меня, в свой ящик глядя,
Меня хотел, себе не лги,
И вот я здесь с тобою, дядя,
Теперь садись за стол, пиши.
Твори! Дерзай! Пусть вдохновенье
Тебя, Поэт, зовет к труду,
Пусть будут воля и терпенье,
Тебе я в этом помогу». —
«Ну вспомнил я! Ты – Муза. Каюсь,
Жаль, что худая и хромаешь,
Но ты прости, я не врубаюсь,
Меня зачем ты напрягаешь?
О чем писать? Ведь тем-то нет.
О ком писать? Кто это знает?
Поэты пишут тыщи лет,
Но их никто счас не читает». —
«Ну хватит, друг мой, раскисать,
Чтоб забурлила в жилах кровь,
Начни, как раньше, сочинять
Стишки про женщин и любовь».
Поэт тут вскрикнул: «Нет, не это,
В наш скорый век не до любви,
Слово «любовь» осталось где-то
В стихах глубокой старины.
Ведь раньше что? Лишь прочитают
Стишки девицам про любовь,
И девы сладостно вздыхают,
И приливает к щекам кровь.
Бледнеют, томно глазки косят,
Вам улыбаются несмело,
Платочек высморкаться просят
И шепчут имя кавалера,
А счас – дай выпить девам старки,
Блудливый выдай анекдот,
И вот толпа девичья ржет,
Довольны девки без Петрарки,
И книг никто счас не читает,
Для многих книг как будто нет,
Всем их с успехом заменяет
Проникший всюду Интернет.
Сейчас все просто: жми на кнопку
И поимеешь все законно,
Сейчас и молятся в коробку,
И женщин любят удаленно.
Напиться можно в мониторе,
На расстоянии спеть в хоре,
Дистанционно пообедать,
Родню на кладбище проведать». —
«Ты прав, Поэт, неактуальна
Сейчас любовь, забудь о ней,
Тогда скажу я фигурально:
Займись проблемами людей.
Встряхни людишек. Хватит спать,
Пришла пора за дело браться,
И ты им должен рассказать,
Когда, кому и чем заняться.
Пройдись по властной вертикали,
По всем живущим вне закона,
По вороватой, наглой швали,
Живущей сытно возле трона.
И против правды не греши,
Твори с душой, не для наград,
Все это так нам опиши,
Чтобы читал и стар и млад». —
«Да тихо, тихо ты, старуха,
Запела ты не те частушки,
У власти счас большое ухо,
Мы все давно уж на прослушке.
Властям повсюду страсти мнятся,
За всеми слежка как напасть,
И надо очень постараться,
Чтоб в околоток не попасть.
Следят, шпионят, наблюдают,
Находят, ловят, запирают,
Спасенья нету в целом свете,
Ведь ловят даже в Интернете.
Открою тайну – ты молчок!
Счас у детей по всей стране
В любом детсадовском горшке
Стоит с прослушкою жучок.
Плешивый царь всего боится,
Его мандраж от страха бьет,
Ему то Божий суд приснится,
А то дубовый эшафот». —
* * *
«Ну, блин, проблемы, ну, дела! —
Старуха Муза погрустнела. —
Это, выходит, вся страна
Счас на стукачество подсела.
Ну раз нам так не повезло
И не пускают нас на пир,
Быть может, время подошло
Оставить этот грешный мир,
Не в смысле, ласты тебе склеить,
Живи, Поэт, хоть тыщу лет,
А просто взять да и проверить,
Как там живут, где жизни нет,
И по загробью пошататься,
И, поднабравшись впечатлений,
Здесь над живущими стебаться,
Таких не знавших приключений.
Хоть Муза я, но я колдунья,
В делах пророчица, ведунья,
И ты, Поэт, обязан знать,
Любого я могу послать,
Куда хочу, куда желаю,
Тебя вот в Ад я посылаю,
Хотя потом и поощрю —
И после Ада в Рай пошлю.
Ты будешь мной заговоренный,
В Аду сверхсилой наделенный,
Храня здоровый оптимизм,
Откроешь в адский мир туризм.
Прогулка в Ад станет забавой
Ради экстримных впечатлений
И маргинальных приключений,
К тому же полною халявой».
