1. Пролог
Måneskin — «I wanna be your slave»
«Хочу твоим рабом быть или господином. Чтоб сердце разогналось словно на трамплине…»
Стройный бит вырывался из колонок над барной стойкой.
Келли закачала головой в такт. Сгруппировала три бокала «Маргариты», обхватила их обеими руками и, пританцовывая, понесла к своему столику.
«Хочу тебя с утра совсем не эстетично. Хочу твоего тела — оно бьёт электричеством…»
В покачивающуюся задницу тут же впились острые взгляды. Не то чтобы Келли это увидела — третий глаз на затылке пока еще не открылся, — но мурашки на коже никогда не врут. Возле бара остались три бугая с пивом. Это они пялятся. Однозначно.
А девчонки за столиком даже не отреагировали на появление новой порции «Маргариты». Келли осторожно сгрузила бокалы на стол, взяла один и, зажимая в пальцах, продолжила танцевать рядом с Марго, которая выжидающе пялилась на Вив.
— Такие, как он, не отвечают в директе, — Вив отмахнулась, явно продолжая какой-то разговор.
— Ты уже проверяла? — Марго потянулась к бокалу.
— Я что, дура?
— Значит, надо проверить.
— Не стану я позориться только ради одной его симпатичной физиономии, — Вив фыркнула в коктейль. — Наверняка он какой-нибудь идиот со шлейфом из баб.
— Зато тело у него огонь, — Марго пожала плечами и сделала большой глоток напитка-тёзки.
Келли смахнула с глаз бирюзовую прядь волос и перевела непонимающий взгляд с одной подруги на другую. Что происходит? Она всего-то на пару минут отошла к барной стойке, а здесь уже развернулось обсуждение чьего-то огненного тела. Когда они успели?
— Ну и о ком вы? — Келли отставила бокал на столешницу и оперлась на неё ладонями.
Задница так и запылала от взглядов. Они там и правда надеются, что им обломится?
Марго подобрала со стола мобильник, развернула и ткнула Келли в лицо. На экране светилась пафосная фотография: четыре парня, одетые в джинсы и косухи, в мрачном переулке. Келли прищурилась и перехватила телефон.
— Кто это? — Она снова посмотрела на подруг.
Вивиан закатила глаза.
— Это «Код красный». — Многозначительный взгляд. — Рокеры. Недавно вернулись из европейского тура.
Столько осуждения в голосе… Можно подумать, все обязаны знать её любимых рокеров.
— А-а-а… — Келли подхватила бокал со стола. — И что дальше?
— Ищи самого красивого.
Если надо выбрать кого-то одного, то викторина так себе. Келли внимательнее всмотрелась в пафосные позы. Лысый заурядный, шатен тоже. Блондин… Она нахмурилась и пальцами увеличила кадр. Симпатичный, но слишком длинный и угловатый.
— Если ты про блондина, то он не в моём вкусе. — Келли снова подняла взгляд.
Марго криво ухмыльнулась.
— Бери правее.
Из четырёх остался брюнет, которого размазало плохим качеством фотки.
— Его плохо видно. — Келли отбросила телефон на стол.
О чём вообще речь, боже? Она сделала глоток и, танцуя, крутанулась вокруг своей оси. Музыка, «Маргарита» и подписанный договор на аренду новой студии. О чём можно говорить в такой момент? Какие, на хрен, рокеры?
Но Вивиан подобрала мобильник, пару раз мазнула по экрану и осторожно положила обратно, демонстрируя уже другую фотографию.
Теперь брюнет был один, без «подтанцовки».
Отросшая прядь чёрных волос падала на густые чёрные брови. Глаза цвета морской волны, обрамлённые длиннющими ресницами, смотрели прямо в камеру. Мягкие губы призывно приоткрылись… Келли скользнула взглядом по фотке. Футболку он не надел, и на подтянутом теле замерли капли воды. А на плече он, как настоящий позёр, держал электрогитару. В хряще левого уха застряла серьга-штанга.
Таким красивым, как этот парень, может быть только самый извращенный грех.
— Хорош, как сатана. — Келли сделала большой глоток «Маргариты», и тот обжигающе прокатился по глотке.
Слова прозвучали неожиданно даже для неё самой. Она снова со стуком поставила бокал на стол.
А Вивиан победно хохотнула.
— Кто бы сомневался.
— Поэтому я и говорю, что нужно ему написать, — вставила Марго. — Ради спортивного интереса.
— Да сообщение всё равно уйдёт в спам, — Вив откинулась на спинку дивана. — Ещё полгода назад он, может, и ответил бы, но не сейчас. В январе у группы было тридцать тысяч подписчиков, а теперь уже больше трёх сот тысяч полмиллиона.
Если она такая фанатка, странно, что не болтала о них раньше.
— У группы в целом? — Келли осторожно подтолкнула Марго, заставляя подвинуться, и села рядом. — А сколько конкретно у этого чувака?
Вив отмахнулась.
— Я за ним не слежу, так что не помню. Но всё равно ему не нужны такие, как мы.
Интересный вывод. Келли задумчиво уставилась на погасший экран мобильника.
Странно слышать это от Вив. Она черноволосая рекламщица с фигурой богини. Марго блондинка-видеограф, два раза в неделю преподаёт пол-дэнс и может задницей колоть орехи. Возможно, не нужны такие, как сама Келли? Ну так она и не претендует. Она художник-татуировщик со всеми вытекающими. Бирюзовые пряди и мелкие косички действуют как оберег от тупых подкатов.
От парней одни несчастья. Это пришлось выучить, как молитву…
— И всё равно нужно ему написать. — В мысли резко ворвался голос Марго. — Это не запрещено.
Келли поморщилась, а Вивиан фыркнула.
— Тебе надо, ты и напиши.
— Почему я?
— Потому что ты сейчас громче всех проталкиваешь эту идею.
Та выгнула аккуратные бровки.
— Но не я же фанатка группы.
— И? — Вив скопировала её выражение лица. — Не обязательно быть фанаткой, чтобы позвать на кофе смазливого гитариста.
— Я не стану. — Марго скрестила руки на груди.
— Ты боишься его большого, крепкого, горячего…?
— Тебе-то откуда знать, какой у него?
— Всего-лишь догадки…
Марго закатила глаза и залпом допила коктейль.
Они могут спорить до утра. Это их любимое занятие: коктейли, парни, перепалки. И есть только один способ переключить внимание: доказать, что они зря сотрясают воздух. Келли подалась вперед и резко схватила мобильник Вивиан. Разблокировала и оказалась на странице группы. Действительно, почти четыреста тысяч подписчиков. Занятно.
— Ну и что ты делаешь? — послышался голос Вив.
Келли быстро нашла ссылки на всех рокеров и принялась щёлкать по каждому.
Мимо. Мимо…
— Я ему напишу, — она влезла на очередную страницу, попала на аккаунт блондина и вышла обратно.
— Серьёзно? — через плечо заглянула Марго.
— Ты же мужененавистница, — фыркнула Вив.
Ну допустим не «мужененавистница», а «личность, свободная от отношений». Да. Так звучит намного лучше.
— Вы так долго мусолите эту тему, что пора её закрыть. Я напишу, он не ответит, и Марго успокоится.
Над столом повисла ошеломлённая пауза.
Итак, последний. «@art.guitar». Келли щёлкнула по ссылке, и на экране появилась уже знакомая глазастая физиономия.
Сатана. Все они дети сатаны.
«Артур Грэйндж, «Код красный», гитара»
