Обращаясь к нашей памяти
и тем свойствам, что она в себе хранит:
долго и в подробностях,
частично и смутно,
тайно и до определенного периода недоступно, –
нельзя не сознавать,
что все детали нашей – и не только – жизни
всегда с нами,
и люди, создающие их, – тоже
В последнее время я стал задумываться над тем,
что с приходом смерти,
все наши воспоминания исчезнут,
исчезнут вместе с памятью,
и ничего не останется…
Если так, то это грустно,
но вполне вероятно,
что перед самим событием, –
если наше сознание будет в состоянии, –
мы обязательно вспомним, –
друг за другом, –
те события,
тех людей,
что создали для нас,
быть может и похожий,
но никогда не повторяющийся
тот самый момент
ТОТ САМЫЙ МОМЕНТ
Вы знаете,
устать можно от всего
даже от любви,
даже от апатии,
от самого себя
и сознания всего,
что с тобой происходило и творится
вновь и вновь
но именно в такой момент
я решил пройтись по набережной –
тому удивительному своим панорамным видом месту,
находясь в котором словно отдаляешься от земли
и смотришь на нее сверху
Сейчас апрель,
и выдался один из тех
немногочисленных и первых теплых дней,
на фоне серого и выцветшего, –
а также обесцветившего все вокруг, –
венчального простора –
неба,
когда оно вдруг стало нежно-голубым,
но не пропитанным еще лучами солнца,
а под ним,
разлился первый легкий свет,
который отделяет каждый контур,
каждый цвет,
но не насыщенный,
а чуть лишь набирающийся красок,
настолько,
что его безжизненная бледность стала розоветь,
а тени отделились друг от друга –
столь восприимчивый
и чувственный,
как юное, четырнадцатилетнее создание,
готовое влюбиться…
уплывая вдаль,
где равномерной линией
туманный,
дымкой расплывающийся горизонт,
как никогда готов соприкоснуться с небосводом
и раствориться в нем,
там оставаясь
до Ее прихода
1 ОЩУЩЕНИЯ
ОБЛАКА
Я думаю, что облака красивее людей:
они такие разные в одном мгновении,
что не случается с людьми,
хотя со временем – почти всегда
я думаю, что облака
умнее и талантливее нас:
они не думают и не хотят,
к тому же могут просто плыть в лазури неба
но так бывает, что один лишь человек
прекраснее всех облаков и всех мгновений вместе взятых,
которых не вернуть,
и тот, кто смог увидеть это,
не будет знать покоя, наблюдая их далекий свет
ВОСПОМИНАНИЯ
Я знаю, что воспоминания, как дождь:
Они – репрезентация мгновений,
Которые не сможет уловить,
Увидеть, ощутить никто,
Как ты
Я знаю, что воспоминания, как сны:
Они, как призраки, скользящие сквозь время,
Напоминания о том, что не вернуть
И что не будет никогда таким, как прежде…
Они становятся подобными мечтам
Вы видели предутренний туман:
Ведь это облака, спустившиеся вниз, на землю,
Плывущие вдоль рек,
К безмолвным берегам,
Чтоб испариться в отблеске лучей
Рассвета,
Исчезнуть,
Снова появляясь где-то
В ТЕНИ ОТ НЕБА
Немые облака
Уходят вдаль
Почти не движущемся строем,
Приплыв откуда-то издалека,
Куда б они не плыли
И откуда,
Сейчас они передо мной
И надо мной,
Со всех сторон –
Повсюду
Увидеть их в такой момент
И не забыть –
Единственное,
Что бы я хотел запомнить
И унести с собой
А вместе с ними – дождь
Дождь и грозу,
Туман
И облака
Приплыв откуда-то издалека
И уходя куда-то,
Они бросают тень
И тащат за собой,
Прильнув к земле,
Своим прикосновением меняя гамму красок,
"Все самое прекрасное
Мы ощущаем лишь наедине с собой,
Все лучшее есть в нас самих", –
Я думаю об этом иногда,
Но вспоминаю всякий раз,
Когда как острова
Воздушные громады заполняют небо
Немые облака
Уходят вдаль,
А я стою
И провожаю их
До горизонта
Взглядом
МИР В ЕЁ СОЗНАНИИ
Огромный мир за хрупкими плечами в рюкзаке,
Который оживает лишь с её прикосновеньем,
И золотистый чай в прозрачной чашке,
И взгляд, что наблюдает посетителей кафе, прохожих,
Чьи жизни в мир её на миг попали;
И падающая ей под ноги осень,
Трехцветьем облетающая с крон
Деревьев, что хотели б приостановить мгновенья
И замереть в туманной тишине, сливающейся с небом,
Укутавшись в неё, как в шарф, –
Но тщетно:
Их не удержать.
ЮНЫЙ МЕСЯЦ
В сизой сияющей дымке
Скромно таящийся месяц –
Юный в своей улыбке –
Тенью свой лик завесил.
Молча глядит оттуда,
Грустно с высот взирает:
Что он в тот миг задумал,
Что он такое знает?
Может быть, видит взоры,
Что обращают в небо:
Та, что рисует узоры,
Тот, что зовётся поэтом.
Может быть, все его мысли,
Всё то, о чём он мечтает,
Откликом мглы серебристой
В эти сердца проникает…
Нежно вселяя в них чувство,
Что знать не будет покоя:
В тихой тоске и грусти,
Осенью и весною.
Будет искать… а где-то
Ждёт его светлым взором:
Тот, что зовётся поэтом,
Та, что рисует узоры.
ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ
А между прочим скоро будет дождь
а с ним прибудет первая гроза
весенний тихий вечер
ты станешь у окна
и отразишься
молча
твои глаза
в них серый отблеск
и мерцание воды стремящейся
на землю неизвестно для чего из чистоты
небесного простора
я знаю
Морта только ты
на свете обладаешь
заключающим в себя
все мирозданье взором
и бледная рука
и тонких пальцев очертания
прозрачны и недвижимы во тьме
я не могу к ним прикоснуться точно так же
как сквозь стекло не может прикоснуться дождь
к тебе
и только разразившись ярким светом
небесный окрик озарит твой взгляд на миг
в котором отразится мир и тут же превратится
в призрак
ушедшего дождя
давно прочтенных книг
ПРОГУЛКА
Я иду
На улице тепло
Вокруг полно прохожих
Но я никого из них не знаю
Шагаю дальше
Но я не только среди них
Но и вообще не знаю никого –
Как это странно:
Тридцать лет прожить
И никого не знать
Кроме нее:
Есть одна девочка
Которая хотя и говорила
Что ей со мною было хорошо
Но больше не приходит
А я скучаю
Не потому что я не знаю больше никого
А потому что она ближе всех на свете
Из всех кого я только повстречал
И с этим жить довольно трудно
Но я пришел
На небе облака
Такие белые
Такие сильные
Издалека они меня не видят
Ведь я смотрю на них через окно
И все будто в тумане сна:
И девочка и облака
Так далеко
И грустно… грустно
В ЗЕЛЁНОМ САДУ ДОЖДЛИВОМ
В зелёном саду дождливом
Старинный теснится дом,
Над крышей его уныло
Склонился усталый клён.
Прикрывшись густой листвою,
На кровлю с его ветвей,
Сливаясь с вечернею тьмою,
Спускается полог теней.
Бесшумно крадётся по крыше,
За шагом дождливым скользя,
И, став на краю её, слышит,
Как дремлет ночная земля
В манжетах турецкой гвоздики,
Увенчанных россыпью снов,
Кружащихся словно на стыке
Незримых туманных миров.
И вальс их уносится в дали,
За дымчатые облака,
Плывущие будто в печали
Извечных скитаний дождя,
Чей взор упадёт торопливо
На тихий развесистый сад,
На клён, что склонившись тоскливо,
По кровле стучит, как в набат.
СТРАННАЯ, НЕМНОГО ГРУСТНАЯ ИСТОРИЯ
Когда у неё была необходимость во мне, –
Я не видел, какое в этом таилось искусство,
Когда у меня возникла необходимость в ней, –
Она этого не почувствовала.
Странная история, без прошлого и будущего,
Странная история, немного грустная.
Она обо мне не забывала,
Даже на расстоянии, даже в своём безмолвии,
